Chương 5: Dẫn Khí Nhập Thể
Ngũ hành nghịch chuyển nhập kinh mạch, Bách nhật như đao cát cốt can. Trừ tịch chung minh hàn tuyết dạ, Nhất ti linh khí trú đan quan.
Đêm thứ mười kể từ hôm Mạc Lão kể chuyện con mắt vàng, Trường Ca lần đầu tiên hỏi thẻ trúc một câu.
Không phải hỏi bằng miệng. Hắn chỉ áp lòng bàn tay lên mặt thẻ, nhắm mắt lại, rồi trong đầu nghĩ thật chậm, thật rõ:
Tạp linh căn, làm sao dẫn khí?
Mười đêm qua, hắn làm đúng như lời Mạc Lão dặn. Mỗi đêm chỉ đọc mười câu, đọc xong thì nghĩ. Hắn đã nghĩ thông được mấy chục câu đầu của Dẫn Khí Thiên. Hắn biết thân người có mười hai chính kinh, tám kỳ mạch. Biết linh khí vào người phải qua huyệt, theo kinh mà đi, cuối cùng tụ lại ở đan điền dưới rốn ba tấc. Biết người có linh căn hệ nào thì linh khí hệ ấy vào người dễ như nước chảy chỗ trũng.
Hắn cũng biết vì sao mình không dẫn được khí.
Năm hệ linh căn trong người hắn, hệ nào cũng mỏng như sợi tóc. Linh khí hệ kim vừa vào, linh căn hệ mộc đã kìm lại. Linh khí hệ thủy vừa vào, linh căn hệ thổ đã chặn đường. Chúng giằng co, cắn xé nhau ngay ở cửa huyệt, chẳng sợi nào đi được tới đan điền. Như năm con ngựa buộc vào một cỗ xe, con kéo đông, con kéo tây, xe đứng nguyên một chỗ.
Mười đêm liền, hắn ngồi thở theo lối Dẫn Khí Thiên dạy. Mười đêm liền, không có gì cả.
Đêm nay, hắn hỏi.
Thẻ trúc trong lòng bàn tay nóng lên.
Không ồ ạt như đêm dưới đáy giếng. Lần này, những chữ vàng kim hiện lên chậm rãi, từng chữ một, như có ai đang cầm bút viết. Rồi chúng bắt đầu chuyển động. Không phải tuôn chảy, mà là xoay chuyển, tách ra, ghép lại, đổi chỗ cho nhau, như một người thợ đang lắp ráp một cỗ máy phức tạp, thử cách này không được thì tháo ra thử cách khác.
Trong đầu Trường Ca hiện ra một hình người mờ mờ, toàn thân trong suốt như pha lê. Những đường kinh mạch chằng chịt như mạng nhện. Năm luồng sáng nhỏ xíu, vàng, xanh lục, xanh lam, đỏ, nâu, chui vào từ năm đầu ngón tay, giằng co nhau ở cổ tay rồi tan biến.
Hình người ấy vỡ ra. Lại một hình người khác hiện lên. Lại năm luồng sáng. Lại giằng co, lại tan biến.
Một lần. Mười lần. Năm mươi lần.
Đầu hắn bắt đầu đau. Máu mũi rỉ ra. Hắn cắn răng, không buông tay.
Tới lần thứ bảy mươi mấy, hình người trong đầu hắn bỗng thay đổi.
Năm luồng sáng không còn chui vào cùng lúc nữa. Chỉ có một luồng màu vàng nhạt, hệ kim, chui vào từ ngón tay trỏ bên phải. Nó không đi thẳng tới đan điền, mà rẽ vào phế kinh, chạy một vòng quanh phổi. Tới khi ra khỏi phổi, nó đã đổi màu, từ vàng nhạt thành xanh lam, hệ thủy. Kim sinh thủy. Rồi luồng xanh lam ấy rẽ vào thận kinh, chạy một vòng quanh thận, đổi thành xanh lục, hệ mộc. Thủy sinh mộc. Vào can kinh, thành đỏ. Mộc sinh hỏa. Vào tâm kinh, thành nâu. Hỏa sinh thổ. Vào tỳ kinh, lại trở về màu vàng nhạt. Thổ sinh kim.
Luồng sáng chạy trọn một vòng ngũ hành, qua năm tạng, năm kinh. Mỗi lần qua một tạng, nó lại được linh căn của hệ ấy đón lấy, không giằng co, không cắn xé, vì nó đã mang đúng màu của hệ ấy.
Khi về tới điểm xuất phát, nó không còn là luồng sáng màu vàng nhạt nữa. Nó trở thành một màu xám mờ, không phải kim, không phải mộc, không phải thủy hỏa thổ, mà như là tất cả hòa vào nhau.
Luồng sáng màu xám ấy chậm rãi chìm xuống, rơi vào đan điền.
Rồi đứng lại.
Dĩ hỗn độn nạp ngũ hành, dĩ ngũ hành diễn hỗn độn.
Trường Ca mở choàng mắt.
Máu mũi đã chảy ướt cả vạt áo trước ngực. Đầu hắn như bị ai cầm búa đập liên hồi, hai mắt hoa lên, nhìn ra cái gì cũng thấy nhòe nhoẹt. Hắn gục xuống phoi bào, thở hổn hển, rồi chẳng biết từ lúc nào đã ngất đi.
Nhưng trước khi ngất, hắn đã kịp nhớ lại toàn bộ con đường mà luồng sáng kia đã đi.
“Đường vòng.”
Sáng hôm sau, nghe hắn kể lại, Mạc Lão chỉ nói đúng hai chữ ấy.
Ông ngồi trên ghế tre dưới mái hiên, tay cầm cây bào, nhưng không bào. Trường Ca thấy ông nhìn ra khoảng sân khô trước tiệm, ánh mắt xa xăm.
“Tiểu tử chưa hiểu, tiên sinh.” Trường Ca ngồi trên bậc cửa, mặt còn tái mét vì mất máu. “Người khác dẫn khí, linh khí đi thẳng tới đan điền. Con đường thẻ trúc chỉ cho tiểu tử, phải đi một vòng qua cả năm tạng. Như vậy chẳng phải chậm hơn người ta gấp năm, gấp mười lần sao?”
“Chậm hơn gấp mười lần. Đau hơn gấp trăm lần.” Mạc Lão gật đầu. “Kinh mạch của phàm nhân hẹp như sợi chỉ. Người có linh căn tốt, linh khí đi qua một đoạn kinh mạch ngắn, kinh mạch dần dần giãn ra, chẳng đau mấy. Còn ngươi, linh khí phải đi qua cả năm kinh, mỗi kinh lại phải tự mình mở ra. Mỗi một tấc kinh mạch, đều phải dùng linh khí mà xé ra.”
Ông quay sang nhìn hắn.
“Như lấy dao rạch thịt mình, rạch từng tấc một. Ngươi chịu được không?”
Trường Ca không đáp. Hắn chỉ đứng dậy, đi vào hậu đường, ngồi xếp bằng trên đống phoi bào.
Mạc Lão nhìn theo bóng lưng gầy gò của hắn, lắc đầu, rồi cúi xuống bào tiếp tấm ván dở.
Câu “như lấy dao rạch thịt mình” ấy, Trường Ca tưởng là Mạc Lão nói quá.
Đêm đầu tiên hắn mới biết ông lão đã nói nhẹ đi.
Linh khí ở Thanh Thạch từ hôm mất linh mạch đã mỏng như sương. Hắn ngồi hai canh giờ, mới dẫn được một sợi hệ kim vào đầu ngón tay trỏ. Sợi khí ấy nhỏ như sợi tơ nhện, gần như không cảm thấy được. Nhưng khi nó chui vào phế kinh, theo đúng con đường mà thẻ trúc đã chỉ, Trường Ca suýt nữa thì thét lên.
Đau.
Không phải cái đau như đứt tay, như gãy chân. Mà là cái đau từ bên trong, như có một sợi dây thép gai mảnh được ai đó luồn vào trong mạch máu, rồi cứ thế kéo đi, kéo đi, cào nát mọi thứ trên đường nó qua. Mỗi một tấc kinh mạch bị mở ra là một lần đau đến tối tăm mặt mũi. Mồ hôi lạnh túa ra như tắm. Hắn cắn chặt một khúc gỗ trong miệng, cắn tới mức răng lún sâu vào thớ gỗ.
Sợi khí ấy đi chưa được nửa vòng phế kinh thì tan biến.
Hắn ngồi im, thở dốc, chờ cơn đau lắng xuống. Rồi hắn lại nhắm mắt, dẫn sợi khí thứ hai.
Đêm thứ nhất, hắn dẫn được bảy sợi. Không sợi nào đi hết được phế kinh.
Đêm thứ mười, sợi đầu tiên đi hết phế kinh, đổi thành màu xanh lam, rồi tan biến ở cửa thận kinh.
Đêm thứ hai mươi, hắn ho ra máu.
Đó là một đêm lạnh buốt đầu tháng Mười Một. Sợi khí đã đi qua phế kinh, qua thận kinh, đang ở giữa can kinh thì bỗng nhiên chệch hướng, đâm ngang vào một nhánh lạc mạch. Ngực hắn như bị ai đấm thẳng một cú, cổ họng tanh nồng. Một ngụm máu đen trào ra khỏi miệng, phun lên đống phoi bào trắng.
Mạc Lão từ gian ngoài bước vào. Ông không nói gì, chỉ đặt bàn tay trắng trẻo lên lưng hắn, giữa hai bả vai. Một luồng hơi ấm rất nhẹ, rất khẽ, như hơi thở của người đang ngủ, từ lòng bàn tay ông thấm vào lưng hắn. Cơn đau như bị dao cắt trong ngực dịu xuống.
Trường Ca muốn ngoảnh đầu lại nhìn, nhưng ông đã rụt tay về.
“Ngủ đi. Đêm mai hẵng tiếp.”
“Tiên sinh vừa rồi…”
“Ngủ đi.”
Mạc Lão quay lưng, chậm rãi bước ra ngoài, lưng còng xuống như mọi khi.
Trường Ca nằm xuống, nhìn theo bóng ông. Lần đầu tiên hắn chắc chắn một điều: ông lão này không phải phàm nhân. Phàm nhân không có đôi bàn tay như thế. Phàm nhân không thể chỉ đặt tay lên lưng người khác mà làm dịu được nội thương.
Nhưng hắn không hỏi. Hắn nhớ câu “Có những chuyện, ngươi biết sớm một ngày, chết sớm một năm.”
Hắn cũng nhớ, lộ ba phần, giấu bảy phần, câu ấy không chỉ để dạy hắn. Câu ấy, có lẽ, cũng là cách mà Mạc Lão đã sống suốt mấy chục năm ở Thanh Thạch Thôn.
Ban ngày, hắn vẫn vào núi đốn củi như cũ.
Người làng nhìn thằng bé con nhà tiều phu, thấy nó gầy rộc đi, mắt trũng sâu, môi lúc nào cũng tím tái. Có người lắc đầu, bảo nó thương cha mẹ quá mà sinh bệnh. Có người bảo tại Mạc Lão bắt nó làm việc nặng quá. Lý trưởng thôn có lần chặn hắn ở đầu làng, nhét vào tay hắn hai quả trứng gà luộc còn ấm:
“Ăn đi con. Ăn cho có sức. Đừng để ông bà ở dưới kia nhìn lên mà thương.”
Trường Ca cầm hai quả trứng, cúi đầu cảm ơn. Hắn biết nhà Lý trưởng thôn giờ cũng chỉ còn nuôi được ba con gà mái gầy.
Hắn mang hai quả trứng về, chia cho Thạch Đầu một quả, Mạc Lão một quả. Mạc Lão không ăn, đẩy quả trứng lại cho hắn. Hắn lại đẩy sang. Cuối cùng ông lão bóc đôi quả trứng, chia mỗi người một nửa.
Rồi đêm lại tới. Đêm lại là dao rạch.
Hắn không đếm nữa. Đêm nào cũng ngồi, đêm nào cũng đau, đêm nào cũng có lúc ho ra máu, có lúc ngất đi. Nhưng từng chút, từng chút một, sợi khí đi được xa hơn. Từ phế kinh sang thận kinh. Từ thận kinh sang can kinh. Từ can kinh sang tâm kinh.
Có những đêm, trong cơn đau tột cùng, hắn bỗng nhớ tới thức Đoạn. Nhớ cái mắt gỗ cứng như sắt, thớ gỗ quanh nó rối như tơ vò. Kinh mạch của hắn lúc này cũng như thớ gỗ quanh mắt ấy, rối, chặt, cứng, chỗ nào cũng chắn đường. Chỉ có điều, lần này không phải hắn cầm rìu chặt vào mắt gỗ. Lần này, hắn chính là khúc gỗ.
Những lúc như thế, hắn lại nhớ tới vẻ mặt cha lúc đứng trước con sóng đá. Bình thản. Như mỗi lần ông đứng trước một khúc gỗ lớn, nheo mắt tìm thớ.
Hắn cắn răng, tiếp tục.
Tháng Chạp, tuyết đầu mùa rơi xuống Thanh Thạch.
Tuyết rơi trắng xóa những thân phong chết trên sườn núi, trắng xóa gò đá xám dưới chân núi, trắng xóa mái tranh của mấy chục nóc nhà còn lại trong làng. Người ta mừng rỡ chạy ra sân, hứng tuyết vào chum vào vại. Tuyết tan thành nước. Có nước rồi.
Cha Thạch Đầu cũng đã từ Hạ Khê về, vác theo nửa bao gạo, một xâu cá khô. Trương Lão Tam gầy đi trông thấy, hai vai lở loét vì gánh thuê, nhưng mặt mày rạng rỡ. Đêm ấy nhà họ Trương nấu một nồi cháo cá, mời Mạc Lão và Trường Ca sang ăn.
Thạch Đầu ngồi bên cạnh Trường Ca, vừa húp cháo vừa khoe:
“Trường Ca ca, đệ viết được ba chữ rồi! Chữ Nhân, chữ Thủy, chữ Hỏa. Mẹ đệ bảo đệ giỏi hơn cả cha đệ!”
Trương Lão Tam cười hề hề, gãi đầu:
“Ta có biết chữ nào đâu mà giỏi với không giỏi.”
Cả nhà cười rộ lên. Trường Ca cũng cười. Trong ánh đèn dầu vàng vọt, giữa mùi cháo cá thơm lừng, hắn chợt nhớ tới gian bếp nhỏ của nhà mình, nhớ mẹ đứng bên nồi cháo khẽ hát Thanh Thạch Dao, cha ngồi bên bếp mài rìu.
Hắn cúi đầu, húp một ngụm cháo thật lớn, để không ai thấy mắt mình đỏ lên.
Đêm ba mươi tháng Chạp.
Cả làng Thanh Thạch đón một cái Tết nghèo nhất trong trí nhớ của người già. Chẳng có bánh chưng, chẳng có thịt mỡ, chẳng có câu đối đỏ. Nhà nào khá thì có nồi xôi nhỏ, nhà nào nghèo thì chỉ có bát cháo thêm nắm muối vừng. Nhưng nhà nào cũng thắp một nén hương trước bàn thờ tổ tiên, cũng treo một cành đào khô trước cửa, như ông cha xưa vẫn làm.
Mạc Lão đặt thêm hai nén hương trước bài vị của Lục Đại Sơn và Tô thị, giờ đã được rước về đặt trên chiếc bàn nhỏ trong hậu đường tiệm quan tài.
Rồi ông bảo Trường Ca:
“Đêm nay, ngươi ngồi đi.”
Trường Ca nhìn ông.
“Đêm giao thừa, trời đất giao hòa, năm cũ đi năm mới tới. Đây là lúc linh khí trời đất xoay chuyển mạnh nhất trong năm.” Mạc Lão nói khẽ. “Mấy tháng nay ngươi đã mở được bốn kinh. Còn một kinh cuối cùng, tỳ kinh. Mở được tỳ kinh, linh khí đi trọn một vòng ngũ hành, ngươi sẽ thành.”
“Nếu không mở được?”
“Thì đợi sang năm.” Ông lão chống tay đứng dậy, đi ra gian ngoài. “Ta ngồi ở ngoài này. Có chuyện gì, gọi ta.”
Trường Ca ngồi xếp bằng trước bài vị cha mẹ.
Hương khói lượn lờ. Bên ngoài, tuyết lại bắt đầu rơi, lặng lẽ, không một tiếng động. Xa xa, trên đỉnh Thiên Cơ Sơn, có tiếng chuông vọng xuống, ngân dài, trầm hùng, từng tiếng một, đó là chuông giao thừa của Thiên Cơ Tông.
Trường Ca nhắm mắt lại.
Hắn dẫn một sợi khí hệ kim vào đầu ngón tay trỏ.
Phế kinh. Sợi khí chạy vòng quanh phổi, đổi màu, thành hệ thủy. Đau, nhưng là cái đau đã quen, như con đường mòn đã đi nhiều lần.
Thận kinh. Hệ thủy thành hệ mộc. Đau.
Can kinh. Hệ mộc thành hệ hỏa. Đau.
Tâm kinh. Hệ hỏa thành hệ thổ. Tim hắn đập dồn dập như trống trận, mỗi nhịp đập lại như có ai cầm dao rạch vào lồng ngực. Hắn cắn răng.
Tỳ kinh.
Đây là con đường chưa ai từng đi qua. Kinh mạch cứng như mắt gỗ già, chặt như nút thắt của ba bốn sợi dây thừng xoắn vào nhau. Sợi khí hệ thổ đâm vào, bị chặn lại, như lưỡi rìu trượt khỏi mặt mắt gỗ.
Đau.
Đau tới mức Trường Ca tưởng như mình sắp chết.
Không phải đau như dao rạch nữa. Mà là đau như toàn thân bị xé toạc ra làm đôi. Mồ hôi đầm đìa, rồi chuyển thành mồ hôi máu, rịn ra từ từng lỗ chân lông, nhuộm đỏ cả áo. Máu mũi chảy, máu tai chảy. Hắn nghe thấy tiếng mình rên lên qua kẽ răng, khàn đặc như tiếng một con thú bị thương.
Sợi khí bị chặn lại ở cửa tỳ kinh, bắt đầu tan rã.
Không được.
Trường Ca nghiến răng. Trong cơn đau tột cùng, trong đầu hắn bỗng vang lên giọng cha.
“Gỗ nào cũng có mắt. Mắt là chỗ cứng nhất, nhưng cũng là chỗ thớ gỗ rối nhất. Ai biết đánh đúng vào chỗ rối ấy thì mắt gỗ cứng mấy cũng phải gãy.”
Chỗ rối.
Hắn không đẩy sợi khí đâm thẳng vào nữa. Hắn dồn hết tâm thần, nhìn vào cửa tỳ kinh. Không phải nhìn bằng mắt, mà là nhìn bằng một thứ cảm giác mơ hồ mà mấy tháng nay đau đớn đã rèn ra cho hắn. Hắn thấy những thớ kinh mạch rối rắm ở đó, xoắn vào nhau, đè lên nhau. Và ở mép dưới, có một chỗ mà ba bốn thớ xoắn vào nhau thành một cái nút.
Chỗ rối nhất.
Cũng là chỗ yếu nhất.
Trường Ca dồn sợi khí sắp tan rã, đâm thẳng vào cái nút ấy.
Đoạn.
Một tiếng “tách” rất khẽ vang lên trong thân thể hắn, như tiếng một sợi dây đàn bị đứt, lại như tiếng một mắt gỗ cứng như sắt cuối cùng cũng gãy làm đôi.
Tỳ kinh mở ra.
Sợi khí hệ thổ ào qua, chạy một vòng quanh tỳ vị, đổi thành hệ kim, trở về điểm xuất phát. Một vòng ngũ hành trọn vẹn. Rồi nó không còn là màu vàng nhạt, không còn là màu của bất cứ hệ nào, mà là một màu xám mờ, như sương sớm, như tro bếp, như cái thuở trời đất còn chưa phân.
Sợi khí màu xám ấy chậm rãi chìm xuống, rơi vào đan điền dưới rốn ba tấc.
Rồi đứng lại.
Một cảm giác ấm áp lan tỏa khắp người, từ đan điền ra tứ chi bách hài, như mùa đông ngồi bên bếp lửa, như hồi nhỏ được mẹ ôm vào lòng. Mọi đau đớn tan biến. Kinh mạch như được ngâm trong nước ấm. Đầu óc hắn trong trẻo lạ thường, nghe được cả tiếng tuyết rơi lên mái tranh, nghe được cả tiếng hương tàn rơi xuống lư hương.
Trên đỉnh Thiên Cơ Sơn, tiếng chuông giao thừa ngân lên tiếng cuối cùng.
Năm mới đã tới. Lục Trường Ca mười ba tuổi.
Luyện Khí tầng 1.
Hắn mở mắt ra, thấy Mạc Lão đang đứng ở cửa hậu đường, tay cầm một ngọn đèn lồng. Ánh đèn vàng vọt hắt lên gương mặt nhăn nheo của ông lão, khiến ông trông như già hơn, lại như trẻ hơn.
“Thành rồi.”
“Thành rồi ạ.”
Trường Ca muốn đứng dậy, nhưng hai chân tê cứng, lảo đảo suýt ngã. Mạc Lão không đỡ. Ông chỉ đứng đó, nhìn hắn tự mình chống tay lên vách, tự mình đứng thẳng lên.
“Ba tháng.” Mạc Lão nói khẽ. “Một tạp linh căn, trên mảnh đất linh khí mỏng như sương, chỉ ba tháng dẫn khí nhập thể. Nếu để người Thiên Cơ Tông biết, bọn họ không tin.”
“Vậy thì đừng để bọn họ biết.”
Mạc Lão nhìn hắn, khóe miệng nhăn nheo khẽ nhếch lên.
“Đúng. Đừng để bọn họ biết.” Ông bước vào, đặt đèn lồng xuống bàn, ngồi xuống chiếc ghế đẩu thấp. “Ngồi xuống. Ta dạy ngươi một thứ.”
Trường Ca quỳ xuống trước mặt ông.
“Từ đêm nay, ngươi là tu sĩ. Thân thể ngươi có linh khí, dù chỉ là một sợi. Phàm nhân không nhìn ra, nhưng tu sĩ thì chỉ cần liếc mắt là thấy. Đệ tử Thiên Cơ Tông mà xuống làng, thấy một thằng bé tạp linh căn ở cái chỗ đất chết này tự mình dẫn khí nhập thể, ngươi nghĩ bọn họ sẽ làm gì?”
Trường Ca không đáp. Hắn biết câu trả lời.
“Thứ ta dạy ngươi gọi là Liễm Tức Thuật.” Mạc Lão giơ một ngón tay lên. “Nó giúp ngươi giấu linh khí trong người. Muốn để người khác thấy mình là phàm nhân, thì là phàm nhân. Muốn để người khác thấy mình tầng một, thì là tầng một. Ngươi tu tới tầng chín mà muốn người ta thấy tầng ba, thì là tầng ba.”
“Không ai nhìn thấu được sao ạ?”
“Có.” Mạc Lão gật đầu. “Kẻ nào cao hơn ngươi hai đại cảnh giới, thì nhìn thấu. Ngươi ở Luyện Khí, kẻ ở Kim Đan nhìn ngươi như nhìn qua một lớp giấy dầu. Ngươi ở Trúc Cơ, phải tới Nguyên Anh mới thấy. Cứ thế mà suy.”
“Vậy Âm trưởng lão…”
“Âm Cửu Linh là Kim Đan Hậu kỳ. Ngươi bây giờ ở trước mặt y, giấu thế nào cũng vô dụng.” Mạc Lão nhìn thẳng vào mắt hắn. “Cho nên, gặp y, cúi đầu. Gặp y, tránh xa. Hiểu chưa?”
“Tiểu tử hiểu.”
Mạc Lão bắt đầu truyền thuật. Ông không viết ra giấy, cũng không bảo hắn đọc thẻ trúc. Ông chỉ nói, từng câu, từng chữ, chậm rãi, khàn khàn, như đọc một bài thơ cổ. Có những câu ông nói một lần, có những câu ông nói tới ba lần. Trường Ca ngồi nghe, ghi nhớ từng chữ, rồi theo lời ông, thử thu linh khí trong đan điền lại, ép xuống thật sâu, bao bọc bằng một tầng hơi thở mờ mờ như sương.
Lúc trời tờ mờ sáng, Mạc Lão gật đầu:
“Được rồi. Bây giờ, trong mắt người ngoài, ngươi lại là một thằng bé phàm nhân tạp linh căn, không có lấy một sợi linh khí.”
Trường Ca thở ra một hơi dài. Hắn nhìn ông lão trước mặt, rất muốn hỏi một câu. Một phàm nhân dạy chữ kiêm đóng quan tài, làm sao lại biết Liễm Tức Thuật? Làm sao lại biết chuyện Kim Đan, Nguyên Anh, đại cảnh giới?
Nhưng hắn vẫn không hỏi.
Mạc Lão dường như biết hắn muốn hỏi gì. Ông im lặng một lúc, rồi nói:
“Ta dạy ngươi thuật này, không phải không có điều kiện.”
“Tiên sinh cứ nói.”
“Ngươi phải hứa với ta một điều.” Mạc Lão nhìn hắn, ánh mắt đục mờ bỗng trở nên rất nặng, nặng như núi. “Chưa tới lúc, không được báo thù.”
Trường Ca sững người.
“Ta biết ngươi hận. Ta biết đêm nào ngươi cũng nghĩ tới cái tên ấy.” Mạc Lão nói chậm rãi. “Nhưng ngươi bây giờ chỉ là một con kiến. Âm Cửu Linh là một con voi. Kiến muốn cắn voi, phải đợi tới ngày nó không còn là kiến nữa. Ngươi mà nóng vội, chẳng những không báo được thù, còn chết uổng một mạng, còn kéo theo cả cái làng này chết cùng ngươi.”
“Bao giờ thì tới lúc ạ?”
“Tới lúc thì ngươi sẽ biết. Không phải ta nói cho ngươi. Là chính ngươi biết.”
Trường Ca cúi đầu. Hai bàn tay đặt trên đùi siết lại thành nắm đấm, khớp xương trắng bệch.
Hắn nhớ tới khuôn mặt cha lúc đứng trước con sóng đá. Nhớ tới tiếng hát ru của mẹ. Nhớ tới bóng Âm Cửu Linh ngự kiếm bay đi, không ngoái đầu lại.
Rồi hắn nhớ tới câu “Mộc tú ư lâm, phong tất tồi chi.” Nhớ tới cái cây cong queo, mắt gỗ chi chít, người ta đi qua chẳng thèm liếc mắt, cứ thế mà đứng, trăm năm, nghìn năm.
Rất lâu sau, hắn mới ngẩng đầu lên.
“Tiểu tử hứa.”
Mạc Lão gật đầu. Ông không nói thêm gì nữa, cầm đèn lồng đứng dậy, chậm rãi đi ra gian ngoài.
Trường Ca quay lại, dập đầu ba cái trước bài vị cha mẹ.
“Cha. Mẹ. Con đã bước được bước đầu tiên.”
Hương khói lượn lờ. Ngoài kia, tuyết vẫn rơi. Trời đã sáng.
Ngày đầu năm mới, trên con đường mòn trắng xóa tuyết dẫn lên núi, có một thiếu niên mười ba tuổi vác rìu đi đốn củi. Người làng nhìn thấy, chỉ lắc đầu thương hại: thằng bé con nhà tiều phu ấy, Tết nhất cũng không được nghỉ một ngày.
Không ai nhận ra, những bước chân của nó trên tuyết hôm nay, nhẹ hơn hôm qua một chút.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.