Chương 90: Thiên Thê Truy Ma
Nhị thiên thất bách đối truyền thù, Thạch diện khai ngôn ngộ thu điền. Trấn Ma nhất lệnh tam hô tức, Hợp Thể viên mãn tại thê tiền.
Bậc hai nghìn bảy trăm. Trăng đã tắt. Ánh Thiên Thê trắng xám.
Triệu Vô Cực đứng dậy. Không còn ngồi. Nửa thân đá kêu lạo xạo khi y đứng thẳng. Dải người từ khóe mắt phải xuống cằm hẹp bằng hai ngón tay. Khe trán rộng bằng ngón cái, bên trong đỏ thẫm quay như mắt chưa mở. Trấn Ma Lệnh nắm trong tay trái. Tay phải không cầm binh khí. Tay phải là đá. Đá cũng chém được.
“Lục Trường Ca,” y nói. Giọng hai lớp. Lớp người nhỏ. Lớp vực to. “Từ tầng năm. Ngươi nhớ không?”
“Nhớ,” Trường Ca nói. “Không đáng.”
“Bây giờ đáng chưa?”
“Đáng một trận,” hắn nói. “Đáng chết trên thang. Ngươi nói đêm qua.”
Y cười. Đá trên má nứt thêm. Máu xám đốm đen chảy xuống cổ.
Thanh Tuyết đứng lệch sau vai hắn nửa bước. Đúng lời. Không đứng trước. Lãnh Nguyệt Kiếm chỉ xuống đất, mũi kiếm chạm đá, một vòng sương mỏng lan ra.
Ma Tôn ở bậc hai nghìn bảy trăm linh năm đã thành bóng nhỏ hơn. Không quay đầu. Đỉnh trên lưng. Mỗi bước một tiếng khánh. Y không xem trận này. Lưỡi liềm không xem lúa đánh nhau.
“Hai người đánh ta,” Triệu nói. “Hèn.”
“Một người đánh ngươi,” Thanh Tuyết nói. Lạnh. “Ta chỉ đứng cạnh. Ngươi chạm hắn, ta chém tay ngươi.”
Y nhìn nàng. Nhìn hai cây trâm. Nhìn khí tức Luyện Hư. Nhìn chỗ song tâm mỏng như chỉ nối hai người.
“Băng sơn,” y nói. “Năm ấy ở bí cảnh ngươi cũng đứng cạnh hắn. Rồi hắn thủng ngực. Rồi ngươi xé áo. Rồi cả hai ngu tới hôm nay. Tốt. Ta giết ngu trước.”
Y bước tới.
Bậc thang dưới chân hai bên không rung. Thiên Thê không thiên vị. Chuông đá kêu đều. Gió mang khói Ma Đỉnh từ phía trên xuống, thoảng qua mũi, mùi tro và mùi gì đó ngọt như lúa chín. Thanh Tuyết nhíu mày. Hắn quen mùi ấy từ Đoạn Long Quan. Từ Tu Di trong sổ Đa Đa. Từ những đêm đếm người mất.
“Để ta nói một câu,” hắn nói. Trước khi kiếm chạm kiếm. “Ngươi không đáng chết vì Cổ Huyền. Không đáng chết vì Ma Tôn. Ngươi đáng một trận với tại hạ. Chỉ thế.”
“Ngôn từ của phàm nhân,” Triệu nói. “Nhảm. Đánh.”
Không nhảm. Hắn đã thấy quá nhiều người chết vì sổ của quản điền, vì đỉnh của lưỡi liềm, vì không đáng của Thánh Tử. Y muốn một trận với hắn. Hắn cho. Đó là phép lịch sự cuối cùng giữa hai kẻ địch đã theo nhau hơn ba mươi năm, từ cái ngày một đứa trẻ tạp dịch giả vờ trượt chân trên lôi đài.
Không có lễ. Không có báo danh. Trên Thiên Thê không có trọng tài.
Triệu giơ tay phải đá. Không phải chưởng. Là một phiến đá xám vân đen phóng ra từ lòng bàn tay, bằng cái khiên, quay, chém ngang. Trường Ca nghiêng người. Kiếm đồng đón. Khai. Thớ đá vỡ. Phách. Khe giữa hai thớ. Đoạn. Phiến đá nứt đôi, bay sang hai bên, cắm vào bậc trên và bậc dưới, sâu nửa thước.
Lửa xám. Cửu Long. Không còn chín con rõ. Chỉ còn một dòng xám như khói Ma Đỉnh, quấn quanh Triệu, rồi tung ra thành chín lưỡi. Mỗi lưỡi một hướng. Chín hướng bịt hết lối trên bậc rộng ba trượng.
Thanh Tuyết động. Không đứng trước hắn. Đứng cạnh. Lãnh Nguyệt vẽ một vòng trăng mỏng. Sương đóng chín lưỡi lửa xám thành chín cây băng trong một hơi. Băng nứt. Lửa xám vẫn còn. Nhưng chậm lại một nhịp.
Một nhịp đủ.
Trường Ca bước vào trong vòng chín lưỡi. Kiếm ý Nghịch. Từ dưới lên. Xấu xí. Chém vào khe trán Triệu, chỗ sợi chỉ đen năm ấy từng to như thừng. Bây giờ không còn sợi chỉ. Chỉ còn khe. Khe là miệng. Miệng đang há.
Kiếm cắn. Vết rạn thét. Máu xám phụt. Triệu lùi nửa bước. Gót chân đá nứt bậc thang. Chuông kêu lệch.
“Nặng,” y nói. “Ngươi nặng hơn chân thang.”
“Hợp Thể,” hắn nói. “Ngươi cũng nặng. Đá.”
Hắn nhớ Cửu Long năm hai mươi mốt tuổi trong Lưu Ảnh Thạch. Nhớ mắt gỗ. Nhớ lửa vàng. Bây giờ lửa xám. Mắt gỗ đã bị đỉnh rửa. Y sạch hơn. Cũng trống hơn. Người bị trời dùng hết thì còn lại đá.
Y gầm. Lớp vực át lớp người. Trấn Ma Lệnh trong tay trái sáng lên. Chín xích đỏ bay ra, không khóa hắn, khóa không gian quanh hắn. Bậc thang dưới chân Trường Ca cứng lại như bị đóng đinh. Thớ không gian không mở. Hắn không xé được trong một hơi.
Thanh Tuyết chém xuống một xích. Lãnh Nguyệt gặp xích đỏ, kêu như băng gặp sắt nung. Xích nứt. Không đứt. Nàng chém lần hai. Song tâm. Hắn gửi chân nguyên Hỗn Độn vào lưỡi kiếm nàng theo sợi chỉ mỏng. Xích đứt. Một. Hai. Ba.
Triệu thu lệnh. Xích còn lại rút về. Y nhảy tới. Tay đá đấm vào ngực hắn. Hắn đỡ bằng kiếm ngang. Vai trái xanh trong một nhịp vì không kịp tán. Đá chạm đá. Tiếng như hai núi đụng. Hắn trượt lùi ba bậc. Thanh Tuyết đỡ lưng hắn. Hai người cùng trượt thêm một bậc rồi dừng.
Máu khóe miệng hắn. Máu khóe miệng nàng. Song tâm. Đau chung một nửa. Vị máu giống nhau. Mặn. Hắn nhớ bí cảnh, nhớ dải lụa trắng buộc mắt. Nàng nhớ vạt áo. Không nói. Đánh tiếp.
“Đứng cạnh,” Triệu nói. “Đẹp. Chết cũng đôi.”
Hắn không phí hơi. Kiếm trả lời. Khai vào thớ vai đá. Phách vào khe giữa đá và thịt. Đoạn. Một mảng đá từ vai trái Triệu vỡ ra, rơi xuống bậc dưới, lăn mấy vòng rồi dừng. Máu xám phụt. Y không kêu. Y đã quen đá ăn thịt mình từ ngày quán đỉnh.
Trận kéo dài.
Không phải một canh. Không phải hai. Trên Thiên Thê không có đồng hồ. Chỉ có chuông đá mỗi khi ai đó giẫm mạnh. Chỉ có máu xám trên bậc. Chỉ có sương băng tan thành nước rồi đông lại. Chỉ có vết rạn kiếm đồng sáng lên tắt đi sáng lên.
Lần thứ ba Triệu dùng lửa xám, Thanh Tuyết không đóng băng cả chín lưỡi. Nàng chỉ đóng ba. Ba lưỡi hướng vào họng hắn. Hắn tự đỡ sáu lưỡi còn lại bằng kiếm và bằng vai đá xanh vừa hiện. Đau. Song tâm. Nàng cảm thấy vai hắn nứt. Nàng gửi hàn khí. Không đủ lành. Chỉ đủ không gãy.
“Ngươi che hắn,” Triệu nói với nàng. “Năm xưa ở Sinh Tử Đài ngươi không có ở đó. Ở Kim Sa ngươi không có ở đó. Ở Thiên Đô ngươi ở Bắc Minh. Bây giờ ngươi ở đây. Muộn.”
“Không muộn,” nàng nói. “Đúng lúc.”
Y chém vào nàng. Tay đá. Hắn đỡ thay. Kiếm ngang. Nét phẩy không run. Song tâm không cần nói. Ai đỡ ai trong cùng một nhịp.
Ở một khoảnh, pháp tắc Nhân Quả trên Thiên Thê lộ ra một tia. Hắn thấy: sợi chỉ từ năm mười bảy tuổi, lôi đài, giả vờ trượt chân, nối tới tầng năm, nối tới Sinh Tử Đài, nối tới Lưu Ảnh Thạch mắt gỗ, nối tới Ma Tử, nối tới quán đỉnh, nối tới bậc này. Một đường. Y là quả. Hắn cũng là quả. Cùng một nhân: có kẻ coi người như bậc thang để leo.
Hắn chém đứt sợi chỉ ấy trong tâm. Không phải chém y. Chém cái nhìn “đáng” và “không đáng”. Kiếm ngoài chém vào tay đá. Tay đá nứt từ cổ tay tới khuỷu.
Triệu không còn nhiều thịt. Mỗi lần bị chém, đá lan thêm. Dải người trên mặt hẹp còn một ngón. Mắt thịt gần tắt. Mắt trong khe trán sắp mở. Khi nó mở, y sẽ không còn là Triệu. Y sẽ là một lỗ. Như mắt dọc Ma Tôn. Như miệng phễu năm ấy ở chân thang.
Hắn biết. Song tâm. Nàng cũng biết.
“Trước khi nó mở,” nàng nói khẽ.
“Biết.”
Hắn gọi Tiều Phu Pháp Tướng.
Không phải toàn phần. Hợp Thể Trung kỳ chưa gánh nổi bóng một trăm bậc như lần đầu. Chỉ một cánh tay pháp tướng, từ vai hắn phóng ra, áo vải, cầm rìu, chém một nhát Phách vào khe trán. Đúng thớ. Đúng chỗ đỏ thẫm quay.
Khe nứt rộng. Thứ bên trong kêu. Không phải tiếng người. Là tiếng đá bị chẻ. Triệu loạng choạng. Trấn Ma Lệnh rơi. Thanh Tuyết đá nhẹ, lệnh bay vào tay nàng. Nàng không dùng. Nàng cầm. Chờ.
Trường Ca bước tới. Kiếm đồng chỉ vào chỗ dải người cuối cùng trên mặt đá.
“Ngươi còn là Triệu Vô Cực không?” hắn hỏi lần nữa.
Y đứng. Máu xám đầy cổ. Khe trán không mở được. Rìu pháp tướng đã chẻ lệch tâm. Mắt thịt nhìn hắn. Lớp vực trong giọng nhỏ lại. Lớp người lớn lên.
“Ta không biết,” y nói. “Lúc này… biết.”
Y nhìn tay đá của mình. Nhìn bậc thang. Nhìn bóng Ma Tôn rất xa phía trên, vẫn không quay đầu.
“Ta cả đời đuổi theo cái bóng của trời,” y nói. Từng chữ. Rõ. Không vực. “Thánh Tử. Cửu Long. Ma Tử. Quán đỉnh. Đá. Mỗi thứ ta tưởng gần trời hơn. Thì ra trời cũng chỉ là kẻ thu ruộng.”
Hắn không hạ kiếm. Chưa.
Y cười. Cười làm dải người cuối nứt.
“Ngươi sẽ chém hắn,” y nói. “Chém lưỡi liềm. Chém xong nhớ. Ruộng vẫn còn. Ta không xin sống. Ta xin một việc.”
“Nói.”
“Trấn Ma Lệnh.” Y nhìn tay Thanh Tuyết. “Khóa Ma Đỉnh được ba hơi thở. Chỉ ba. Đừng phí. Đúng lúc hắn sơ hở. Đúng lúc ngươi chém sợi chỉ. Ngươi có Thiên Diễn Nhãn. Ngươi sẽ thấy.”
Hắn im. Nàng im. Song tâm. Một nhịp đồng ý.
Y gật. Gật đầu lần cuối. Không phải Thánh Tử. Không phải Ma Tử. Chỉ là Triệu Vô Cực. Người từng nói tầng năm không đáng. Người từng thua. Người từng chạy. Người chọn chết trên thang bởi tay kẻ địch truyền kiếp, không bởi đá, không bởi đỉnh.
“Ở Tàng Kinh Các,” y nói, đột ngột. “Lưu Ảnh Thạch. Ngươi xem. Mắt gỗ. Ta để đó. Ta muốn có người thấy. Trước khi ta không còn là ta.” Y thở. Máu xám. “Ngươi thấy rồi. Rồi ngươi chém. Đúng. Ta… không ghét.”
Hắn không nói lời an ủi. Trên thang không có chỗ cho an ủi giả. Hắn chỉ gật. Gật đầu cũng là nghe đủ.
“Chém,” y nói. “Tay đừng run.”
Nét phẩy không run.
Kiếm đồng đâm vào dải người cuối. Không Nghịch. Không Khai. Một đường thẳng. Như chẻ củi đã có sẵn thớ. Đá nứt từ trán xuống ngực. Máu xám chảy hết một hơi rồi dừng. Thứ trong khe trán tắt. Không thành mắt.
Triệu Vô Cực đổ xuống bậc hai nghìn bảy trăm. Mặt đá. Máu xám. Trấn Ma Lệnh ở tay Thanh Tuyết sáng một cái rồi dịu.
Gió thổi. Chuông đá kêu một tiếng dài, như tiễn.
Im lặng sau tiếng chuông dài ấy nặng như Đỉnh. Thanh Tuyết đứng cạnh hắn, Lãnh Nguyệt còn nhỏ sương. Hắn lau máu khóe miệng bằng mu bàn tay. Nàng không lau giúp. Đạo lữ không phải người hầu. Nàng chỉ đứng. Đủ.
Phía trên, Ma Tôn dừng một bước. Không quay. Chỉ dừng. Như người đi đường nghe một tiếng động sau lưng, biết là gì, không cần xem. Rồi hắn đi tiếp. Lưỡi liềm không thu lúa đã chết. Lúa đã chết không vào đỉnh.
Hắn đứng nhìn y một lúc.
Không phải thương. Không phải hả. Là xong. Một đường từ tầng năm tới đây. Khép.
Thanh Tuyết đưa Trấn Ma Lệnh cho hắn. Chín xích. Mắt lệnh mở, nhìn hắn, rồi nhìn Ma Tôn phía trên, rồi khép lại một nửa như chờ.
“Ba hơi,” nàng nói.
“Biết.”
Hắn treo lệnh bên hông, cạnh kiếm. Nửa người trái xanh nặng. Hắn ngồi xuống. Tán. Lâu hơn mọi lần. Pháp tướng cánh tay đã thu. Khí tức trong người sau trận không chùng. Nó đầy. Những nút chỉ xám Địa Thê, những sợi phí Nhân Thê, thớ Sinh Tử, thớ Hỗn Độn, và một thứ mới: nhân quả của một đường truyền kiếp vừa cắt, chảy vào đan điền như nước vào ruộng vừa cày.
Hợp Thể Đại Viên Mãn.
Không thiên tượng. Chỉ có bậc thang dưới chân cứng hơn một chút, rồi mềm ra, nhận hắn như nhận một phần của nó. Hắn đứng dậy. Đá xanh trên vai trái lui hết trong một hơi. Lần đầu sau nhiều ngày, nửa người trái không xanh ngay khi đứng.
Cổ giản nóng. Mạc Vấn Thiên nói, ngắn:
“Viên mãn rồi. Phía trên là Đại Thừa. Đại Thừa thì Liễm Tức hết. Trời thấy ngươi. Ba năm. Nhớ.”
“Biết,” hắn nói.
Thanh Tuyết nhìn hắn. Song tâm. Nàng cảm thấy cái ngưỡng ấy. Cảm thấy trong người hắn một quả đang chín, chưa nở. Nhân Quả. Chưa trọn. Ở trên nữa.
“Ta mang lệnh,” nàng nói. “Ngươi mang kiếm. Đổi.”
“Nàng cầm lệnh cũng được.”
“Ngươi cầm. Y trao cho ngươi. Ta chỉ giữ hộ một lúc.” Nàng treo lệnh vào đai hắn. Ngón tay chạm sẹo má trái một nhịp. “Đừng để đá ăn thêm.”
“Ngươi viên mãn rồi,” nàng nói. Không phải hỏi. Song tâm.
“Viên mãn. Chưa xong.” Hắn nhìn lên. Ma Tôn còn khoảng hai trăm bậc. Đỉnh nặng. Đi chậm. Khói xám trên đỉnh đầu hắn đặc như cột. “Đi. Trước khi hắn đặt đỉnh lên bậc cuối.”
Họ bước qua xác đá của Triệu. Không quay lại. Gió thổi bụi đá xám qua mũi kiếm. Một đời Thánh Tử kết bằng một viên cuội và một đường kiếm thẳng. Ở bậc hai nghìn bảy trăm linh một, hắn dừng một nhịp. Nhặt một mảnh đá nhỏ vỡ ra từ bậc thang trong trận, quay lại, đặt bên tay Triệu.
Không phải lễ. Chỉ là dấu. Người Thanh Thạch đi qua chỗ có người chết, để một viên đá. Để nhớ có người nằm ở đó.
Nàng nhìn. Không hỏi. Gật đầu.
Hắn đứng thêm một nhịp. Nhớ lôi đài số ba mươi bảy. Nhớ Hà Trưởng Lão tuyên Phương Hạo thắng. Nhớ Thanh Tuyết bên cột đá. Nhớ Sinh Tử Đài. Nhớ Cổ Huyền gọi dị số. Nhớ y chạy. Nhớ y về. Nhớ quán đỉnh. Nhớ “ta đợi ngươi ở trên.”
Đợi rồi. Xong rồi.
“Đi,” nàng nói. Nhẹ. Không giục. Chỉ nhắc.
Họ leo.
Suốt một trăm bậc sau trận, không ai nói. Chỉ có tiếng chân và tiếng chuông. Nửa người trái hắn không xanh. Hợp Thể Đại Viên Mãn giữ được lâu hơn. Nàng vẫn để một luồng hàn khí mỏng quanh vai hắn, như thói quen mới của đạo lữ. Hắn không bảo nàng thu. Ấm hơn lửa.
Ở bậc hai nghìn bảy trăm năm mươi, họ gặp chỗ Ma Tôn nghỉ trước trận. Ba vết lõm. Khói còn. Hắn không đặt tay vào. Nàng cũng không. Đi vòng.
Ở bậc hai nghìn bảy trăm tám mươi, Thanh Tuyết lên tiếng.
“Năm ấy trong bí cảnh, Hàn Phong nói với ta: Thánh Tử bảo ngươi tầng năm, không đáng.” Nàng nhìn thẳng phía trước. “Ta đã nghĩ: một người phải sợ tới mức nào mới cần nói người khác không đáng.”
“Y sợ,” hắn nói. “Từ đầu. Lúc ta chém ba chiêu nhường, ta thấy đáy lòng y. Kiêu. Khinh. Đáy là sợ.”
“Sợ gì?”
“Sợ không phải trời chọn.” Hắn ngừng. “Rồi trời chọn y thật. Chọn làm đá.”
Cổ giản trong ngực ấm lên.
“Lão biết người như y,” Mạc Vấn Thiên nói. “Ba nghìn năm trước lão cũng có một kẻ như thế đuổi sau lưng. Lão không nhớ tên. Kẻ ấy chết dưới bàn tay vàng trước lão một bước. Lúc chết hắn cũng nói gần như thế. Trời chỉ là người thu ruộng. Người ta hay hiểu ra khi đã sắp thành phân.”
“Y hiểu kịp,” Thanh Tuyết nói.
“Kịp,” ông đồng ý. “Kịp trao lệnh. Thế là đủ cho một đời.”
Hắn không nói gì thêm. Hắn sờ Trấn Ma Lệnh bên hông. Lạnh. Mắt lệnh khép một nửa. Chín xích nằm im như rắn ngủ. Ba hơi. Chỉ ba.
Bậc hai nghìn tám trăm. Gió mạnh. Mùi tro dày. Ma Đỉnh ở phía trên mỗi bước để lại một vệt khói xám bay thẳng lên Thiên Môn, không tan. Trong khói có tiếng. Không phải miệng Địa Thê. Là hồn. Hàng vạn hồn trong đỉnh, bị nén, không niệm được, không khóc được, chỉ có mặt.
Hắn mở Thiên Diễn Nhãn. Một hơi. Máu mắt. Hắn thấy: mỗi hồn là một nút chỉ xám buộc vào thành đỉnh. Sợi dây tổng từ miệng đỉnh bay lên, vàng kim, mỏng, cắm vào chỗ mây che bậc ba nghìn. Kim tuyến. Cùng loại trên đầu Cổ Huyền. Cùng loại trên đầu Ma Tôn.
“Thấy chưa?” Mạc Vấn Thiên nói trong ngực. Lần đầu từ đêm đạo lữ.
“Thấy.”
“Ba nghìn năm trước lão không thấy. Lão không có mắt của ngươi. Ngươi thấy rồi thì nhớ. Chém đỉnh không đủ. Chém hắn không đủ. Phải chém dây. Không chém dây, trời cử lưỡi liềm khác.”
Hắn nhắm mắt. Máu khô trên má.
Thanh Tuyết nắm tay hắn một nhịp. Hàn khí. Mắt phải bớt nhức.
Bậc hai nghìn chín trăm. Chỗ Nhân Hoàng từng đứng.
Không có dấu chân. Không có mảnh tranh. Chỉ có đá. Hắn đứng đúng chỗ ấy. Nhìn lên. Thiên Môn còn một trăm bậc, giấu trong mây vàng. Nhìn xuống. Ba nghìn bậc, Thanh Thạch, Ngũ Vực, mười vạn người trong đất, một chiếc lông đỏ trên ngọc quan.
“Áo vải,” hắn nói. “Tay không. Tranh.”
“Chàng có kiếm,” nàng nói. “Có lệnh. Có ta.”
Hắn đứng đúng chỗ Nhân Hoàng từng đứng, mở Thiên Diễn Nhãn nửa hơi. Không phải để nhìn đỉnh. Để nhìn bậc. Ba nghìn năm trước, một người áo vải đứng đây, mở tranh. Tranh là gì? Hắn thấy dư ảnh rất mỏng: một tấm lụa, trên ấy vẽ ruộng, vẽ người, vẽ giếng, vẽ bếp. Che thang. Che cửa. Trời đánh. Tranh rách. Người rơi. Dư ảnh tắt.
“Sơn Hà Xã Tắc Đồ,” Mạc Vấn Thiên nói trong ngực. Khẽ. “Cùng một nguồn. Nhân Hoàng giữ tranh. Ngươi giữ Đồ. Đồ đang ở đất Thanh Thạch. Đừng gọi nó lên đây. Ở đây nó chết. Ở dưới nó sống.”
“Biết,” hắn nói.
Hắn bước tiếp.
Ở bậc hai nghìn chín trăm năm mươi, bóng Ma Tôn rõ hẳn. Áo đen mục. Tóc dài. Vết chém trên mặt do cổ giản và kiếm năm ấy, chưa lành, nứt thêm vì gió thang. Đỉnh trên lưng nặng tới mức hai vai hắn lệch. Mỗi bước chân khánh một tiếng. Hắn không chạy. Hắn cũng không chậm lại vì hai người phía sau.
Hắn chỉ đi. Về kho. Về bậc ba nghìn. Về cửa.
Trường Ca và Thanh Tuyết leo sau. Không gọi. Không khiêu khích. Đỉnh nặng. Ba hơi lệnh. Một sợi kim tuyến. Một nhát cắt dây. Họ mang những thứ ấy trong người, trong tay, trong song tâm, lên từng bậc chuông đá.
Ở bậc hai nghìn chín trăm tám mươi, Mạc Vấn Thiên nói một câu:
“Lão từng đứng chỗ ngươi sắp đứng. Lão thất bại. Ngươi nhớ: đừng chém hắn trước. Chém dây trước. Hắn chỉ là lưỡi. Dây mới là tay.”
“Biết,” hắn nói.
Thanh Tuyết nhìn bậc hai nghìn chín trăm chín mươi chín phía trên. Ma Tôn đang đặt Đỉnh xuống. Ba vết. Khói. Hắn sắp quay đầu.
“Sẵn sàng,” nàng nói.
Hắn nắm chuôi kiếm. Vết rạn sáng. Trấn Ma Lệnh bên hông mở một mắt.
Họ bước thêm mười bậc. Chuông đá dưới chân ngày càng trầm. Khói Ma Đỉnh dày tới mức hai người phải lấy tay che mũi. Trong khói có tiếng há miệng không ra hơi. Hàng vạn. Hắn không mở Thiên Diễn Nhãn nữa. Không cần. Hắn đã thấy. Dây. Nút. Lưỡi.
Ở bậc hai nghìn chín trăm chín mươi, gió đổi. Mùi sắt. Mùi vàng. Mùi của bàn tay năm xưa đánh Mạc Vấn Thiên, thoảng qua rồi mất. Cảnh báo. Cửa gần.
Ma Tôn đặt Đỉnh xuống bậc hai nghìn chín trăm chín mươi chín. Ba vết lõm sâu bằng chậu. Khói bùng. Hắn quay đầu. Mắt đen không lòng trắng. Vết chém trên mặt. Kim tuyến từ đỉnh đầu bay thẳng lên mây che cửa.
“Ngươi tới rồi,” giọng hắn vọng xuống. Không lớn. Như người mót lúa gặp người cùng cánh đồng.
Trường Ca bước lên bậc hai nghìn chín trăm chín mươi. Thanh Tuyết cạnh hắn. Kiếm. Lệnh. Song tâm một nhịp.
Trận trước cửa bắt đầu từ hơi thở tiếp theo.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.