Chương 89: Thê Thượng Nguyệt Minh
Thê thượng nguyệt viên chiếu đạo lữ, Huyết y nhất phiên chứng thiên tâm. Tam bách niên hoa mai bạch phát, Hỏa nhân hồi cố bất tùy cầm.
Bậc một nghìn chín trăm chín mươi chín. Trăng rằm. Đá màu đất.
Trường Ca ngồi đã lâu. Kiếm ngang đùi. Nửa người trái vừa tán xong, còn sót sương xanh mỏng. Trăng trắng như sữa chiếu rõ sẹo má trái, chiếu rõ chỗ tóc mai bạc hai bên không đều.
Chấm trắng dưới chân thang lớn dần. Rồi không còn là chấm. Một người. Áo trắng. Hai cây trâm băng. Lãnh Nguyệt Kiếm trong tay. Từng bậc. Không nhanh. Không chậm.
Hắn đếm bậc nàng đi. Không cố. Tự đếm. Mỗi bậc nàng đặt chân, chuông Địa Thê không kêu, chỉ có gió. Hắn nhớ đêm ngồi bên ngọc quan ở Huyền Băng Cung, kiếm ngang đùi, nhìn nàng nằm trong băng. Lúc ấy hắn không biết còn được nhìn nàng bước. Bây giờ nàng bước. Máu trong người hắn ấm hơn lửa Niết Bàn dưới chân thang đã tắt.
Nàng bước lên bậc một nghìn chín trăm chín mươi tám. Dừng. Ngẩng lên.
Hai người nhìn nhau.
Không ai nói gì trong một lúc rất dài. Gió Thiên Thê từ trên thổi xuống, mang mùi tro và mùi máu xám, rồi tan trong ánh trăng. Chuông đá phía trên rất xa. Ma Tôn. Triệu. Thế giới không dừng. Hai người cũng không cần thế giới dừng.
“Ngươi đợi,” Thanh Tuyết nói. Giọng khô, như vừa đi qua nhiều miệng nói. “Từ lúc nào?”
“Từ lúc biết nàng lên,” hắn nói.
“Ngốc.”
Một chữ. Không phải “đồ ngốc” đầy đủ như Hồng hay như chính nàng năm xưa. Chỉ một chữ. Nhẹ hơn. Nàng bước lên bậc một nghìn chín trăm chín mươi chín. Đứng trước hắn. Trăng chiếu hai người bằng một thứ ánh sáng.
Hắn đứng dậy. Nửa người trái lại xanh một chút. Hắn không tán ngay. Hắn nhìn nàng.
Mặt nàng gầy hơn. Khí tức Luyện Hư đã ổn, sâu hơn lúc ở chân thang. Mắt vẫn lạnh. Nhưng lạnh khác. Không phải băng đóng. Là băng đã biết mặt trời, mà vẫn chọn giữ hình.
“Nàng mất gì?” hắn hỏi. Khẽ.
Nàng im một lúc. Rồi nói, rất đều:
“Giọng mẹ. Không phải hát. Nói. Câu mẹ dặn ngày nàng bị đưa đi. ‘Đừng khóc. Dao Trì không thích trẻ khóc.’ Chữ còn. Giọng không còn.” Nàng nhìn hắn. “Ngươi cũng mất một giọng. Ta đoán. Thang lấy đối xứng.”
“Giọng mẹ hát,” hắn nói. “Thanh Thạch Dao. Chữ còn. Giọng không.”
“Hồng cứu ta.” Nàng ngừng. “Ta nợ nàng một mạng. Ta đã nói với nàng rồi.”
Hắn gật đầu. Gật đầu cũng là hứa. Không phải hứa giúp trả. Hứa nhớ.
Nàng đưa tay vào ống tay áo. Lấy ra một mảnh vải.
Xanh nhạt. Áo ngoại môn Thiên Cơ năm ấy. Máu nâu sẫm. Nếp gấp hằn gần rách. Gấp làm tư. Năm mười tám tuổi, trong bí cảnh Huyết Nguyệt, nàng xé vạt áo trước của hắn lau máu, gấp mảnh ấy cất vào tay áo. Năm bốn mươi lăm, bên giếng cạn Thanh Thạch, nàng trả lại lần đầu. Hắn giữ. Suốt từ ấy, mảnh vải nằm trong túi trữ vật, cạnh lông vàng Kim Vũ, cạnh sổ nợ Đa Đa.
Bây giờ nàng lấy từ tay hắn. Không phải giật. Hắn mở túi, đưa ra. Nàng cầm. Mở. Một lần. Hai lần. Ba lần. Bốn. Mảnh vải nhỏ bằng lòng bàn tay, máu cũ đã thành màu đất.
“Năm ấy ngươi đỡ một trảo cho ta,” nàng nói. “Hôm nay không phải trả. Hôm nay là giữ.”
Hắn nhìn mảnh vải. Nhìn nàng.
“Giữ thế nào?”
“Làm tín vật.” Nàng ngẩng lên. Trăng trong mắt. “Đạo lữ. Trên thang này. Trời đất làm chứng. Không cần khách. Không cần rượu. Không cần Thánh Chủ chứng hôn. Chỉ cần trăng. Và hai người còn sống.”
Hắn im. Rất lâu.
Ba trăm năm thọ nguyên. Một bên tóc mai bạc. Núi lở. Đinh. Ma triều. Phệ Hồn. Bốn mươi chín ngày lửa. Bậc thang lấy giọng mẹ. Thủ Môn Nhân dụ quản điền, hứa phi thăng cùng nàng, không cần độ kiếp. Hắn không trả lời. Hắn đi xuống. Hắn đợi.
Đợi để nghe câu này.
“Được,” hắn nói.
Một chữ. Đủ.
Thanh Tuyết giơ Lãnh Nguyệt Kiếm lên.
Kiếm lạnh. Trăng rằm trên Thông Thiên Thê vốn trắng như sữa, bị lưỡi kiếm hút vào, ngưng lại thành một vầng trăng nhỏ hơn, treo giữa không trung trên hai người, cách đầu họ một trượng. Lạnh. Sáng. Không rơi. Không tan.
Nàng đặt mảnh vạt áo nhuốm máu lên mặt đá giữa hai người. Hắn đặt bàn tay phải lên mảnh vải. Nàng đặt bàn tay phải lên bàn tay hắn. Da nàng lạnh. Da hắn ấm. Chỗ nửa người trái còn sương xanh chạm vào ống tay áo nàng, xanh hơn một chút, rồi lui. Như đá biết nhường.
“Lấy trời đất làm chứng,” Thanh Tuyết nói. Giọng không run. “Mộ Dung Thanh Tuyết. Kết đạo lữ với Lục Trường Ca. Sinh tử đồng hành. Không phụ. Không bỏ.”
“Lấy trời đất làm chứng,” hắn nói. “Lục Trường Ca. Kết đạo lữ với Mộ Dung Thanh Tuyết. Sinh tử đồng hành. Không phụ. Không bỏ.”
Vầng trăng trên Lãnh Nguyệt Kiếm sáng lên một cái. Rồi dịu lại. Mảnh vạt áo dưới hai bàn tay ấm lên, máu cũ như ướt trở lại một nhịp, rồi khô. Không phải phép. Là hai mạch khí lần đầu chảy vào nhau. Song tâm. Không phải đọc ý nghĩ. Là biết hơi thở. Biết chỗ đau. Biết chỗ còn lửa.
Gió trên thang lặng đi một khắc. Đúng một khắc. Như cả ba nghìn bậc nín thở. Rồi gió lại thổi. Chuông đá phía trên lại kêu. Thế giới cho họ một khắc. Không hơn. Đủ.
Hắn nghĩ tới Thanh Thạch. Giếng. Gốc đào. Thạch Đầu. Nếu có ngày về, sẽ có một cái Tết, có người hỏi đạo lữ là gì. Hắn sẽ nói: là hai người đứng trên thang, trăng làm chứng, không cần rượu. Thạch Đầu sẽ gật đầu. Gật đầu cũng là hiểu.
Hắn cảm thấy nửa Phượng Hoàng huyết trong máu nàng. Ấm. Vàng kim. Hồng để lại. Hắn cảm thấy chỗ những sợi Phệ Hồn từng nằm, giờ là vệt sạch. Hắn cảm thấy hai cây trâm trên tóc nàng: một nứt, một trong suốt. Mẹ. Dì.
Nàng cảm thấy mắt trái hắn tối. Cảm thấy vai trái cháy tới xương đã lành một phần nhờ Hợp Thể. Cảm thấy sườn phải còn rạn. Cảm thấy nửa người trái mỗi ngày hóa đá, mỗi ngày phải tán. Cảm thấy cổ giản bảy mảnh ấm trong ngực. Cảm thấy một ông già im lặng, không xen vào đêm này.
Nàng đưa tay còn lại lên. Ngón tay chạm bên tóc mai bạc của hắn. Bên trái. Trắng từ năm ba mươi sáu. Ba trăm năm thọ nguyên đốt mất, không lấy lại được.
“Ba trăm năm của chàng,” nàng nói. “Ta sống bù.”
Hắn muốn nói không cần. Hắn muốn nói ba trăm năm ấy đã đốt rồi, đừng buộc vào nàng. Song tâm. Nàng đã biết hắn muốn nói gì trước khi hắn mở miệng. Ngón tay nàng vẫn đặt trên tóc mai. Không rút.
“Đừng từ chối,” nàng nói. “Từ chối là phụ. Ta vừa thề không phụ.”
Không phải hứa suông. Song tâm tương thông. Thọ nguyên của nàng, Thái Âm Tiên Thể, Luyện Hư, chảy sang một sợi rất mỏng, buộc vào chỗ ba trăm năm thiếu của hắn. Không vá đầy. Không ai vá đầy được. Chỉ buộc. Như người buộc dây vào hai mảnh gỗ, để chúng thành một.
Khí tức trong người hắn dâng. Hợp Thể Sơ kỳ vốn vừa ổn sau Tiều Phu Pháp Tướng, giờ sâu thêm một tầng. Thớ Sinh Tử rõ hơn. Thớ Hỗn Độn ấm hơn. Pháp tắc quanh thân không còn chỉ là của trời đất chảy vào. Có thêm một nửa là của nàng.
Hợp Thể Trung kỳ.
Không có thiên tượng. Chỉ có trăng sáng hơn một chút. Chỉ có sương xanh trên vai trái tan hết trong nhịp ấy, lâu hơn mọi lần tán trước.
Nàng rút tay. Vầng trăng trên kiếm tan thành ánh sáng, rơi xuống hai người như sương, rồi hết. Mảnh vạt áo nàng gấp lại, bốn lần, đặt vào tay hắn.
“Giữ,” nàng nói. “Lần này không trả nữa. Là của hai người.”
Hắn nhận. Bỏ vào túi trữ vật. Cạnh lông vàng. Cạnh sổ nợ. Cạnh chỗ trống từng để quả đào.
Họ ngồi xuống trên bậc đá màu đất. Vai kề vai. Không hôn. Không ôm. Đạo lữ trên Thông Thiên Thê không cần những thứ ấy để thành. Trăng đủ. Máu cũ trên vạt áo đủ. Ba trăm năm buộc vào một sợi đủ.
“Năm mười tám,” nàng nói, đột ngột. “Tầng năm. Bên cột đá chân Quan Lễ Đài. Hoàng hôn. Ta hỏi ngươi. Ngươi không nhớ hết.”
“Nhớ,” hắn nói. “Áo trắng. Một chữ. Tầng năm.”
“Lúc ấy ta không biết mình sẽ giữ một mảnh áo của ngươi tới hôm nay.” Nàng nhìn trăng. “Lúc ấy ta chỉ nghĩ: tên tạp dịch này đỡ đòn cho ta, ngu. Rồi ngu thêm. Rồi ngu mãi. Rồi ta cũng ngu theo.”
“Nàng không ngu.”
“Đứng cạnh một người bị trời gọi là dị số, lên thang bị lấy giọng mẹ, nợ một mạng cho người vừa rớt cảnh giới vì mình,” nàng nói. “Không ngu thì là gì?”
Hắn không đáp. Hắn nắm tay nàng. Tay nàng lạnh. Hắn ấm. Song tâm. Nàng không rút.
Im lặng một lúc. Cổ giản trong ngực hắn ấm nhẹ, rồi tắt. Mạc Vấn Thiên tránh. Đúng.
“Lão ở đó,” hắn nói.
“Ta biết. Ông ấy ấm. Như than. Ta không nghe lời. Chỉ cảm thấy.” Nàng ngừng. “Ông ấy là sư phụ ngươi. Cũng là người phong ấn ngươi. Ta không lạy. Ta chỉ nhớ. Về sau có giỗ, ta thắp hương.”
“Được.”
Trăng chiếu. Rất cao phía trên, chuông đá kêu một tiếng trầm. Ma Tôn đặt Đỉnh xuống nghỉ. Ba vết. Rồi nhấc. Đi tiếp. Thế giới không chờ đạo lữ xong đêm.
Dưới chân thang, Hồng Liên Diễm ngẩng đầu.
Nàng đã đứng được. Áo mới, màu đỏ sẫm, do cô gái mặt tròn lấy từ trữ vật của một đệ tử Huyền Băng chết ở Đoạn Long Quan, cắt ngắn, khâu lại. Tóc cháy xém ngang vai, buộc bằng một sợi dây vải. Trong tay, chiếc lông đỏ nhỏ như lá liễu.
Trăng rằm chiếu lên Thông Thiên Thê. Rất cao, trên tầng mây, có hai bóng đứng cạnh nhau trên một bậc. Một áo tối. Một áo trắng. Giữa hai người, có một vầng sáng lạnh vừa tắt.
Hồng nhìn. Rất lâu.
Cô gái mặt tròn đứng sau nàng, ngọc giản ôm trước ngực, không viết. Ba đệ tử kia cũng không viết. Đêm này không phải đêm để ghi tên người chết.
“Hồng tông chủ,” cô gái mặt tròn nói khẽ. “Đó là…”
“Ta biết,” Hồng nói.
Nàng cười. Không ngạo. Không đùa. Cười như người vừa xem xong một việc mình chờ từ rất lâu, và việc ấy đúng như mình đoán, mà vẫn đẹp.
“Đường của ta là lửa,” Hồng nói. Với trăng. Với thang. Với hai người ở trên. Với chính mình. “Không phải trăng.”
Nàng quay đi.
“Hồng tông chủ đi đâu?” cô gái mặt tròn hỏi.
“Nam Hoang.” Hồng không quay lại. “Xích Viêm Sơn. Hồ Tổ Hỏa. Cha ta. Viêm bà bà. Còn nhiều việc. Tông Chủ mà ngồi đây nhìn trăng thì đệ tử cười cho.”
“Ngọc quan…”
“Để lại. Trống rồi. Các ngươi mang về Huyền Băng. Bảo Lãnh Vô Sương: người trong quan đã lên thang. Đệ tử ghi lại giúp ta một câu.”
Cô gái mặt tròn giơ bút. “Xin Hồng tông chủ nói.”
“Hồng Liên Diễm chúc phúc. Rồi đi.” Nàng dừng một bước. “Viết thêm. Đừng theo. Đừng khóc. Đồ ngốc.”
Bút băng run. Cô gái mặt tròn viết. Nước mắt không đông lần này. Trăng Trung Châu ấm hơn Bắc Minh.
Hồng bước đi. Không chống gậy. Tay phải đã lành. Mỗi bước để lại một đốm lửa nhỏ trên đá đen, tắt ngay. Chiếc lông đỏ nàng không mang theo. Nàng để trên thành ngọc quan trống, cạnh chỗ Thanh Tuyết từng nằm. Gió không thổi bay. Lông phượng biết chỗ nằm.
Trước khi đi quá xa, nàng dừng lại một lần nữa. Ngẩng lên. Hai bóng trên thang vẫn còn đó. Áo tối. Áo trắng. Nàng giơ tay. Không phải vẫy. Chỉ giơ. Như năm xưa trong bí cảnh giơ tay chặn khói Huyết Sát. Như năm xưa trên hồ Tổ Hỏa giơ tay viết chữ nhân. Rồi nàng nắm lại. Bỏ xuống.
“Đồ khốn,” nàng nói với gió. “Sống. Ta còn nợ một trận. Đừng chết trước khi thua ta một lần.”
Nàng cười một mình. Rồi đi thật.
Bốn đệ tử Huyền Băng nhìn bóng đỏ đi về phía tây nam, nhỏ dần, rồi khuất sau đồng bằng cỏ chết. Cô gái mặt tròn viết dòng cuối đêm ấy:
Trăng rằm. Hai người trên thang. Một người về Nam Hoang. Đệ tử ghi lại. Lông phượng đỏ để trên ngọc quan trống. Đệ tử không dám động.
Đêm ấy bốn đệ tử không ngủ. Họ ngồi quanh ngọc quan trống, tường băng dựng lại cho chắc. Cô gái mặt tròn nhìn lông phượng đỏ rất lâu, rồi viết thêm một dòng nhỏ ở góc ngọc giản, không phải nhật ký chính thức:
Đệ tử không hiểu lửa. Đệ tử chỉ hiểu băng. Nhưng đêm nay đệ tử hiểu: có những người đốt mình không phải để ấm, mà để người khác còn đường đi. Đệ tử ghi tên Hồng Liên Diễm trước tên mình.
Gió Đồng bằng cỏ chết thổi qua. Không còn xác biết đi. Ma triều đã tan từ ngày mở nắp. Chỉ còn đá đen, hồ lửa trắng rơi, và một chiếc lông đỏ không bay.
Trên bậc một nghìn chín trăm chín mươi chín, Trường Ca và Thanh Tuyết vẫn đứng.
“Hồng đi rồi,” nàng nói. Song tâm. Nàng cảm thấy được một đốm lửa dưới chân thang tắt dần về phía tây nam.
“Nàng biết.”
“Ta biết từ lúc tỉnh. Nàng ấy không ở lại nhìn trăng.” Thanh Tuyết nhìn hắn. “Ngươi nợ nàng. Ta cũng nợ. Về sau trả cùng.”
“Được.”
Nàng nhìn lên Thiên Thê. Chuông đá rất xa. Mùi tro.
“Ma Tôn còn bao xa?”
“Bậc hai nghìn bảy trăm có Triệu. Ma Tôn phía trên. Đỉnh nặng. Hắn đi chậm.” Hắn ngừng. “Nàng đi cùng?”
“Ta leo để đứng cạnh ngươi,” nàng nói. “Không phải để đứng dưới chân nhìn.”
Hắn cười. Rất nhẹ. Sẹo má kéo. Nàng nhìn chỗ ấy một nhịp, rồi quay đi, bước lên bậc hai nghìn. Đá Thiên Thê cứng. Chuông kêu dưới chân nàng lần đầu. Nàng không giật mình.
Hắn bước theo. Nửa người trái xanh. Hắn tán trong lúc đi, chân nguyên xám chảy, đá lui. Song tâm. Nàng cảm thấy chỗ xanh, gửi một luồng hàn khí mỏng sang, không đông, chỉ làm đá chậm lại một nhịp. Hắn tán dễ hơn.
“Cảm ơn.”
“Đạo lữ,” nàng nói. “Không cần cảm ơn.”
Họ đi suốt đêm rằm.
Không nói nhiều. Có lúc nàng hỏi về Mạc Vấn Thiên. Hắn kể. Dược điền. Quản điền. Lưỡi liềm. Hạt giống. Ba lạy. Thủ Môn Nhân dụ. Hắn không trả lời. Nàng nghe. Không giận. Không sợ. Chỉ lạnh hơn một chút ở khóe mắt, rồi tan.
“Hắn hứa cho ta phi thăng cùng ngươi,” nàng nói.
“Hắn hứa.”
“Ta không cần hắn cho.” Nàng nhìn chuông đá dưới chân. “Ta cần ngươi chém. Rồi mình bước. Hoặc mình ở lại. Không cần quản điền mở cửa.”
Hắn gật đầu.
Có lúc hắn kể bậc Địa Thê. Miệng nói. Ông tăng già. Câu niệm dở. Nàng im. Rồi nói: “Ở Nhân Thê ta cũng nghe. Không phải miệng. Là hơi. Hơi của những người Dao Trì từng bỏ. Thánh Chủ bỏ. Ta bỏ. Thang bắt ta nghe.” Nàng không kể tên. Hắn không hỏi.
Có lúc họ dừng vì nửa người trái hắn xanh đặc hơn. Nàng ngồi xuống cạnh, một tay đặt lên vai hắn, hàn khí mỏng như sương tháng mười, không đông đá, chỉ làm thớ xanh chậm lại. Hắn tán. Đá lui. Mồ hôi trên trán. Nàng lau bằng ống tay áo. Không nói. Không cần nói.
“Nặng không?” nàng hỏi một lần.
“Nặng. Nhưng quen. Như rìu.” Hắn thở. “Cha bảo rìu nặng thì mới chặt được. Rìu nhẹ chỉ làm trò.”
“Cha chàng chẻ củi,” nàng nói. “Chàng chẻ trời.”
“Chưa chẻ được. Mới cầm.”
Nàng gật. Gật đầu cũng là hứa. Hứa đứng cạnh lúc cầm. Lúc chẻ. Lúc rơi nếu rơi.
Ở bậc hai nghìn một trăm, nơi hắn đã quỳ lạy ba lạy, gió đổi.
Giọng ấy lại vọng xuống. Không nam không nữ. Không già không trẻ. Lần này không gọi tên hắn.
“Mộ Dung Thanh Tuyết.”
Nàng dừng. Kiếm trong tay không run.
“Thái Âm Tiên Thể. Trăm năm một người. Ngươi đã chết một lần. Lửa phượng cho ngươi sống lại. Bản tọa cho ngươi nhiều hơn. Bước qua cổng cùng hắn. Không đinh. Không đá xanh nửa người. Không ba năm hạn. Không ai phải cháy cho ai nữa. Ngươi khuyên hắn. Hắn nghe ngươi.”
Thanh Tuyết ngẩng lên. Hắn đứng cạnh, không nói. Song tâm. Hắn cảm thấy trong nàng một luồng lạnh rất sâu, rất sạch, không gợn.
“Năm ba tuổi,” nàng nói với trời, “có người tới Lãnh gia, bảo cho ta tiên duyên. Mẹ ta khóc. Ta bị đưa đi. Gần năm mươi năm sau ta mới biết tiên duyên ấy là gì.” Nàng dừng. “Ngươi cũng đang cho ta tiên duyên.”
Giọng trên cao im.
“Không,” Thanh Tuyết nói. “Ta không khuyên hắn. Hắn cũng không cần ta khuyên. Ta đứng cạnh. Thế thôi.”
Giọng ấy không đáp nữa. Gió trở lại như cũ. Chuông đá dưới chân hai người kêu lên một tiếng, cùng nhịp.
“Nàng nói hay,” hắn nói.
“Ta nói thật.” Nàng tra kiếm. “Ở Dao Trì, nói thật thì bị phạt diện bích. Ở đây không ai phạt.”
Trong ngực hắn, cổ giản ấm lên một cái. Rõ. Như người già gật đầu. Song tâm, nàng cảm thấy được hơi ấm ấy. Nàng đặt tay lên ngực hắn, chỗ cổ giản nằm, một nhịp, rồi rút về.
“Mạc tiền bối,” nàng nói khẽ. “Vãn bối là Mộ Dung Thanh Tuyết. Từ nay xin đứng cạnh hắn.”
Cổ giản ấm thêm. Rồi nằm yên. Hắn nghe trong đầu một câu rất nhỏ, không phải gửi cho hắn: Tốt. Đứa trẻ ngoan.
Hắn không nói lại với nàng. Hắn nghĩ nàng biết.
Bậc hai nghìn hai trăm. Trăng nghiêng. Bậc hai nghìn bốn trăm. Máu xám Triệu trên đá, tươi hơn khi hắn đi xuống. Họ bước qua. Nàng nhìn Trấn Ma Lệnh không thấy, chỉ thấy máu. “Y còn sống.”
“Còn. Đợi ta.”
“Đợi chúng ta,” nàng sửa.
Hắn không cải.
Bậc hai nghìn năm trăm. Ba vết lõm chân Đỉnh. Sâu. Nàng đặt tay vào một vết. Lạnh. “Nặng.”
“Mỗi bậc nặng thêm. Băng Phong Bi ghi.”
“Nhân Hoàng chặn ở hai nghìn chín trăm,” nàng nói. Không phải hỏi. Song tâm. Hắn nghĩ, nàng biết. “Áo vải. Tay không. Tranh. Tranh rách.”
“Lần này cầm rìu,” hắn nói.
Nàng nhìn chuôi kiếm đồng bên hông hắn. Vết rạn. “Rìu của chàng cùn. Mà không biến mất.”
“Vương bá nói thế về kiếm của Tạ.”
“Ta biết. Đa Đa kể. Trong sổ.” Nàng gần như cười. Khóe môi nhích. “Tên béo ghi cả chuyện đạo lữ. Chắc lãi to.”
“Một bữa rượu,” hắn nói. “Chưa trả.”
“Trả sau. Sống đã.”
Trời sáng. Trăng tắt. Thiên Thê không có mặt trời rõ. Chỉ có ánh sáng trắng xám đều, như Nhân Thê, nhưng cứng hơn. Họ tới bậc hai nghìn sáu trăm. Tiếng người phía trên. Giọng hai lớp. Giọng đá mài đá.
Triệu. Ma Tôn.
Thanh Tuyết dừng. Rút Lãnh Nguyệt Kiếm. Hắn rút kiếm đồng. Vết rạn sáng.
“Ngươi lên trước,” nàng nói. “Ta đứng cạnh. Không đứng trước. Lần này đúng lời.”
Hắn nhìn nàng. Nhớ Đoạn Long Quan. Nàng bước trước ba bước. Đỡ Phệ Hồn. Hắn hét tên nàng. Ngọc quan. Bốn mươi chín ngày.
“Được,” hắn nói.
Họ bước lên. Chuông đá kêu dưới chân hai người, không cùng một nhịp, rồi dần cùng. Như hai người học đi bên nhau trên một con đường mới.
Phía trên, trên bậc hai nghìn bảy trăm, bóng Triệu Vô Cực ngồi giữa bậc, nửa thân đá, Trấn Ma Lệnh trên đùi. Phía trên nữa, bóng Ma Tôn đang đi, không quay đầu. Đỉnh nặng. Mỗi bước một tiếng khánh.
Hắn nhớ lời Mạc Vấn Thiên. Năm ấy ông đứng một mình nên rơi. Hắn không đứng một mình. Bên cạnh có người áo trắng. Dưới chân có người tóc cháy đã về Nam Hoang. Trong ngực có ông già than vùi. Ở Thanh Thạch có người cầm cờ. Nhiều người. Đủ.
Triệu quay lại. Dải người trên mặt đá còn lại hẹp hơn đêm trước. Khe trán rộng hơn. Mắt lệnh mở. Chín xích đỏ trên Trấn Ma Lệnh sáng như chín giọt máu mới.
Y nhìn Trường Ca. Nhìn Thanh Tuyết. Nhìn hai người đứng cạnh nhau trên cùng một bậc. Nhìn chỗ tay áo hai người vừa chạm nhau. Nhìn khí tức Hợp Thể Trung kỳ quanh hắn, sâu hơn lần y gặp ở chân thang.
“Hai người,” y nói. Giọng vực to hơn. “Tốt. Giết một lần được hai.”
Hắn không đáp. Nàng không đáp. Song tâm. Một nhịp. Cùng một thớ. Kiếm đồng và Lãnh Nguyệt cùng sáng một đường chỉ mỏng dưới ánh Thiên Thê.
Phía trên, Ma Tôn vẫn đi. Lưỡi liềm không chờ lúa chín. Lúa đã trong đỉnh. Mùa gặt gần kho.
Trăng đã tắt. Ngày mới bắt đầu. Đạo lữ bắt đầu bằng một trận.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.