Chương 92: Trảm Ma Phá Đỉnh
Tam tức trấn đỉnh liềm ly thủ, Nhất kiếm khai sơn đoạn kim ty. Ma hồn tự bạo hung tiền ấn, Vạn năm liềm chủ nhất triêu quy.
Trận không nghỉ. Từ lúc đạo quả viên mãn, họ đánh thêm, giữ chân, đẩy lên. Bậc chuông đá đổi số dưới chân. Máu đổi chỗ trên áo. Khói đổi hướng theo Đỉnh. Rồi mắt dọc giữa trán Phệ Thiên Ma Tôn mở ra ở bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi.
Không có tiếng. Chỉ có ánh sáng. Không đen như mắt hai bên. Đỏ thẫm. Như khe trán Triệu Vô Cực ngày cuối, nhưng sâu hơn vạn lần, quay chậm như cối xay. Từ con mắt ấy, kim tuyến trên đỉnh đầu hắn căng lên, sáng như sợi đàn vừa lên dây. Rung. Kêu. Một tiếng rất mảnh, mà cả ba nghìn bậc chuông đá đều kêu theo.
Thanh Tuyết đứng cạnh hắn nửa bước. Song tâm. Nàng cảm thấy dây căng như cảm thấy hắn thở. Lãnh Nguyệt trong tay nàng lạnh hơn mọi lúc trên thang. Hai trâm trong tóc nàng, một của mẹ nứt, một của dì, cùng rung nhẹ như hai cây kim nhớ nước.
“Mắt mở rồi,” nàng nói. Không hỏi. Biết.
“Biết,” hắn đáp. “Đỉnh chưa dốc. Đợi.”
Nàng gật. Không bước trước. Không bước sau. Đúng chỗ. Gió từ cửa thổi xuống mang mùi sắt vàng lẫn mùi đá chuông. Ánh sáng trắng xám của Thiên Thê lúc này như bị mắt đỏ hút lệch một tấc. Bậc dưới chân hai người kêu khẽ. Không phải vì trọng lượng. Vì dây trên kia kéo cả thang.
Trong ngực hắn, cổ giản bảy mảnh ấm từng thanh. Mạc Vấn Thiên nói nhanh: “Lúc này.”
Chưa. Trường Ca biết chưa. Song tâm. Thanh Tuyết cũng biết chưa. Mắt mở, dây căng, nhưng Đỉnh chưa dốc. Khóa Đỉnh lúc này, Ma Tôn còn tay. Khóa lúc Đỉnh dốc hết vào một đòn, Ma Tôn mới trống.
“Chưa,” hắn nói. “Một nhịp nữa.”
Mắt dọc nhìn xuống hắn. Đỏ thẫm. Không có giận. Không có thương. Như mắt vàng sau cửa. Cùng một loại nhìn. Nhìn mạ.
“Đại Thừa Sơ kỳ,” Ma Tôn nói. Giọng đổi. Không còn đá mài đá. Hai lớp, như Triệu. Một lớp hắn. Một lớp trên kia. “Một Đại Thừa Đại Viên Mãn. Vạn năm. Hai người. Một lệnh ba hơi. Một kiếm rạn. Đủ không?”
“Không đủ,” Trường Ca nói. “Thêm người.”
“Người nào?”
Hắn không đáp. Hắn chỉ nắm chuôi kiếm. Trong ngực, cổ giản bảy mảnh ấm. Bên hông, Trấn Ma Lệnh. Trong túi, vạt áo nhuốm máu, lông vàng Kim Vũ, sổ nợ Đa Đa. Dưới chân thang, xa, Thanh Thạch có một sào cờ ấm. Thêm người. Không phải đứng đây. Đứng trong hắn.
Thanh Tuyết nhìn nghiêng. Song tâm. Nàng hiểu câu “thêm người” không phải gọi ai leo lên. Là mang theo. Là nhớ. Là không một mình như người áo vải năm ấy.
“Hợp kiếm,” nàng nói. Không hỏi. Ra lệnh cho chính mình.
Hắn nhìn nàng một cái. Đại Thừa Sơ kỳ. Luyện Hư Sơ. Cách một cảnh lớn. Nhưng đạo lữ. Song tâm. Kiếm đồng và Lãnh Nguyệt từng cắt cùng một chuỗi xích đỏ. Từng đứng cùng một bậc dưới trăng. Từng thề.
“Được,” hắn nói.
Hai lưỡi kiếm chạm nhẹ ở mũi. Không tiếng kim loại. Một tiếng rất nhỏ như hai nhịp tim gặp nhau. Hàn khí Thái Âm chảy một mạch vào vết rạn kiếm đồng. Hỗn Độn chân khí chảy một mạch vào thân Lãnh Nguyệt. Không thành một kiếm. Thành hai kiếm cùng một ý. Ý ấy là: cắt dây trước, rồi mới giết người.
Ma Tôn nhìn hai mũi kiếm. Mắt dọc quay nhanh hơn một nhịp. “Hai người. Một ý. Người áo vải năm ấy không có thứ này.” Hắn cười ngắn, hai lớp giọng chồng. “Vậy cũng chết chung.”
Ma Tôn dốc Đỉnh.
Đỉnh rời lưng hắn. Bay lên. Treo giữa không trung trên bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi lăm. Ba chân hướng xuống. Miệng hướng xuống. Khói xám không bay lên nữa. Chảy xuống. Như thác. Hàng vạn hình người giơ tay há miệng trên thành đỉnh sáng lên một lượt. Hồn trong đỉnh ép lại, nén thành một khối, đổ xuống hai người như núi lở.
Núi lở.
Hắn thấy. Năm mười hai tuổi. Đá xám. Cha quay lại. Mẹ vấp ngã. Đá vùi cả hai người. Hắn nằm ngoài cổng rào, vươn tay về phía gò đá.
Lần này hắn không nằm ngoài cổng rào.
Khói xám đập vào mặt. Trong khói có miệng. Có tay. Có tiếng gọi tên người chết. Có mùi máu mười năm gặt. Thanh Tuyết đứng cạnh, Lãnh Nguyệt dựng tường băng mỏng như giấy. Giấy nứt. Nàng dựng lại. Nứt. Dựng. Xương ức nàng còn rạn từ trận trước. Mỗi lần dựng, song tâm truyền sang hắn một nhát đau ngắn. Hắn không bảo nàng dừng. Nàng không bảo hắn đi trước.
“Bây giờ,” hắn nói.
Thanh Tuyết không hỏi lại. Lãnh Nguyệt vẽ một vòng trăng ngược lên trời, đóng băng tầng khói đầu tiên trong một hơi. Băng nứt ngay. Đủ một khe. Hắn rút Trấn Ma Lệnh. Lệnh nóng trong tay như vừa lấy từ lửa. Mắt lệnh mở trọn. Chín con mắt nhỏ trên chín mắt xích nhìn Đỉnh, không nhìn người. Như chúng nhớ lời Triệu Vô Cực: khóa đỉnh, không khóa người. Chín xích đỏ bay ra, xuyên khe băng, không khóa người, khóa Đỉnh. Quấn ba chân. Quấn quai. Quấn miệng. Siết.
Trong ngực, Mạc Vấn Thiên thở ra một hơi rất cũ: “Ba hơi. Đếm.”
Một.
Đỉnh khựng giữa trời. Thác khói đứt ngang. Nửa trên còn trong đỉnh. Nửa dưới đổ xuống, mất nguồn, tan như sương gặp nắng. Ma Tôn giật mình. Hai tay giơ lên như muốn kéo đỉnh về. Kim tuyến trên đầu kêu thành tiếng đàn đứt nửa dây. Mắt dọc quay nhanh. Lớp giọng trên kia lớn hơn lớp hắn: “Mở. Kéo.”
Hắn chống lại. Vai run. Lần đầu tiên trong trận, Phệ Thiên Ma Tôn chống lại chính sợi dây trên đầu mình. Không thắng. Chỉ làm dây căng hơn. Đúng lúc dây cần căng.
Hai.
Hắn mở Thiên Diễn Nhãn. Không phải một hơi. Không phải hai. Trọn. Máu chảy từ mắt phải xuống cằm. Mắt trái tối vẫn tối. Nhưng thế giới mắt phải vỡ thành chỉ rõ tới từng sợi. Hắn thấy Ma Tôn. Không phải thân. Là nút. Một nút lớn trên sợi dây vàng. Hắn thấy Đỉnh. Cũng là nút. Nhỏ hơn. Buộc cùng một dây. Hắn thấy sợi kim tuyến từ miệng Đỉnh và từ mắt dọc Ma Tôn se lại thành một, bay lên, cắm vào mây che cửa, vào một điểm vàng. Điểm ấy là mắt. Mắt ấy đang nhìn xuống. Không nóng. Không lạnh. Như người nhìn sổ ruộng.
Hắn thấy chỗ dây căng nhất. Không phải trên đầu Ma Tôn. Một tấc trên đầu. Chỗ dây rời người mà chưa vào trời. Chỗ ấy không thuộc ai. Chỗ ấy là thớ. Như thớ gỗ giữa hai mắt sồi. Cha từng chỉ. Mạc Lão từng sửa. Chẻ củi để nhà người ta có lửa. Hôm nay chẻ dây để người này thôi làm lưỡi liềm.
Song tâm. Thanh Tuyết thấy mờ qua hắn. Không rõ như Thiên Diễn. Đủ để biết chỗ. Đủ để đặt Lãnh Nguyệt đúng nửa nhịp sau.
Ba.
Khai Sơn.
Không còn ba thức. Hắn đã chẻ củi bằng ba nhát suốt từ năm mười tuổi: Khai mở thớ, Phách tách khe, Đoạn cắt dứt. Cha dạy trên sườn núi sau nhà. Mạc Lão sửa trong mỏ đá. Ba mươi mấy năm. Mỗi nhát một việc. Mỗi việc một hơi. Bây giờ không có thời gian ba nhát. Ba hơi lệnh đã sắp hết. Hơi thứ ba hết thì Đỉnh lại bay. Dây lại se. Mắt vàng lại kéo.
Hắn gộp. Khai là nhìn. Phách là đi. Đoạn là xong. Ba việc trong một động tác. Không phải bỏ tên. Là hiểu rằng ba tên vốn chỉ một việc: tìm chỗ thớ muốn tách, rồi để rìu đi đúng chỗ ấy. Như người tiều phu già, một nhát rìu mà khúc gỗ tự tách đôi, vì rìu đã đi đúng chỗ thớ muốn tách từ trước khi rìu hạ xuống. Không phải rìu mạnh. Là chỗ đúng.
Nghịch. Từ dưới lên. Xấu xí. Không phải kiếm pháp đẹp của Dao Trì. Không phải chưởng ấn của Thiên Cơ. Là nhát rìu của nhà tiều phu Thanh Thạch.
Kiếm đồng rời tay hắn nửa tấc, như tự đi. Vết rạn dọc sống mở ra thành một đường sáng. Chữ cổ trên thân kiếm, nửa nét, ngang, chấm đỏ, sổ, mác, chảy theo đường sáng ấy. Kiếm chạm sợi kim tuyến một tấc trên đầu Ma Tôn.
Không chém vào da. Không chém vào xương. Chém vào chỗ không thuộc ai. Chỗ thớ. Nét phẩy không run. Gật đầu cũng là hứa. Hứa với Mạc. Hứa với Triệu. Hứa với Khổ Độ đã chết dưới ngón tay ấy. Hứa với chính mình năm mười hai tuổi nằm ngoài cổng rào.
Đứt.
Hợp kiếm. Lãnh Nguyệt trong cùng một ý đi sau kiếm đồng nửa nhịp, hàn khí đóng hai đầu dây vừa đứt, không cho chúng se lại trong khoảnh khắc. Thanh Tuyết mặt trắng. Máu khóe miệng. Nàng không nói. Đứng cạnh.
Không có tiếng nổ. Có một tiếng rất nhỏ. Như sợi tơ nhện đứt trong sương sớm. Mà cả Thông Thiên Thê nghe thấy. Mà mắt vàng sau cửa nghe thấy. Mắt ấy mở rộng ra một đường, rồi khép. Không phải sợ. Như người làm vườn thấy một sợi dây buộc cây bị gió cắt, ghi nhớ, sẽ buộc lại sau.
Hai đầu kim tuyến rút về hai phía. Một đầu rút vào mây che cửa, biến mất. Một đầu rút vào mắt dọc Ma Tôn rồi tắt như đèn hết dầu. Đỉnh trên không trung không còn gì kéo. Chỉ còn chín xích đỏ quấn.
Ma Tôn đứng im.
Mắt dọc giữa trán vẫn mở. Đỏ thẫm. Nhưng không quay nữa. Như cối xay mất nước. Hai mắt đen hai bên chớp một lần. Lần đầu tiên trong cả trận. Như người vừa tỉnh giấc. Hắn nhìn tay mình. Ngón trỏ phải. Ngón đã xuyên ngực Khổ Độ.
“Thế à,” Ma Tôn nói. Một lớp giọng. Không còn hai. “Lưỡi… đứt khỏi tay.”
Hơi thở thứ ba hết. Chín xích đỏ lỏng ra. Đỉnh rơi. Không bay lên cửa. Không còn dây kéo. Nó rơi thẳng xuống bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi lăm, ba chân cắm vào đá, khánh một tiếng dài như chuông chùa Tu Di buổi cuối.
Ma Tôn không cúi nhặt.
Trường Ca cầm lại kiếm. Tay run. Không phải sợ. Kiệt. Đại Thừa Sơ, Thiên Diễn Nhãn trọn, Khai Sơn hợp nhất. Ba thứ trong một hơi. Máu tai. Máu mũi. Máu mắt. Nửa người trái xanh đặc từ cổ tới gót. Hắn không kịp tán.
Thanh Tuyết đứng cạnh. Không đỡ. Đứng. Song tâm. Gửi hàn khí. Đá xanh chậm lại.
“Chém,” Mạc Vấn Thiên nói. Rất khẽ. “Hắn đã là hắn. Lúc này hắn là người. Người thì chết được.”
Hắn nhìn Ma Tôn. Ma Tôn nhìn hắn.
“Ngươi không giết bản tọa lúc còn dây,” Ma Tôn nói. “Vì sao?”
“Giết lúc còn dây thì trời cử liềm khác,” hắn nói. “Phải cắt dây trước. Rồi mới giết người.”
Ma Tôn im một lúc. Gió thang thổi tóc dài tới thắt lưng. Vết chém trên mặt. Áo đen mục. Mặt đẹp như tượng ngọc, da xám như tro.
“Vạn năm,” Ma Tôn nói. “Bản tọa đi gặt mười lần. Lần này người ta cắt dây. Lần đầu.” Hắn nhìn lên cửa. “Trên ấy không thương bản tọa. Trên ấy không thương ai. Ngươi biết rồi.”
“Biết.”
“Vậy chém đi.” Hắn đứng thẳng. Đại Thừa Đại Viên Mãn. Không còn dây. Vẫn mạnh. Vẫn có thể đánh. Tay không run. Mắt đen không quay như mắt dọc. “Nhưng bản tọa không chết như lúa. Bản tọa chết như người. Người thì được phép đánh lại. Người thì được phép chọn cách ngã.”
Hắn nhìn Thanh Tuyết một cái. Rất ngắn. “Nàng đứng cạnh hắn. Tốt. Đừng đứng trước. Bản tọa không còn dây, nhưng bản tọa vẫn biết giết người.”
“Ta biết chỗ đứng của mình,” nàng nói.
Hắn lao tới.
Không còn Đỉnh. Không còn áo hồn. Không còn tay trời đánh qua. Chỉ còn một người. Một Đại Thừa Đại Viên Mãn vạn năm, với ngón tay, với thân thể, với tất cả những gì hắn đã học trước khi bị bẻ thành liềm.
Nhanh. Nhanh hơn lúc có dây. Như con chim tháo xích. Như người suốt vạn năm bị kéo đi một đường thẳng, nay được phép tự chọn hướng, và hướng đầu tiên hắn chọn là phía trước.
Ngón trỏ điểm vào ngực Trường Ca. Hắn đỡ bằng kiếm. Kiếm cong. Không gãy. Hắn trượt ba bậc. Chuông đá dưới chân kêu dài. Thanh Tuyết chém vào cổ tay Ma Tôn. Lãnh Nguyệt cắt da. Máu đen. Lần đầu da xám ấy chảy máu vì băng. Máu ấy không đốm vàng. Không còn dây. Máu của người.
Ma Tôn nhìn máu trên cổ tay. Ngạc nhiên rất ngắn. Rồi quay, đánh vào nàng. Bàn tay mở. Không phải ngón. Cả bàn. Như muốn đập nát cả bậc. Hắn bước che. Đại Thừa. Song tâm. Ai đỡ ai không cần nói. Vai trái xanh đón bàn tay ấy. Đá vỡ một mảng. Máu. Hắn không kêu. Nàng cảm thấy đau hộ. Nàng chém lần hai vào sườn hắn. Băng đóng một lớp mỏng trên da xám. Ma Tôn giật vai. Lớp băng nứt. Không tan hết.
Hai người lui một bậc. Hắn thở. Nàng thở. Cùng một nhịp.
“Hai người,” Ma Tôn nói. Giọng một lớp. Thật. “Người áo vải năm ấy đứng một mình. Bản tọa thắng vì thế. Cũng thua vì thế. Trên kia thích người đứng một mình. Dễ kéo dây.”
“Ta không một mình,” Trường Ca nói.
“Biết,” Ma Tôn nói. “Vì thế bản tọa mới phải chết như người. Không phải như lúa.”
Pháp tướng tiều phu hiện. Không phải để chém khói nữa. Không còn khói. Bóng người vác rìu một trăm bậc đứng sau lưng hắn, áo vải, vai rộng như Lục Đại Sơn, mặt không rõ. Và lần này hắn không gọi nó ra ngoài. Hắn để nó vào trong. Vào kiếm. Kiếm nặng như một khu rừng. Như tất cả củi hắn từng chẻ. Như tất cả lửa nhà người ta từng nhóm từ củi ấy.
Nhân Quả. Mỗi nút. Mỗi người. Thêm người. Không phải phép thuật gọi hồn. Là nhớ. Là mang. Là không để trời bảo rằng hắn đứng một mình nên dễ kéo dây.
Tiểu Đào dạy chữ Đào. Tôn Bất Ngữ im lặng. Khổ Độ niệm Phật đoạn cuối. Lão Trương đoạn sổ. Bà cụ bánh nướng. Thạch Đầu cầm cờ. Đa Đa giữ sổ nợ một bữa rượu. Tạ giữ cổng bằng lưỡi cuốc. A Diễm. Ô Mãng. Kim Vũ lông vàng trong túi. Hồng lông đỏ đã đi. Mạc Lão trong ngực. Cha. Mẹ. Thanh Tuyết, đứng ngay cạnh, không trước không sau.
Khai Sơn hợp nhất lần thứ hai. Không phải nhằm dây. Nhằm người. Nhằm chỗ thớ của một Đại Thừa vạn năm vừa tháo xích, còn chưa quen đứng không có tay trên đầu.
Nghịch.
Kiếm đi từ dưới lên. Từ thắt lưng Ma Tôn lên tới vết chém năm ấy trên mặt. Một đường. Xấu xí. Không đẹp như kiếm Dao Trì. Không đẹp như chưởng Thiên Cơ. Như nhát rìu chẻ một khúc sồi già có mắt.
Ma Tôn đứng im.
Vết chém trên mặt nứt ra, nối vào đường mới. Hai vết thành một. Từ thắt lưng lên trán. Mắt dọc giữa trán tắt. Hai mắt đen còn mở.
“Tốt,” Ma Tôn nói. Nhẹ. “Như người.”
Rồi hắn cười. Lần đầu. Mặt đẹp như tượng ngọc cười, rất ngắn.
Rồi hắn tự bạo.
Không phải toàn bộ. Nửa. Ma hồn vạn năm, nửa đã bị trời ăn dần qua dây, nửa còn lại là của hắn. Hắn không để nửa ấy cho trời. Hắn không để cho đỉnh. Hắn bóp nó lại trong ngực mình như bóp một hòn than, rồi thả.
Ánh sáng đen.
Không phải lửa. Không phải sấm. Một vòng sóng đen mỏng như tờ giấy, từ ngực Ma Tôn lan ra, xé gió, xé chuông, xé ánh sáng trắng xám của Thiên Thê. Bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi vỡ làm ba. Bậc trên, bậc dưới nứt.
Trường Ca đứng gần nhất. Hắn không lùi. Lùi thì sóng đen trúng nàng. Hắn bước tới nửa bước. Đứng trước. Lần này không phải nàng đứng trước hắn ba bước. Lần này hắn đứng trước nàng nửa bước. Đúng lời “đứng cạnh”? Không đúng. Hắn biết. Nàng sẽ mắng.
Sóng đen đi vào ngực hắn.
Không đau như ngón tay. Không đau như Phệ Hồn hắn từng thấy trên nàng. Lạnh. Như một cái ấn đóng xuống da. Từ xương ức lan ra năm nhánh, như năm ngón tay xòe, đen như mực, nằm trên ngực hắn, không chìm, không tan.
Ma ấn.
Hắn quỵ một gối. Kiếm cắm xuống bậc đá. Máu từ miệng ra một ngụm đen. Đại Thừa rung. Hỗn Độn trong đan điền gặp ma khí, cuộn lại như nước gặp dầu. Không hòa. Không đẩy được.
Thanh Tuyết quỳ xuống cạnh hắn. Tay đặt lên ma ấn. Hàn khí. Ma ấn đông một lớp mỏng. Không đi. Chỉ đứng yên.
“Ngốc,” nàng nói. Giọng run. Lần đầu nàng run từ lúc tỉnh dậy dưới chân thang. “Ta bảo đứng cạnh. Không phải đứng trước.”
“Đáp lễ,” hắn nói. Máu. “Đoạn Long Quan.”
Nàng không cãi. Nàng chỉ ấn tay mạnh hơn. Băng mỏng thêm một lớp.
Trong ngực hắn, Mạc Vấn Thiên nói, rất chậm: “Ma ấn. Hồn tự bạo. Không giết được ngươi. Nhưng không đi. Ma khí sót sẽ nằm đó. Chỉ thiên kiếp gột được. Ba năm. Ngươi lại có thêm lý do để không chậm.”
Hắn nhìn xuống ngực. Năm nhánh đen. Như bàn tay ai đó từ bên trong ấn ra. Không phải tay Ma Tôn. Ma Tôn đã không còn tay. Là thứ hồn ấy để lại trước khi tan. Như người sắp chết viết một chữ lên tường bằng máu, chữ ấy ở lại sau khi người ấy đi.
“Đau không?” Thanh Tuyết hỏi. Giọng đã hết run. Chỉ còn lạnh. Lạnh để giữ hắn tỉnh.
“Lạnh,” hắn nói. “Không đau bằng lúc nàng đứng trước ba bước.”
“Đồ ngốc.” Nàng ấn băng lần nữa. “Lần sau đứng cạnh. Ta nói lần nữa thì chém chân ngươi.”
Hắn cười. Máu đen ở khóe miệng. Cười vẫn là cười.
Gió thang thổi qua chỗ bậc vỡ. Ba mảnh đá lớn treo lơ lửng một nhịp rồi rơi xuống khoảng trống bên thang, biến mất trong mây trắng xám. Thông Thiên Thê vẫn đứng. Chỉ thiếu ba bậc. Như một người mất ba chiếc răng. Vẫn sống.
Ma Tôn đã không còn đứng.
Nửa hồn tự bạo. Nửa kia bị kiếm chẻ. Thân xác đẹp như tượng ngọc từ từ nứt theo đường kiếm, từ thắt lưng lên trán, rồi rã. Không thành tro. Không thành đá. Thành một vệt bụi đen mỏng, gió thang thổi, bay xuống, không bay lên.
Không lên cửa. Không vào đỉnh. Xuống. Về phía đất.
Hắn nhìn vệt bụi ấy bay. Trong gió có một giọng rất nhỏ, không phải hai lớp, không phải đá mài đá, như giọng một thanh niên chưa bị bẻ, rất xa, vạn năm trước:
Tên ta là…
Gió cắt. Không nghe được. Tên đã bị cắt từ lâu. Có lẽ chính hắn cũng không nhớ. Trời cắt tên trước khi cắt người thành lưỡi. Còn lại chỉ là chức. Phệ Thiên. Ma Tôn. Liềm. Không còn là ai.
Hắn nhớ Khổ Độ. Nhớ ngón tay xuyên ngực. Nhớ lời “bản tọa sẽ giữ vết thương này”. Giờ vết ấy đã thành đường kiếm từ thắt lưng lên trán, rồi thành bụi. Giữ xong. Trả xong.
Trường Ca chống kiếm đứng dậy. Thanh Tuyết đỡ khuỷu tay. Hắn nhìn chỗ Ma Tôn vừa đứng. Không có gì. Nhìn lên cửa. Mắt vàng đã khép. Nhưng không ngủ. Nhìn xuống bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi lăm.
Phệ Thiên Ma Đỉnh nằm đó. Ba chân cắm đá. Không còn dây. Không còn chủ. Khói xám bên trong không bay ra. Hàng vạn hình người giơ tay há miệng trên thành đỉnh vẫn sáng mờ. Chờ.
“Chưa xong,” hắn nói.
“Biết,” nàng nói. “Người trong ấy.”
Hắn bước xuống bậc hai nghìn chín trăm bảy mươi lăm. Mỗi bước, ma ấn trên ngực lạnh thêm một độ. Nửa người trái xanh đặc. Hắn tán chân nguyên Hỗn Độn. Đá chậm lại. Không lui hết. Đại Thừa Sơ kỳ sau một trận, sau một ấn, không còn dư dả như lúc vừa đột phá.
Đứng trước Đỉnh. Cao nửa người. Đồng đen. Lạnh. Ba chân cắm đá sâu bằng cổ chân. Hàng vạn hình người trên thành đỉnh không còn giơ tay há miệng dữ dội. Chúng đứng yên. Như nghe thấy dây đứt. Như chờ cửa mở từ phía khác.
Kiếm đồng trong tay hắn kêu một tiếng. Không phải than thở. Không phải thét. Như người đói ngửi thấy cơm. Vết rạn dọc sống mở rộng thêm một tơ. Chữ cổ sáng. Nửa nét. Ngang. Chấm đỏ. Sổ. Mác. Còn thiếu. Còn chờ tên.
Thanh Tuyết đứng cạnh. Lãnh Nguyệt đã vào bao. Hai tay nàng còn đặt sẵn, phòng hắn ngã. “Kiếm muốn ăn đỉnh,” nàng nói.
“Biết,” hắn nói. “Mạc Lão cũng muốn.”
Mạc Vấn Thiên trong ngực im rất lâu. Rồi nói:
“Nó đói. Ba nghìn năm. Từ lúc vỡ. Đỉnh ấy là thứ nó cần để liền.” Ông ngừng. Giọng ông lần này không phải giọng sư phụ. Là giọng người nhớ một vật của mình. “Và dưới đáy đỉnh có một thứ lão cần. Mảnh thứ tám. Lão nghe thấy nó. Nghe từ lúc đỉnh rơi. Nó kêu như cổ giản kêu khi gặp anh em.”
Hắn nhìn miệng Đỉnh. Trong đó khói xám đặc lại, không bay. Có gì đó ở đáy sáng rất yếu. Không phải vàng của cửa. Không phải đỏ của mắt dọc. Là sáng của chữ cũ. Của tre. Của mực.
Ma ấn trên ngực hắn lạnh. Nửa người trái xanh. Máu chưa khô. Đại Thừa Sơ kỳ. Ba năm hạn. Thêm một ấn. Thêm một lý do. Thêm vạn linh trong đỉnh chưa về. Thêm một thanh kiếm chưa có tên.
Hắn đặt tay lên miệng Đỉnh.
Trên cửa, mắt vàng khép. Không ngủ. Đợi.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.