Chương 35: Băng Tuyết Vấn Kiếm
Bạch liên cửu cánh lạc tiên sơn, Nguyệt hạ cô ảnh vấn kiếm hàn. Tri nhi bất ngữ vi sách lược, Tri nhi vong khước tức đồng gian.
Tháng Giêng, tuyết trên Thiên Cơ Sơn chưa tan, Dao Trì đã tới.
Hôm ấy trời trong. Từ phía tây, một chiếc phi chu trắng muốt chầm chậm lướt qua biển mây. Thân thuyền như được tạc từ một khối bạch ngọc liền, mũi thuyền cong lên thành hình búp sen, hai bên mạn chạm chín cánh sen nở xòe. Không có tiếng chuông, không có tiếng trống. Chỉ có hàn khí. Phi chu đi tới đâu, mây hai bên kết thành băng tới đó, lấp lánh như những mảnh gương vỡ, rồi rơi xuống thành tuyết.
Cả Thiên Cơ Tông ngẩng đầu nhìn.
Đệ tử nội môn bảy ngọn núi đứng chật các bậc đá Thiên Xu Phong. Đệ tử ngoại môn Thanh Mộc Phong đứng chật dưới chân núi. Người ta thì thầm, người ta chỉ trỏ, người ta kiễng chân.
“Thánh Nữ Dao Trì đã kết đan rồi đấy.”
“Mười tám tuổi Kim Đan! Thánh Tử của ta hai mươi mốt tuổi kết đan, đã là chuyện trăm năm chưa có.”
“Thánh Tử bây giờ Kim Đan Trung kỳ rồi. Nghe nói trước lễ đính hôn còn muốn xung kích Hậu kỳ. Trời sinh một đôi.”
“Lễ đính hôn định vào giữa xuân. Nghe nói Tông Chủ sẽ xuất quan chủ trì.”
Trường Ca đứng cuối hàng đệ tử Tử Trúc Phong, áo trắng viền lam lẫn giữa hàng trăm chiếc áo trắng viền lam khác. Hắn không kiễng chân. Hắn chỉ ngẩng đầu, nhìn chiếc phi chu sen trắng hạ xuống quảng trường bạch ngọc trước Vạn Tiên Điện.
Cửa thuyền mở.
Hai lão phụ áo xanh lam bước ra trước. Rồi người nữ trung niên cao gầy, trâm bạc chim loan, gương mặt trắng như sứ, Truyền Pháp Trưởng Lão Dao Trì. Rồi tám thiếu nữ áo trắng, xếp thành hai hàng.
Rồi nàng.
Bạch y không hoa văn. Trâm bạch ngọc. Vỏ kiếm trắng như băng đeo bên hông. Mộ Dung Thanh Tuyết bước xuống bậc thuyền, mỗi bước chân đặt lên quảng trường bạch ngọc lại để lại một vòng sương giá mỏng như tơ, rồi tan.
Hàn khí quanh nàng khác hẳn năm trước. Năm trước, hàn khí ấy như một làn sương. Bây giờ, nó như một tảng băng ngàn năm, im lặng, nặng trĩu, không cần tỏa ra cũng khiến người đứng cách mười trượng phải rùng mình.
Kim Đan.
Trên bậc cao nhất trước Vạn Tiên Điện, một bóng người áo trắng thêu rồng vàng chắp tay đứng chờ.
Triệu Vô Cực.
So với đêm yến tiệc năm Trường Ca mới vào tông, y cao hơn một chút, vai rộng hơn một chút. Vẫn kim quan, vẫn trường bào trắng thêu chín con rồng vàng. Quanh người y tỏa ra một luồng khí thế vàng rực, nóng như mặt trời giữa trưa, đối nghịch hẳn với hàn khí của nàng. Kim Đan Trung kỳ. Mới hơn hai mươi tuổi.
Y bước xuống ba bậc, chắp tay, cười rạng rỡ.
“Thánh Nữ đường xa vất vả. Thiên Cơ Tông đã chuẩn bị Nghênh Tiên Quán, mời Thánh Nữ nghỉ ngơi.”
Thanh Tuyết chắp tay đáp lễ. Đúng phép tắc, đúng độ sâu, đúng độ dài.
“Làm phiền Thánh Tử.”
Bốn chữ. Không nhiều hơn.
Triệu Vô Cực vẫn cười. Nhưng Trường Ca đứng ở xa, nhìn thấy khóe mắt y giật nhẹ một cái.
Rồi ánh mắt Thanh Tuyết lướt qua đám đông. Qua hàng đệ tử Thiên Quyền Phong, qua hàng Ngọc Hành Phong, qua hàng Tử Trúc Phong.
Không dừng lại.
Trường Ca cúi đầu, như hàng trăm người khác.
Lúc đám đông tản đi, có một người dừng lại bên cạnh hắn.
Phương Hạo. Áo trắng viền lam, đứng ở hàng Thiên Quyền Phong ngay bên cạnh. Trên ngực áo y, chỗ trước kia cài huy hiệu vàng của Vô Cực Hội, giờ chỉ còn hai lỗ kim nhỏ.
“Lục sư đệ.” Giọng y khàn khàn, như lâu ngày không nói.
“Phương sư huynh.”
Phương Hạo không nhìn hắn. Y nhìn lên bậc cao trước Vạn Tiên Điện, nơi Triệu Vô Cực đang dẫn đoàn Dao Trì vào trong.
“Hôm ấy ở cổng, Hàn sư huynh ném ta qua.” Y nói rất khẽ. “Lúc buông tay, hắn nói với ta một câu. Ta nghĩ mãi, vẫn không hiểu.”
Trường Ca không hỏi. Hắn chờ.
“Hắn nói: Đừng làm kẻ trông lò.” Phương Hạo cười, một nụ cười méo mó. “Lò gì? Ta hỏi Thánh Tử. Thánh Tử bảo, Hàn Phong chết trong bí cảnh, đầu óc loạn rồi. Rồi Thánh Tử hỏi ta, ngoài câu ấy, Hàn Phong còn nói gì nữa không. Hỏi ba lần.”
Gió thổi qua quảng trường. Tuyết dưới chân hai người bay lên lả tả.
“Ta nói không.” Phương Hạo quay sang nhìn hắn. Đôi mắt từng kiêu ngạo ấy, giờ đỏ ngầu như người mất ngủ nhiều đêm. “Ngươi ở trong ấy lâu hơn ta. Ngươi có hiểu không?”
Trường Ca nhìn y rất lâu.
“Không hiểu,” hắn nói. “Nhưng nếu tại hạ là sư huynh, tại hạ sẽ nhớ câu ấy.”
Phương Hạo im lặng. Rồi y gật đầu một cái, rất khẽ, quay lưng đi về phía Thiên Quyền Phong. Bóng y lẫn vào đám đông áo trắng, rồi mất hút.
Ba ngày sau, Tiền Đa Đa lên Tử Trúc Phong, ôm theo một cái bọc vải to bằng cái thúng.
“Xích Tâm Thảo.” Y mở bọc, chỉ vào một nắm cỏ đỏ như máu, lá hình trái tim. “Ba trăm năm tuổi. Ta chạy ba phường thị mới mua được. Bốn khối trung phẩm.”
“Ta có ba khối.”
“Ta biết ngươi có ba khối. Ngươi đưa ta ba khối, ta bù một khối.” Đa Đa lau mồ hôi. “Ngọc Tủy Chi với Bích Huyết Đằng, ta đã đặt hàng rồi, cuối tháng có. Còn lò luyện thì…” Y ngập ngừng. “Ta đang học. Học luyện dịch. Khó hơn luyện đan nhiều lắm. Ta luyện hỏng mười hai lò rồi.”
Trường Ca nhìn y. “Ngươi luyện hỏng mười hai lò, mà không bảo ta?”
“Bảo ngươi làm gì? Ngươi có biết luyện đan đâu.” Đa Đa trừng mắt. “Ngươi lo giữ cái mạng của ngươi đi. Lửa để ta lo.”
Y đi rồi, Trường Ca ngồi trên tảng đá phẳng trước động phủ rất lâu, nhìn rừng trúc tím xào xạc trong tuyết.
Những ngày sau đó, Trường Ca tới Tàng Kinh Các.
Tầng hai Tàng Kinh Các dành cho đệ tử nội môn, rộng gấp ba tầng một, giá sách gỗ đàn hương xếp thành chín dãy, mỗi dãy cao tới trần. Hắn không tìm công pháp. Hắn tìm hai chữ.
Cửu Chuyển.
Hắn lật từng cuốn đan kinh, từng cuốn tạp lục, từng cuốn chú giải cảnh giới. Bảy ngày. Đọc tới mức mắt đỏ ngầu, ngón tay đen mực.
Ngày thứ tám, trong một cuốn tạp lục mục nát ở dãy cuối cùng, chép tay, không đề tên người viết, hắn tìm được ba dòng.
Thượng cổ hữu Cửu Chuyển Kim Đan chi pháp, dĩ toái đan vi lô, dĩ tự thân vi tân. Cận vạn niên lai, thí giả bách dư nhân, vô nhất sinh hoàn. Pháp dĩ thất truyền, bất túc vi huấn.
Thượng cổ có pháp Cửu Chuyển Kim Đan, lấy đan vỡ làm lò, lấy chính mình làm củi. Gần vạn năm nay, người thử hơn trăm, không một ai sống sót. Pháp đã thất truyền, không đáng làm gương.
Hắn đọc ba dòng ấy rất lâu.
Hơn trăm người. Không một ai.
Rồi hắn khép sách lại, đặt về chỗ cũ, ngay ngắn như chưa ai từng động tới.
Lúc quay ra, hắn thấy ở góc phòng, bên chiếc bàn gỗ cạnh cửa sổ, có một lão giả áo xám đang ngồi chép sách. Gầy gò, tóc bạc búi trâm gỗ, lưng hơi còng. Tôn Bất Ngữ.
Ông không ngẩng lên. Ngòi bút vẫn đều đều chạy trên giấy.
Nhưng lúc Trường Ca đi ngang qua bàn, hắn thấy trên trang giấy trắng, có một giọt mực vừa rơi xuống, loang ra thành một vết tròn.
Hắn không dừng bước. Ông cũng không ngẩng đầu.
Ra khỏi Tàng Kinh Các, tuyết đang rơi. Trường Ca đứng dưới mái hiên, nhìn những bông tuyết rơi xuống lan can đá, tan ra.
Hơn trăm người không ai sống. Mạc Lão biết. Mạc Lão vẫn chỉ đường ấy cho hắn.
Bởi vì không có đường nào khác.
Đêm rằm tháng Hai, trăng tròn.
Trường Ca đang ngồi điều tức giữa trận tụ linh chín vòng thì cảm thấy một thứ gì đó lạnh đặt lên gáy.
Như một bông tuyết.
Hắn mở mắt.
Cửa trúc vẫn đóng. Trận cảnh giới hắn bố trí quanh sân không hề rung động. Nhưng cái lạnh ấy không phải ảo giác. Nó ở ngoài sân, kiên nhẫn, im lặng, như một người đứng chờ ngoài cửa mà không gõ.
Hắn đứng dậy, khoác áo, đẩy cửa trúc.
Nàng đứng giữa sân, dưới ánh trăng.
Không trâm, tóc buộc đơn giản bằng một sợi dây lụa trắng. Không phải bạch y thường mặc, mà là một bộ áo xanh nhạt như sương sớm, không thêu sen. Nàng đến một mình. Ánh trăng chiếu lên gương mặt nàng, trắng như tuyết, lạnh như tuyết.
Trên tuyết quanh chỗ nàng đứng, không có dấu chân nào.
“Thánh Nữ.”
“Ở đây không có ai.” Giọng nàng như băng va vào nhau. “Ta đã xem. Trong vòng ba dặm, chỉ có ngươi.”
Trường Ca không đáp. Hắn bước ra, đóng cửa trúc lại sau lưng.
Hai người đứng đối diện nhau giữa khoảng sân nhỏ. Rừng trúc tím xung quanh im phăng phắc. Không một cơn gió.
“Ngươi đã đi qua bên kia hồ máu.” Thanh Tuyết nói. Không phải câu hỏi. “Ngươi biết mạch ngầm ấy chảy về đâu.”
“Thánh Nữ muốn biết?”
“Nếu không muốn biết, ta không tới đây.”
Trường Ca nhìn nàng rất lâu.
Lần sau gặp, đừng nói dối ta nữa.
“Về đây,” hắn nói. “Về Thiên Cơ Sơn.”
Gương mặt nàng không đổi. Nhưng hàn khí quanh nàng chợt dày lên. Tuyết dưới chân nàng kết thành một lớp băng mỏng, lan ra, lan ra, tới tận mũi giày hắn thì dừng.
“Ngươi chắc?”
“Tại hạ đã đứng trên phi chu bảy ngày. Hướng đông. Thiên Cơ Sơn ở hướng đông.” Hắn nói chậm rãi. “Hàn sư huynh nói, hắn là kẻ trông lò. Lò đốt cho ai, Thánh Nữ biết.”
Thanh Tuyết im lặng.
Rất lâu. Lâu tới mức ánh trăng trượt từ mái động phủ xuống tận chân tường.
“Thánh Chủ,” nàng nói, giọng rất thấp, “biết.”
Trường Ca nhìn nàng.
“Ta về Dao Trì. Ta quỳ ở Bích Lạc Điện ba ngày ba đêm. Ta kể hết. Lạc Hà. Hồ máu. Huyết Thần Khôi. Năm hồn bài sư muội vỡ trong tay ta.” Nàng nói, mỗi câu như một mảnh băng rơi xuống. “Thánh Chủ nghe hết. Rồi Thánh Chủ nói: Ngươi không thấy gì. Bí cảnh sập. Thiên tai.”
”…”
“Năm sư muội của ta, ghi vào sổ là chết vì thiên tai. Gia đình họ nhận một khối linh thạch trung phẩm, một tấm bài vị, một câu chia buồn.” Bàn tay nàng cầm vỏ kiếm siết lại. Đốt ngón tay trắng bệch. “Rồi Thánh Chủ bảo ta bế quan. Kết đan. Rồi tới đây. Đính hôn.”
“Thánh Nữ nghe lời.”
“Ta nghe lời.” Nàng ngẩng lên nhìn hắn. Đôi mắt nàng trong như hồ băng, nhưng sâu trong đáy hồ ấy có một thứ gì đó đang nứt. “Dao Trì nuôi ta từ năm ba tuổi. Dạy ta cầm kiếm từ năm năm tuổi. Ta là Thánh Nữ của Dao Trì. Ta không phải của riêng ta.”
Câu cuối, nàng nói như đọc thuộc lòng.
Trường Ca nhận ra đó không phải lời của nàng.
“Thánh Chủ nói, Dao Trì và Thiên Cơ Tông là trụ cột của chính đạo Đông Thắng. Nếu chuyện này lộ ra, Đông Thắng sẽ loạn. Ma đạo sẽ nhân cơ hội tràn tới. Không phải năm người chết, mà năm vạn người chết.” Thanh Tuyết nói. “Thánh Chủ nói, im lặng lúc này là để giữ cho đại cục. Biết, mà không nói. Đợi thời cơ.”
Nàng nhìn hắn.
Nàng dừng lại. Rồi hỏi một câu khác, như để kéo dài thêm giây phút trước khi phải nghe câu trả lời.
“Hàn Phong. Hắn ra sao?”
“Hắn quay về điện. Lúc cổng đóng, hắn còn ở trong.” Trường Ca nói. “Tại hạ đã chôn hắn.”
“Ngươi giết hắn?”
“Cái khôi giết hắn. Tại hạ chỉ chém nốt cái khôi.” Hắn ngừng một chút. “Trước khi chết, hắn nói, đời nào cũng có một kẻ trông lò. Đời trước nữa, cũng có.”
Thanh Tuyết nhắm mắt lại một thoáng.
“Còn con nhỏ họ Hồng?”
“Hồng cô nương về Nam Hoang rồi. Cổ tay phải đen một mảng, chắc vài năm mới hết.”
“Nàng ta có nói gì với Xích Viêm Tông không?”
“Tại hạ không biết.” Trường Ca đáp thật. “Nàng ấy chỉ hứa, không nhắc tới tại hạ. Nhưng nàng ấy họ Hồng, cha nàng ấy là Tông Chủ Xích Viêm. Người như nàng ấy, không nuốt nổi chuyện ấy vào bụng đâu.”
Thanh Tuyết mở mắt ra. Có lẽ là ánh trăng, nhưng Trường Ca thấy trong mắt nàng thoáng qua một thứ giống như tủi hổ.
“Con nhỏ ấy có một người cha để kể.” Nàng nói rất khẽ. “Còn ta, chỉ có một tấm gương nước.”
Rồi nàng ngẩng lên, giọng lại lạnh như cũ.
“Ngươi nghĩ thế nào?”
Trường Ca không trả lời ngay.
Hắn nhìn xuống lớp băng mỏng dưới chân nàng, lan tới mũi giày hắn thì dừng lại. Hắn nghĩ tới cái giếng cạn ở Lạc Hà. Nghĩ tới hai chữ nguệch ngoạc trên tờ giấy gấp tư. Đào. Mẫu. Nghĩ tới đôi mắt đen láy của Thạch Đầu.
“Tại hạ là con tiều phu,” hắn nói. “Không hiểu đại cục.”
“Ta không hỏi đại cục. Ta hỏi ngươi.”
“Cha tại hạ dạy, chặt cây phải nhìn thớ gỗ. Thớ gỗ nói cho người ta biết cây nứt ở đâu.” Hắn ngẩng lên, nhìn thẳng vào mắt nàng. “Có những lúc, biết mà không nói, là vì chưa tới lúc. Người thợ thấy cây nứt, không vội hạ rìu, mà đi vòng quanh, tìm chỗ hạ rìu cho đúng. Cái ấy, gọi là sách lược.”
Thanh Tuyết không chớp mắt.
“Nhưng nếu người thợ thấy cây nứt, rồi quay đi, tự nhủ là mình không thấy. Ngày mai cây đổ đè chết người, người thợ ấy vẫn tự nhủ là mình không thấy.” Giọng hắn không lớn, nhưng từng chữ rơi xuống như rìu bổ vào gỗ.
“Biết mà im, là sách lược. Biết mà quên, là đồng lõa.”
Gió nổi lên.
Rừng trúc tím quanh sân xào xạc như mưa. Hàn khí quanh Thanh Tuyết bỗng cuộn lên, tuyết trên mặt đất bị cuốn bay lên thành một vòng xoáy trắng xóa. Lớp băng dưới chân nàng nứt ra một đường, kêu “tách” một tiếng giòn tan.
Rồi nàng rút kiếm.
Lãnh Nguyệt Kiếm ra khỏi vỏ, trong như băng, ánh bạc lưu chuyển dưới trăng như nước. Mũi kiếm chỉ thẳng vào ngực hắn, cách ba tấc.
Trường Ca không động.
“Rút kiếm.” Giọng nàng lạnh tới mức không khí giữa hai người như đóng băng.
“Thánh Nữ…”
“Rút kiếm.”
Trường Ca nhìn mũi kiếm. Rồi hắn đưa tay ra sau lưng, rút thanh kiếm đồng quấn giẻ. Hắn không gỡ giẻ ra.
Nàng đâm.
Một kiếm, nhanh như ánh trăng xuyên qua mây. Không hoa mỹ, không biến hóa, thẳng tắp, lạnh tanh. Trường Ca nghiêng người, giơ kiếm quấn giẻ đỡ. Hai lưỡi kiếm chạm nhau. Không có tiếng kêu. Chỉ có một luồng hàn khí theo thân kiếm đồng chạy ngược lên tay hắn, xuyên qua cổ tay, khuỷu tay, vai, chạy thẳng xuống đan điền.
Hắn khựng lại.
Luồng hàn khí ấy không làm hắn bị thương. Nó chỉ chạy một vòng quanh đạo cơ của hắn, chạm vào năm trụ ngũ hành, chạm vào vết nứt chạy ngang từ trụ Thổ sang trụ Kim, rồi rút về.
Như một bàn tay lạnh sờ vào một vết thương để biết nó sâu tới đâu.
Thanh Tuyết thu kiếm.
“Nứt.” Nàng nói. “Từ Thổ sang Kim. Ngươi đã thử kết đan.”
Không phải câu hỏi.
“Đã thử. Đan vỡ.”
“Ngươi không nói dối.”
“Thánh Nữ dặn rồi.”
Ánh mắt nàng dời xuống thanh kiếm quấn giẻ trong tay hắn.
“Thanh kiếm này, ở trong điện, nó ăn máu cái khôi.” Nàng nói. “Bây giờ, nó như một khúc đồng nát.”
“Tại hạ bảo nó ngủ.”
“Nó nghe lời ngươi?”
“Nó đói thì không nghe lắm.” Trường Ca đáp. “Nhưng trên núi này có nhiều người biết nhìn kiếm. Nó ngủ, thì tại hạ sống.”
Thanh Tuyết nhìn thanh kiếm thêm một lúc. Rồi nàng nói một câu, như nói với chính mình.
“Cả người lẫn kiếm, đều giả làm đồng nát.”
Trường Ca không biết đó là chê hay khen.
Nàng tra kiếm vào vỏ. Vòng xoáy tuyết quanh hai người rơi xuống, lả tả, trắng xóa, phủ lên vai hai người như nhau.
“Vết nứt ấy,” nàng nói, giọng thấp hơn, “là vì đỡ trảo cho ta.”
Trường Ca không đáp.
“Ngươi đã biết mình đang ở Trúc Cơ Đại Viên Mãn. Ngươi biết, đỡ cái trảo ấy, đạo cơ sẽ nứt.”
“Lúc ấy không kịp nghĩ.”
“Ngươi nói dối.”
Trường Ca im lặng một lúc. Rồi hắn cười, một nụ cười rất nhạt, rất ngắn.
“Có nghĩ. Nghĩ một chút. Nghĩ rằng, nếu Thánh Nữ chết, thì không ai đóng băng được nó. Nếu không ai đóng băng được nó, thì cả ba người đều chết.” Hắn nói. “Là sách lược.”
Thanh Tuyết nhìn hắn rất lâu.
Ánh trăng chiếu lên gương mặt nàng. Trắng như tuyết. Lạnh như tuyết. Nhưng nơi khóe môi, có một thứ gì đó rất khẽ, rất mỏng, như một vết rạn chạy qua mặt băng.
Rồi nó biến mất.
“Mạch ngầm ấy,” nàng nói, khi đã quay lưng lại với hắn, nhìn về phía Thiên Xu Phong khuất trong mây, “ngươi định làm gì?”
“Tại hạ chưa biết. Tại hạ chỉ biết, tại hạ đã hứa với một đứa bé, sẽ cho thiên hạ biết.”
“Ngươi là Trúc Cơ. Đạo cơ nứt. Ngươi định cho thiên hạ biết bằng cách nào?”
“Tại hạ đang tìm cách.”
“Tìm cách.” Nàng lặp lại, như nghe một câu chuyện cười mà không cười được. “Ở ngay trên núi của bọn họ.”
“Ở ngay dưới mũi bọn họ,” Trường Ca nói. “Một người dạy tại hạ như thế.”
Thanh Tuyết im lặng.
“Còn Thánh Nữ,” hắn hỏi, “giữa xuân, sẽ đính hôn?”
Nàng không quay lại.
“Hôn ước là của Dao Trì. Không phải của ta.” Một lúc sau, nàng nói thêm, rất khẽ, như nói với chính mình. “Từ năm ba tuổi, chưa có thứ gì là của ta.”
Trường Ca không biết phải đáp thế nào. Hắn chỉ đứng sau lưng nàng, nhìn bóng nàng in trên tuyết, mảnh mai, thẳng tắp, cô độc như một cây trúc mọc giữa băng.
Hắn không biết, trong tay áo trái của nàng, có một mảnh vải xanh nhạt nhuốm máu khô, gấp làm tư.
Nàng đứng như vậy rất lâu. Bàn tay trái buông thõng bên người, những ngón tay khẽ co lại, như đang nắm lấy một thứ gì đó trong tay áo. Rồi buông ra.
“Ngươi nói đúng,” nàng nói.
Rồi nàng không nói thêm câu nào nữa. Không nói đúng ở chỗ nào. Không nói nàng sẽ làm gì.
Nàng chỉ lấy từ trong tay áo phải ra một chiếc bình ngọc nhỏ, trắng như tuyết, cao chừng hai đốt ngón tay. Nàng không đưa cho hắn. Nàng đặt nó xuống tảng đá phẳng trước cửa động phủ.
“Băng Tâm Đan. Dao Trì luyện, mười năm một lò. Ba viên. Không vá được đạo cơ. Nhưng giữ cho vết nứt không lan.” Nàng nói, giọng lại lạnh như cũ. “Đừng chết trước khi trả xong nợ.”
“Nợ gì?”
Nàng không trả lời.
Một cơn gió lạnh thổi qua sân. Tuyết trên ngọn trúc rơi xuống lả tả. Khi tuyết rơi hết, giữa sân chỉ còn lại ánh trăng.
Không có dấu chân nào.
Trường Ca đứng trước tảng đá phẳng rất lâu.
Bình ngọc trắng nằm trên mặt đá, phủ một lớp sương giá mỏng. Hắn cầm lên. Lạnh như băng, nhưng không buốt tay. Hắn mở nút. Bên trong, ba viên đan màu trắng ngà, tròn như ba giọt sương đông lại, tỏa ra một làn khí mát như nước suối đầu nguồn.
Hắn nuốt một viên.
Một luồng mát lạnh chảy từ cổ họng xuống đan điền, chảy vào vết nứt trên đạo cơ. Không vá được nó. Nhưng như một lớp băng mỏng đông lại hai mép vết nứt, giữ cho nó đứng yên. Cơn đau âm ỉ suốt từ đêm thử kết đan tới giờ, lần đầu tiên dịu đi.
Hắn ngồi xuống tảng đá, ngẩng đầu nhìn trăng.
Mười năm một lò. Ba viên. Dao Trì luyện thứ đan này cho ai, hắn không biết. Nhưng hắn biết một Thánh Nữ vừa bị ép im lặng, nếu bị phát hiện mang đan của sư môn cho một đệ tử Thiên Cơ Tông tầng chín vô danh, sẽ phải quỳ ở Bích Lạc Điện bao nhiêu ngày.
Hắn cất bình ngọc vào ngực áo, cạnh cổ giản và Lưu Ảnh Thạch. Hai viên còn lại, hắn không định dùng. Hắn sẽ để dành tới lúc tan đan, lúc kinh mạch nát, lúc vết nứt muốn toác ra lần nữa.
Hắn lại nghĩ tới câu mình vừa nói. Biết mà quên là đồng lõa. Nói thì dễ. Hắn đã biết từ trên phi chu, mà hắn vẫn ở đây, mặc áo nội môn của Thiên Cơ Tông, nhận linh thạch trung phẩm của Thiên Cơ Tông, ngủ trên một ngọn núi mà dưới chân nó có một sợi dây đỏ to như thừng chui vào. Hắn chưa quên. Nhưng hắn cũng chưa làm được gì.
Hắn không có tư cách trách nàng.
Hắn chỉ có tư cách không quên.
Đừng chết trước khi trả xong nợ.
Nợ gì?
Hắn nghĩ tới Hồng Liên Diễm. Ngươi nợ ta một góc lụa. Có lẽ con gái thiên hạ ai cũng thích bảo người khác nợ mình một thứ gì đó.
Hắn không biết, ở Nghênh Tiên Quán dưới chân Thiên Xu Phong, đêm ấy có một người ngồi bên cửa sổ tới sáng. Trên bàn trước mặt nàng là một mảnh vải xanh nhạt nhuốm máu khô, gấp làm tư. Nàng không mở nó ra. Chỉ nhìn.
Gần sáng, nàng cất nó lại vào tay áo trái, đứng dậy, rút Lãnh Nguyệt Kiếm, múa một bài kiếm trong sân. Kiếm của nàng xưa nay lạnh, thẳng, không một đường thừa.
Đêm ấy, có một kiếm chém lệch.
Lệch lên trên.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.