Chương 69: Nhiên Thọ Trảm Thần
Tam bách niên quang nhất niệm đốt, Bạch mấn thiên thu bất phục huyền. Thập tức thiên nhãn quan trận mạch, Nhất kiếm đoạn thần đệ nhất thiên.
Ba mươi bước.
Cổ Huyền đứng đó, đạo bào trắng không một vết bụi, phất trần cầm trong tay phải, như một ông lão từ trong tranh bước ra đứng giữa chiến trường. Sau lưng lão, tấm lưới đỏ của Thiên Cơ Đại Trận vẫn phủ kín thung lũng. Trước mặt lão, một cái giếng cạn, một cây đào, một cây sào tre với tấm áo nâu chữ Nhân cháy xém, và một người đàn ông áo vải nâu, máu khô đầy mặt, mắt trái đã mù.
Chín vạn tám nghìn người trong thung lũng đều thấy. Họ đứng trên sườn đồi, trong túp lều, sau những gốc thông cháy. Không ai chạy. Không chạy được. Tấm lưới đỏ trên trời không cho ai ra, không cho ai vào.
Trường Ca đứng thẳng.
“Cổ Huyền Chân Nhân,” hắn nói.
“Lục Trường Ca.” Cổ Huyền mỉm cười. “Ba mươi tuổi. Nguyên Anh Hậu kỳ. Hỗn Độn Linh Căn. Sơn Hà Xã Tắc Đồ. Thanh Đồng Cổ Kiếm Địa phẩm Thượng.” Lão đếm từng thứ, như đếm đồ trên một cái bàn. “Bổn tọa tìm ngươi mười tám năm. Từ cái đêm Âm Cửu Linh đóng đinh xuống dưới làng này.”
“Ngươi tìm ta,” Trường Ca nói, “để rút mạch dưới chân cha mẹ ta?”
“Để tìm dị số.” Cổ Huyền nói, giọng ôn hòa như giảng đạo. “Linh mạch Thanh Thạch lạ. Không phải vì nó lớn. Vì nó chảy ngược. Tất cả linh mạch Đông Thắng chảy về phía nam. Chỉ có mạch dưới cái giếng này chảy về phía bắc. Về phía cái gì đó. Bổn tọa đoán là về phía một đứa trẻ chưa sinh ra. Rút mạch, dị số lộ. Không lộ. Đất lở. Chết hai người.” Lão nghiêng đầu. “Không đáng kể. Đáng kể là đứa trẻ ấy vẫn sống. Vẫn lớn lên. Vẫn cầm kiếm đứng trước mặt bổn tọa.”
Trường Ca không nói gì nữa.
Hắn rút kiếm.
Thanh kiếm đồng Địa phẩm Thượng. Gỉ đã bong sạch. Đồng thẫm gần đen, ánh xanh lạnh. Vân đỏ chìm trong thân kiếm như mạch máu dưới da. Chữ cổ gần chuôi: nửa nét, một nét ngang, một chấm đỏ, một nét sổ thẳng.
Cổ Huyền nhìn thanh kiếm. Rồi lão cười.
“Tiều phu,” lão nói. “Ba thức. Bổn tọa nghe Âm Cửu Linh chết dưới ba thức ấy. Bổn tọa muốn xem.”
Lão không rút pháp bảo. Lão chỉ nhấc phất trần lên một chút.
Một niệm.
Trường Ca cảm thấy nó trước khi thấy nó. Toàn bộ thần thức hắn, toàn bộ Nguyên Anh, toàn bộ khí huyết trong người, cùng một lúc bị ép xuống, như một bàn tay vô hình nắm lấy hắn từ đỉnh đầu tới gót chân rồi siết. Không phải tấn công. Là định. Một niệm định sinh tử. Hóa Thần Trung kỳ, hai trăm năm ngồi trên ngai Thiên Cơ Tông, một niệm đủ để định sống chết của một Nguyên Anh.
Đầu gối hắn chạm đất.
Kiếm đồng trong tay hắn nặng như núi. Không nhấc lên được. Không hạ xuống được. Máu từ mắt phải hắn chảy ra, đỏ hơn máu từ mắt trái đã khô.
Ở sau lưng hắn, Thạch Đầu ôm cây sào, đứng sững. Trên sườn đồi, Mộ Dung Thanh Tuyết chống kiếm, muốn lao tới. Nàng bước được ba bước. Bước thứ tư, đầu gối nàng khuỵu xuống, Nguyên Anh Sơ kỳ trong người nàng như một ngọn nến trong gió bão. Nàng cắm Lãnh Nguyệt Kiếm xuống đất, hàn khí lan ra thành một vòng băng mỏng quanh chân, cố giữ cho mình không ngã hẳn. Vết sẹo hồng nhạt trên má nàng tái đi. Không tới được.
Ở phía nam, trong nhà gỗ sân đình, Đa Đa đang buộc băng cho một đứa trẻ thì cái niệm ấy ập xuống. Y ngã sấp lên đứa trẻ, che lấy nó, như che một túi bạc. Ở lối mòn phía bắc, Tạ nằm trên một tấm phản, cụt tay trái, mắt mở to nhìn lên tấm lưới đỏ, môi mấp máy một câu gì đó không ai nghe. Một niệm của Cổ Huyền không chỉ đè một người. Nó đè cả thung lũng. Những người đang đứng ngồi sụp xuống. Những người đang ngồi nằm xuống. Chỉ còn những ngọn đèn nhà vẫn cháy, vì đèn không biết sợ.
Cổ Huyền bước tới một bước. Hai mươi chín bước.
“Ngươi có Sơn Hà Xã Tắc Đồ,” lão nói. “Một món bảo vật Nhân Hoàng để lại. Bổn tọa không lấy. Bổn tọa chỉ cần ngươi chết. Dị số chết, mạch Đông Thắng sẽ chảy xuôi lại. Đại Tế sẽ hoàn thành bằng cách khác. Đông Thắng sẽ là ruộng của Thiên Cơ Tông thêm ba nghìn năm.”
Hai mươi tám bước.
“Ngươi biết vì sao bổn tọa thắng không?” Cổ Huyền nói tiếp, giọng vẫn ôn hòa. “Không phải vì bổn tọa mạnh. Vì bổn tọa hiểu. Phàm nhân như cỏ. Cỏ mọc, cỏ cắt, cỏ lại mọc. Ngươi cứu mười vạn người. Mười năm nữa, Đông Thắng sinh thêm mười vạn. Ngươi chết, bọn họ quên ngươi trong một đời người. Bổn tọa thì không chết. Bổn tọa sẽ còn đây, đợi mùa cỏ sau.”
Trường Ca quỳ trên đất, không đáp được. Cổ họng hắn bị đè chặt.
Nhưng ở sau lưng hắn, có tiếng sột soạt.
Thạch Đầu. Y đã ngồi sụp xuống như mọi người. Bây giờ y đang đứng dậy. Chậm. Hai tay bám vào cây sào tre, leo lên nó như leo lên một thân cây. Hai đầu gối run lẩy bẩy. Mũi y chảy máu. Nhưng y đứng dậy. Cây sào dựng thẳng. Tấm áo nâu chữ Nhân phất lên trong gió.
Y không nói gì. Y chỉ đứng.
Cổ Huyền liếc nhìn y một cái, như nhìn một ngọn cỏ cao hơn những ngọn khác. Rồi lão lại nhìn Trường Ca.
Trong ngực Trường Ca, mảnh cổ giản nóng lên.
“Tiểu tử.”
Giọng Mạc Lão. Khàn. Gấp. Không còn chậm rãi như đêm trước.
“Muốn chém Hóa Thần, phải lấy thọ nguyên mà đổi.”
Một nhịp im lặng. Rồi giọng lão già nói thêm, khẽ hơn, như nói với chính mình:
“Năm ấy lão cũng đổi. Lão không tiếc. Ngươi đừng tiếc.”
Trường Ca biết. Hắn đã biết từ đêm trước. Hắn đã ngồi bên giếng cạn, nhìn hai bàn tay mình, nghĩ về ba trăm năm.
Hai mươi bảy bước.
Hắn nhắm mắt lại.
Hỗn Độn Diễn Thiên Quyết có chín thiên. Dẫn Khí. Trúc Cơ. Kim Đan. Nguyên Anh. Hóa Thần. Luyện Hư. Hợp Thể. Đại Thừa. Và một thiên không ghi trên cổ giản, chỉ truyền bằng miệng, từ người này sang người kia, qua hàng nghìn năm.
Nhiên Thọ.
Đốt thọ nguyên. Đổi lực. Không lấy lại được. Cảnh giới nào cũng trừ đi số năm ấy.
Hắn ngồi trong đan điền mình. Trên đài sen lửa, Nguyên Anh ngũ sắc mở mắt nhìn hắn. Đường nứt đã liền chắc. Ấn sen lửa sáng. Hắn nhìn nó. Nó nhìn hắn.
“Ba trăm năm,” hắn nói với chính mình.
Rồi hắn đốt.
Không phải đốt từ ngoài vào. Là đốt từ trong ra. Thọ nguyên không phải một cục gì đó có thể cầm lên. Nó là dòng sông thời gian chảy trong mỗi kinh mạch, mỗi giọt máu, mỗi sợi tóc. Hắn cầm một khúc của dòng sông ấy, khúc dài ba trăm năm, và đặt nó vào lửa.
Lửa không phải lửa thường. Là lửa Hỗn Độn. Không màu. Không nóng. Không sáng. Nó chỉ ăn. Ăn thời gian.
Ba trăm năm. Những năm chưa tới. Những năm sẽ không bao giờ tới.
Trong ba trăm năm ấy, có lẽ có một buổi sáng hắn ngồi bên giếng Thanh Thạch có nước, nhìn Thạch Đầu già đi, tóc bạc, dạy chữ cho cháu nội. Có lẽ có một buổi chiều hắn ngồi trong một gian nhà gỗ, nghe một người con gái mặt lạnh như băng hát lại hai câu đầu bài Thanh Thạch Dao mà mẹ hắn từng hát. Có lẽ có những mùa đào chín. Những mùa lúa vàng. Những cái Tết.
Hắn nhìn chúng một lần. Rồi đặt chúng vào lửa. Chúng cháy thành khói xám, chảy vào Nguyên Anh, chảy vào từng kinh mạch, chảy vào thanh kiếm đồng trong tay hắn.
Bên ngoài, Cổ Huyền dừng lại.
Hai mươi sáu bước.
Lão nhìn. Đôi mắt sâu như giếng không đáy ấy lần đầu tiên trong bảy ngày nheo lại.
Trên thái dương bên trái của Trường Ca, những sợi tóc đã điểm bạc đột nhiên trắng toàn bộ. Từ chân tóc tới ngọn tóc, trắng như tuyết đầu mùa, trắng như xương, trắng như không còn một giọt máu nuôi. Bên phải vẫn đen điểm bạc. Bên trái trắng hoàn toàn.
Một bên tóc mai bạc trắng.
Nguyên Anh trong đan điền hắn phình ra. Không phải lớn dần. Là cưỡng ép. Như một cái bong bóng bị thổi quá sức. Từ Hậu kỳ nhảy vọt lên Đại Viên Mãn. Đài sen lửa dưới nó cháy bùng, ấn sen sáng rực. Thần thức hắn, tấm vải rách suốt bảy ngày, đột nhiên được khâu lại bằng những sợi chỉ xám. Không đẹp. Không êm. Nhưng chắc.
Một niệm định sinh tử của Cổ Huyền, cái bàn tay vô hình siết lấy hắn, nứt ra.
Rồi vỡ.
Trường Ca đứng dậy.
Ở trên sườn đồi, Mộ Dung Thanh Tuyết thấy cái niệm đè lên mình nhẹ đi một nửa. Nàng ngẩng đầu. Nàng thấy bên tóc mai trắng ấy. Bàn tay cầm kiếm của nàng siết lại tới mức các khớp ngón trắng bệch.
Nàng biết đó là gì. Bích Lạc đã giảng cho nàng năm mười sáu tuổi, trong một bài học về những cấm thuật thượng cổ: có một môn công pháp đốt thọ nguyên đổi lực, dấu hiệu đầu tiên là tóc bạc. Bạc một bên là đốt ba trăm năm. Bạc cả hai bên là đốt hết. Bích Lạc đã nói, giọng lạnh như nước: “Kẻ dùng thuật ấy là kẻ ngu. Đạo là để sống lâu, không phải để chết sớm.”
Nàng nhìn người đàn ông đứng dậy giữa thung lũng. Nàng không thấy kẻ ngu.
Cổ Huyền không cười nữa.
“Nhiên Thọ,” lão nói. Giọng vẫn ôn hòa, nhưng dưới cái ôn hòa ấy có một thứ gì đó cứng hơn. “Cấm thiên. Bổn tọa tưởng nó đã thất truyền cùng Hỗn Độn Diễn Thiên Quyết từ ba nghìn năm trước.” Lão nhìn bên tóc mai trắng của hắn. “Ba trăm năm. Ngươi còn trẻ. Ngươi không biết ba trăm năm là gì.”
“Ta biết,” Trường Ca nói. “Là ba trăm cái Tết không về nhà.”
Hắn bước tới một bước.
Cổ Huyền cũng không lùi. Lão phẩy nhẹ phất trần. Lần này không phải một niệm. Là lĩnh vực. Không gian quanh lão, trong vòng năm mươi trượng, đột nhiên đặc lại như nước đóng băng. Ánh sáng chậm đi. Gió ngừng. Những ngọn đèn nhà gần nhất, đang lung lay, đứng yên một cách kỳ lạ, ngọn lửa không động đậy, như được vẽ lên không khí. Trong lĩnh vực của một Hóa Thần, chủ nhân là trời. Mọi vật khác chỉ là vật.
“Đại Viên Mãn bằng thọ nguyên,” Cổ Huyền nói. “Vẫn là Nguyên Anh. Nguyên Anh và Hóa Thần cách nhau không phải một bậc. Cách nhau một cõi. Trong lĩnh vực của bổn tọa, ngươi bước một bước, bổn tọa đã nghĩ trăm điều.”
Trường Ca không đáp. Hắn cũng không định thắng bằng nghĩ. Một người vác củi không nghĩ trăm điều trước khi bổ. Hắn chỉ nhìn thớ.
Thiên Diễn Nhãn mở ra.
Không phải một hơi thở. Không phải ba. Mười hơi thở. Trọn vẹn. Lần đầu tiên trong đời.
Thế giới trong mắt hắn thay đổi.
Không còn người. Không còn đất. Không còn trời. Chỉ còn thớ. Thớ của mọi thứ. Thớ của tấm lưới đỏ trên trời: hàng chục vạn sợi tơ nhện, mỗi sợi là một dòng máu, mỗi dòng máu chảy về một điểm trên ngực Cổ Huyền. Thớ của đạo bào trắng: vải thường, không có trận. Thớ của phất trần: lông ngựa trắng, cán gỗ trầm, trong cán gỗ có một đường khí chạy xuống lòng bàn tay. Thớ của không khí giữa hai người: hỗn loạn, bị ép bởi hai luồng khí Hóa Thần và Nguyên Anh Đại Viên Mãn đang đụng nhau.
Và ở giữa ngực Cổ Huyền, dưới lớp đạo bào, có hai thứ.
Thứ nhất là một cái la bàn bằng đồng đen, nhỏ bằng lòng bàn tay, khảm sát vào da thịt lão như một cái vảy lớn. Mặt la bàn có chín vòng, mỗi vòng khắc hàng nghìn trận văn nhỏ li ti, kim la bàn đỏ như máu, quay không ngừng. Tất cả những sợi tơ nhện đỏ của Thiên Cơ Đại Trận đều chui vào cái la bàn ấy, như những cái rễ chui vào một cục thịt. Thiên Cơ La Bàn. Trái tim của Đại Trận.
Thứ hai nằm ngay dưới la bàn, trong một cái túi da nhỏ đeo sát ngực. Nó nóng. Nó đập. Nó giống hệt mảnh cổ giản trong ngực Trường Ca. Một thẻ trúc đen, một đầu gãy nham nhở.
Mảnh cổ giản thứ năm.
Và từ mảnh cổ giản ấy, một luồng khí cổ xưa chảy lên, nuôi cái la bàn. Không có nó, la bàn chỉ là một khối đồng chết. Đại Trận không gắn trên người Cổ Huyền. Đại Trận gắn trên la bàn, la bàn gắn vào mảnh cổ giản, và chỗ hai thứ ấy nối vào nhau, khí cổ xưa và trận văn đỏ, xoắn vào nhau thành một nút.
Mười hơi thở. Hắn phải dùng chúng.
Hắn lao tới.
Không phải Kinh Hồng. Không phải Lưu Vân. Là bước chân của một người vác củi, chân trái trước, vai nghiêng phải. Ba mươi bước còn lại, hắn đi hết trong một hơi thở.
Cổ Huyền phẩy phất trần.
Một đạo khí trắng, lớn như một quả núi, đập xuống. Trường Ca không tránh. Hắn nhìn thớ của đạo khí ấy. Phách. Đạo khí tách làm đôi, bay sang hai bên, san phẳng hai dãy túp lều trống trên sườn đồi. Hắn đi tiếp.
Hai mươi bước. Mười lăm. Mười.
Cổ Huyền không còn ôn hòa. Lão thu phất trần về, kết ấn bằng cả hai tay. Tấm lưới đỏ trên trời co lại một cái, toàn bộ hàng chục vạn sợi tơ nhện rút về người lão trong một nhịp, biến thành một bộ giáp đỏ thẫm bao lấy toàn thân lão, từ đầu tới chân, chỉ để lộ đôi mắt.
“Dị số,” lão nói. “Chết đi.”
Một ngón tay của lão điểm ra.
Không có ánh sáng. Không có tiếng động. Chỉ có một điểm. Một điểm nhỏ bằng đầu kim, bay từ đầu ngón tay lão tới ngực Trường Ca, nhanh hơn suy nghĩ.
Hắn không đỡ bằng kiếm. Hắn đỡ bằng Đồ.
Cuộn tranh cổ bung ra trước ngực hắn trong khoảnh khắc ấy, mỏng như một tờ giấy. Điểm nhỏ bằng đầu kim đâm vào mặt tranh. Đất trong Đồ, cánh đồng lúa vàng, con sông nhỏ, cái chợ, cái cây đa, tất cả rung lên một nhịp. Rồi điểm ấy biến mất. Không xuyên qua. Đồ không giết người. Nhưng Đồ là đất. Đất nhận lấy một nhát cuốc.
Trong Đồ, chín vạn tám nghìn người đang ngồi dưới đất đều cảm thấy mặt đất rung lên. Không ai biết chuyện gì. Họ chỉ nắm chặt tay nhau.
Trường Ca phun ra một ngụm máu. Đồ chịu được. Hắn chịu được. Năm bước.
Bốn. Ba. Hai.
Một.
Hắn đứng trước mặt Cổ Huyền. Cách nhau một cánh tay. Bộ giáp đỏ thẫm của Đại Trận bao lấy lão, nóng bức, tanh tưởi. Đôi mắt sâu như giếng nhìn xuống hắn.
Thiên Diễn Nhãn còn ba hơi thở.
Hắn thấy. Cái la bàn đồng đen. Mảnh cổ giản dưới nó. Và chỗ hai thứ ấy nối vào nhau, có một điểm. Một điểm rối. Như mắt gỗ.
Thức thứ ba. Đoạn.
Hắn không bổ. Không chém. Hắn đâm.
Mũi kiếm đồng Địa phẩm Thượng đâm thẳng vào ngực Cổ Huyền, đúng vào mặt la bàn, đúng vào chỗ la bàn nối xuống mảnh cổ giản. Đúng vào mắt gỗ.
Bộ giáp đỏ thẫm chống lại. Hàng chục vạn sợi tơ nhện siết lấy lưỡi kiếm, kéo, cắn, muốn bẻ gãy nó. Thanh kiếm đồng rung lên trong tay hắn, vân đỏ sáng rực, chữ cổ gần chuôi sáng lên từng nét một.
Hắn đẩy.
Ba trăm năm thọ nguyên. Toàn bộ. Không giữ lại một năm nào. Tất cả chảy vào lưỡi kiếm, chảy vào mũi kiếm, chảy vào chỗ mũi kiếm chạm vào mắt gỗ.
Tiếng đứt.
Không lớn. Như tiếng một sợi chỉ bị kéo đứt. Như tiếng một cái rễ cây bị nhổ. Như tiếng một người thở ra hơi thở cuối cùng.
Mối nối giữa la bàn và mảnh cổ giản đứt. Và khi mảnh cổ giản không còn nuôi nó, những sợi tơ nhện đỏ thẫm nối từ bộ giáp vào la bàn, tất cả, hàng chục vạn sợi, đứt cùng một lúc.
Tấm lưới đỏ trên trời tan ra.
Không phải từ từ. Là tan. Như một tấm kính bị ném đá, nứt từ giữa ra bốn phía, thành hàng triệu mảnh đỏ nhỏ, bay lên, bay xuống, tan thành bụi, tan thành không khí. Bầu trời trên thung lũng Thanh Thạch, bảy ngày bị che kín, đột nhiên mở ra. Sao. Trăng thượng tuần. Gió.
Bộ giáp đỏ trên người Cổ Huyền cũng tan. Lão đứng đó, đạo bào trắng, phất trần vẫn cầm trong tay, nhìn xuống chỗ mũi kiếm đang đâm vào ngực mình.
Mũi kiếm đã xuyên qua mặt la bàn. Lệch xuống một chút, sượt qua túi da, không chạm vào mảnh cổ giản. Xuyên qua xương. Xuyên vào đan điền.
Và thanh kiếm đồng đang ăn.
Nó không chỉ đâm. Nó nuốt. Như nó đã nuốt Trừu Mạch Đinh. Như nó đã nuốt Xích Dương Châm. Nó nuốt cái la bàn đồng đen, chín vòng trận văn, cây kim đỏ như máu. Nuốt Thiên Cơ La Bàn, trái tim của Đại Trận, thứ đã ngồi trong ngực một Hóa Thần hai trăm năm. Còn mảnh cổ giản, nó không đụng tới. Như một con chó biết đâu là đồ của chủ.
Gỉ không còn gì để bong. Thân kiếm từ màu đồng thẫm gần đen chuyển sang một màu khác. Không phải vàng. Không phải bạc. Là một màu mà mắt thường khó gọi tên, như màu của bầu trời lúc vừa tối vừa sáng, như màu của nước giếng sâu khi có người soi đèn xuống. Vân đỏ trong thân kiếm không còn là vân nữa. Chúng thành những đường chữ cổ, chạy dọc thân kiếm, sáng lên rồi tắt, sáng lên rồi tắt.
Chữ cổ gần chuôi đủ nét. Nửa nét. Ngang. Chấm đỏ. Sổ thẳng. Và thêm một nét. Một nét mác từ trái sang phải, cắt ngang nét sổ, như một người đang gánh.
Thiên phẩm Hạ.
Cổ Huyền nhìn thanh kiếm. Rồi nhìn hắn.
Lão cười. Lần này là cười thật. Không ôn hòa. Không giảng đạo. Là cười của một người đã ngồi trên một ngai quá lâu, vừa thấy ngai ấy đổ.
“Hay,” lão nói. Máu chảy ra từ khóe miệng lão, đỏ thắm trên đạo bào trắng. “Hay lắm. Tiều phu.”
Hắn rút kiếm ra.
Cổ Huyền lùi lại một bước. Rồi ngồi xuống. Không ngã. Ngồi. Như ngồi trên ngai của mình. Phất trần rơi xuống đất.
Trên thái dương bên trái của Trường Ca, tóc trắng bay trong gió đêm. Hắn đứng đó, kiếm buông thõng, máu chảy từ mắt phải, từ mũi, từ tai. Nguyên Anh Đại Viên Mãn trong đan điền hắn ngồi vững, nhưng toàn thân hắn đang già đi. Không phải già trên mặt. Là già trong xương. Ba trăm năm đã cháy. Xương biết.
Hắn không nhìn Cổ Huyền. Hắn nhìn lên trời.
Trời đã mở. Sao rất nhiều.
Ở rìa thung lũng, tiếng kêu vang lên khắp nơi. Đại Trận vỡ, bốn vạn tu sĩ đang dựa vào nó để thở, để bay, để giữ hàng ngũ, đột nhiên mất chỗ dựa. Kiếm quang loạn xạ. Phi chu chao đảo. Có người hét lên: “Tông Chủ!” Có người hét lên: “Đại Trận vỡ rồi!” Rồi những đạo kiếm quang đầu tiên quay đầu, bay về phía bắc. Rồi hàng trăm. Rồi hàng nghìn. Thanh Hà Kiếm Phái rút trước. Thiết Bích Môn rút sau. Ngọc Hư Quán không đợi ai.
Ở góc đông, chiếc phi chu trắng mui khắc sen chín cánh vẫn lơ lửng. Trên mũi thuyền, một người áo trắng tóc dài tới gót đứng nhìn xuống giếng cổ rất lâu. Rồi phi chu chậm rãi quay mũi, bay về phía tây, về Dao Trì. Không vội. Không ngoái lại.
Ở sau lưng hắn, Thạch Đầu vẫn ôm cây sào. Hai vạn ngọn đèn nhà vẫn cháy. Chín vạn tám nghìn người đang từ từ đứng dậy, nhìn bầu trời không còn tấm lưới đỏ, nhìn người đàn ông tóc mai trắng một bên đứng trước một ông già đang ngồi trên đất.
Ở phía nam, Đa Đa từ trong nhà gỗ chạy ra, tay vẫn cầm cuộn băng, ngửa cổ nhìn trời. Y há miệng, không nói được gì. Rồi y ngồi phịch xuống bậc cửa, ôm cuộn băng vào ngực, cười. Cười như kẻ điên. Vừa cười vừa khóc. Ở lối mòn phía bắc, Ô Mãng đỡ Tạ ngồi dậy trên tấm phản. Tạ nhìn bầu trời có sao, nhìn rất lâu, rồi nói một câu mà Ô Mãng sau này kể lại với cả tộc:
“Lưng y thẳng.”
Ở chân giếng cổ, Cổ Huyền vẫn ngồi. Lão chưa chết. Hơi thở lão nặng, chậm, như một cái bễ lò rèn sắp tắt. Đan điền lão bị kiếm đâm thủng, Nguyên Thần Hóa Thần như một ngọn đèn bị vỡ chụp, đang cháy, đang tràn ra. Nhưng lão vẫn ngồi thẳng. Hai trăm năm làm Tông Chủ, lão không quen ngã.
Lão nhìn chiếc phi chu sen trắng đã khuất phía tây. Khóe miệng lão nhếch lên.
“Bích Lạc,” lão nói khẽ, không biết với ai. “Vẫn thông minh như thế.”
Mộ Dung Thanh Tuyết đi tới. Chậm. Nàng dừng lại bên cạnh hắn. Không nói gì. Nàng chỉ đưa tay ra, rất nhẹ, chạm vào bên tóc mai trắng ấy. Chạm một nhịp. Rồi rút tay về.
Không nói gì.
Ở sau lưng hai người, Thạch Đầu chậm rãi hạ cây sào xuống, tựa nó vào thành giếng. Y ngồi xuống trên miệng giếng, hai chân buông thõng vào trong, như ngồi trên một cái ghế. Y không khóc. Y chỉ ngồi đó, nhìn bên tóc mai trắng của anh mình, rồi nhìn ông già đang ngồi trên đất, rồi nhìn lại bầu trời có sao.
“Anh,” y nói khẽ. “Mai ăn cơm nhé. Cơm nóng.”
Trường Ca không quay lại. Hắn chỉ gật một cái, rất nhẹ.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.