Chương 76: Băng Phong Bi Lục
Thiên bi lẫm lẫm tỏa hàn yên, Vạn tải huyết thư ký nhất liêm. Cố danh khắc thạch nhân vô ngữ, Nhất lệ băng châu lạc mộ tiền.
Băng Phong Bi Lâm nằm sau lưng Huyền Băng Cung, trong một thung lũng băng mà mặt trời chưa từng chiếu tới.
Lạc Băng Tâm dẫn họ tới cửa thung lũng rồi dừng lại.
“Lão thân chỉ tới được đây,” bà nói. “Vào trong, mỗi tấm bia là một đoạn ký ức. Đọc nó, ký ức ấy sẽ chảy vào thần hồn. Ký ức càng cũ, càng lạnh. Thần hồn không chịu nổi thì đóng băng.” Bà nhìn vào trong thung lũng. “Vạn năm nay, đã có ba mươi bảy người ngoài thử. Họ vẫn ở trong ấy.”
Trường Ca nhìn theo ánh mắt bà.
Thung lũng ấy là một khu rừng. Không phải rừng cây. Rừng bia. Hàng nghìn tấm bia băng, cao thấp khác nhau, dựng san sát như những thân cây trong một khu rừng già. Có tấm cao như ngọn tháp. Có tấm thấp chỉ tới đầu gối. Tất cả đều trong suốt, xanh nhạt, mặt bia khắc chữ kín từ trên xuống dưới. Ánh sáng xanh mờ tỏa ra từ lòng bia, chiếu lên tuyết, khiến cả thung lũng như chìm dưới đáy một cái hồ sâu.
Và giữa những tấm bia, có những bóng người.
Đứng. Ngồi. Quỳ. Có người đang giơ tay chạm vào mặt bia. Có người đang cúi đầu đọc. Có người đang quay lưng lại, như định bỏ chạy. Tất cả đều bất động. Tất cả đều phủ một lớp băng mỏng trong suốt, như những con côn trùng trong hổ phách.
Ba mươi bảy người.
“Họ còn sống không?” Trường Ca hỏi.
“Không biết,” Lạc Băng Tâm nói. “Thần hồn bị đóng băng. Thân không chết. Hồn không đi. Có lẽ họ vẫn đang đọc.” Bà nhìn hắn. “Lục minh chủ, ngươi có thể quay về. Cung Chủ không trách.”
“Họ là ai?” Thanh Tuyết hỏi.
“Đủ cả.” Lạc Băng Tâm nhìn từng bóng người, như nhìn những người quen. “Một vị Kiếm Tôn Trung Châu, sáu nghìn năm trước, tới tìm một bộ kiếm pháp. Một hoàng tử yêu tộc, tới tìm tên tổ tiên. Một đệ tử Dao Trì, ba trăm năm trước, áo trắng thêu sen chín cánh, tới đọc một tấm bia có tên chị gái mình.” Bà ngừng lại. “Nàng ấy đứng ở tấm bia thứ sáu trăm. Vẫn đứng ở đó.”
Thanh Tuyết không nói gì.
“Cung Chủ không bao giờ vào đây,” Lạc Băng Tâm nói tiếp, khẽ hơn. “Bốn mươi ba năm, mỗi năm, ngày đầu mùa đông, Cung Chủ ra đứng trước bức tường băng ở cổng chính. Chỗ em gái người ngã xuống. Đứng một ngày. Không ai dám hỏi người chờ ai.” Bà nhìn Thanh Tuyết. “Năm ngoái, ngươi đứng ngoài cổng ba ngày. Cung Chủ đứng trong cổng ba ngày. Cách nhau một bức tường băng.”
Thanh Tuyết quay phắt lại.
“Vì sao không mở?”
“Vì Cung Chủ sợ,” Lạc Băng Tâm nói. “Sợ mở ra, không phải.”
Trường Ca nhìn Thanh Tuyết. Nàng đứng trên tuyết rất lâu, rồi quay vào thung lũng, bước đi trước hắn một bước.
“Mộ mẹ ta ở bia cuối cùng,” nàng nói. Không quay lại.
Hắn đi theo nàng.
Tấm bia đầu tiên thấp, chỉ cao tới ngực.
Chữ trên bia là chữ mới, chữ của vài trăm năm gần đây. Trường Ca đặt mắt lên dòng đầu tiên.
Lạnh.
Không phải lạnh ở da. Lạnh ở trong. Như có ai vừa đổ một gáo nước tuyết vào thẳng thần hồn hắn. Rồi chữ trên bia chảy vào hắn. Không phải chữ. Ký ức. Hắn thấy một trận tuyết lở ở phía tây Bắc Minh, ba trăm năm trước. Hắn thấy một bộ lạc bị vùi. Hắn thấy một đệ tử Huyền Băng Cung đứng trên mỏm núi, ngọc giản trong tay, ghi lại số người chết. Không cứu. Chỉ ghi.
Hắn rút mắt ra khỏi tấm bia. Thở ra. Hơi thở đóng băng trước miệng hắn thành một làn khói trắng.
“Lạnh,” hắn nói.
Thanh Tuyết đứng ở tấm bia bên cạnh. Mắt nàng lướt trên mặt bia, nhanh, không dừng. Hơi thở của nàng không đóng băng.
“Không lạnh,” nàng nói.
“Thái Âm Tiên Thể,” hắn nói.
“Có lẽ.” Nàng nhìn hắn. “Ngươi đi được không?”
“Đi được.”
Họ đi sâu hơn.
Những tấm bia cao dần. Chữ cũ dần. Lạnh dần.
Tấm bia thứ một trăm, Trường Ca phải vận chân nguyên Hóa Thần bọc quanh thần hồn. Tấm bia thứ ba trăm, hắn mở Đồ một chút trong ngực, để hơi ấm của mạch Cửu U chảy lên. Tấm bia thứ năm trăm, hắn lấy lá thư của Ô Thiết Sơn ra, nắm trong tay, vì nét chữ ấy ấm.
Rồi tới những tấm bia ghi chuyện Ma Tôn.
Tấm bia ấy cao như một ngọn tháp, đứng giữa một khoảng tuyết trống. Quanh chân bia, có bảy bóng người bị đóng băng. Bảy người trong số ba mươi bảy người. Họ đã tới được đây, đọc được tấm bia này, rồi dừng lại mãi mãi.
Chữ trên bia là chữ cổ. Trường Ca nhận ra nó. Đó là thứ chữ trên cổ giản.
Hắn đặt mắt lên dòng đầu tiên.
Lạnh tới mức hắn không còn thấy mình lạnh nữa.
Ký ức chảy vào. Không phải của một người. Của rất nhiều người. Hàng trăm đệ tử Huyền Băng Cung, qua vạn năm, mỗi người ghi một đoạn, chồng lên nhau như những lớp băng.
Vạn năm trước. Phía tây đỏ. Một người đàn ông tóc đen, mặt đẹp như ngọc, đeo một cái đỉnh trên lưng, đi qua Ngũ Vực. Hắn giết. Đỉnh hút. Trăm vạn. Nghìn vạn. Rồi hắn đi tới Trung Châu. Tới chân một cái thang.
Thông Thiên Thê.
Hắn leo lên. Không ai cản được. Hắn leo tới bậc cuối cùng. Rồi hắn đặt cái đỉnh xuống, trước một cái cửa. Cửa mở. Cái đỉnh bay vào. Cửa đóng.
Hắn đứng trước cửa rất lâu. Rồi hắn đi xuống. Đi về Tây Mạc. Đi vào Phệ Thiên Uyên. Ngồi xuống. Ngủ.
Chư tiên phong ấn hắn. Hắn không chống cự.
Trường Ca cảm thấy thần hồn mình nứt ra một đường. Như mặt hồ băng nứt dưới chân.
Hắn không rút mắt ra. Hắn đọc tiếp.
Hai vạn năm trước. Phía tây đỏ. Một người đàn ông tóc đen, mặt đẹp như ngọc, đeo một cái đỉnh trên lưng.
Cùng một người.
Ba vạn năm trước. Cùng một người.
Bốn vạn năm trước.
Năm vạn năm trước.
Mỗi lần, cùng một thứ. Phía tây đỏ. Hắn đi qua Ngũ Vực. Đỉnh hút. Hắn leo Thông Thiên Thê. Đặt đỉnh trước cửa. Cửa mở. Đỉnh bay vào. Cửa đóng. Hắn đi xuống. Ngủ. Bị phong ấn. Không chống cự.
Vạn năm sau, lại thức dậy.
Ở cuối tấm bia, có một dòng chữ khắc sâu hơn tất cả những dòng khác. Như có ai đã khắc nó bằng cả sức lực của mình, rồi khắc lại, rồi khắc lại.
Ma Tôn là lưỡi liềm.
Trường Ca đứng trước tấm bia, thần hồn nứt thêm một đường. Băng bắt đầu bám lên lông mày hắn, lên mi mắt, lên tóc mai trắng.
Lưỡi liềm. Khổ Độ Thiền Sư đã nói đúng. Ma Tôn không phải kẻ thu ruộng. Ma Tôn là cái liềm. Kẻ thu ruộng đứng sau cánh cửa. Mỗi vạn năm, cái liềm được mài lại, được thả ra, đi gặt một vòng, mang lúa lên dâng cho chủ ruộng. Rồi được cất vào kho. Ngủ.
Và chư tiên không giết hắn. Vì không ai giết cái liềm của chủ ruộng.
Vì nó còn có ích. Cho trời.
Lời Triệu Vô Cực, nói trước cổng Tu Di Cổ Tự. Y cũng biết. Hoặc giọng nói trong Trấn Ma Lệnh đã nói cho y biết. Y biết, mà vẫn mở cửa.
“Lục Trường Ca.”
Giọng Thanh Tuyết. Ở xa. Như vọng qua một lớp băng dày.
“Lục Trường Ca. Đi tiếp.”
Hắn cố rút mắt ra khỏi tấm bia. Không được. Băng đã bám lên mi mắt hắn. Thần hồn hắn đang bị kéo vào, như bảy người đóng băng dưới chân bia đã bị kéo vào.
Rồi có một bàn tay đặt lên vai hắn.
Không lạnh. Lạ lắm. Bàn tay của Thanh Tuyết, thứ hàn khí mà hắn đã quen suốt hơn ba mươi năm, lần này không lạnh. Nó ấm. Như hơi ấm của mạch Cửu U. Như hơi ấm của những ngọn đèn đêm mười ba tháng Tám.
Thái Âm Tiên Thể. Ở nơi lạnh nhất thiên hạ, nó là thứ duy nhất ấm.
Hắn rút mắt ra.
Họ đi tiếp.
Những tấm bia sau tấm bia Ma Tôn không còn ghi chuyện Ma Tôn nữa. Chúng ghi những thứ khác. Những thứ mà Huyền Băng Cung, qua vạn năm ghi chép, đã thấy mà không hiểu.
Một tấm bia, đứng ngay sau tấm bia Ma Tôn, ghi một danh sách. Tên người. Hàng trăm cái tên, xếp theo thứ tự thời gian, mỗi cái tên kèm một dòng ngắn. Thanh Tuyết dừng lại trước nó. Trường Ca thấy vai nàng cứng lại.
Hắn đọc theo ánh mắt nàng.
Lãnh Hàn Yên. Thái Âm Tiên Thể. Năm bảy tuổi bị Dao Trì đưa đi. Năm hai mươi, gả cho Thiếu chủ một thế gia Trung Châu. Năm hai mươi ba, chết. Thế gia ấy có một Hóa Thần.
Lãnh Tố Vân. Thái Âm Tiên Thể. Năm năm tuổi bị Dao Trì đưa đi. Năm mười chín, gả cho Tông Chủ một tông Nam Hoang. Năm hai mươi hai, chết.
Lãnh Bích…
Danh sách dài tới chân bia. Ba nghìn năm. Ba mươi mốt cái tên. Tất cả đều họ Lãnh. Tất cả đều Thái Âm Tiên Thể. Tất cả đều bị Dao Trì đưa đi khi còn nhỏ. Tất cả đều chết trước ba mươi tuổi, sau khi được gả cho một ai đó, và người ấy đều đột phá ngay năm ấy.
Dòng cuối cùng, chữ còn mới:
Mộ Dung Thanh Tuyết. Thái Âm Tiên Thể. Năm ba tuổi bị Dao Trì đưa đi. Hôn ước với Thánh Tử Thiên Cơ Tông.
Không có dòng tiếp theo. Chỗ trống bên dưới cái tên ấy, ai đó đã khắc một vết xước dài, như định viết rồi dừng lại.
Thanh Tuyết nhìn chỗ trống ấy rất lâu. Rồi nàng rút Lãnh Nguyệt Kiếm, đặt mũi kiếm lên mặt bia, ngay dưới tên mình, khắc một chữ. Một nét. Thẳng.
Sống.
Rồi nàng tra kiếm vào vỏ, đi tiếp, không nói một lời.
Một tấm bia ghi về Thông Thiên Thê: Ba nghìn bậc. Chỉ Luyện Hư trở lên mới đặt chân lên được. Mỗi bậc là một đạo. Bậc cuối là một cái cửa.
Một tấm bia ghi về phi thăng đài: Ba vạn năm trước, phi thăng đài trên đỉnh Thông Thiên Thê bị phong ấn. Không phải từ dưới. Từ trên. Có người ở trên trời khóa nó lại. Từ đó, những ai độ kiếp thành công, bay lên, không trở về. Không ai biết họ đi đâu.
Một tấm bia, rất lớn, rộng như một bức tường, không có chữ. Chỉ có những đường nứt. Hàng nghìn đường nứt mảnh như tóc, chạy ngang dọc khắp mặt bia, giao nhau, tách ra, xoắn vào nhau, như một tấm lưới không có thứ tự. Trường Ca đứng trước nó rất lâu. Thiên Diễn Nhãn mở. Hắn thấy những đường nứt ấy không phải nứt trên băng. Là nứt trong không gian. Như có ai đã lấy bàn tay xé rách khoảng không trước tấm bia, và tấm bia đã giữ lại hình dạng của những vết xé ấy.
Bên dưới tấm bia, có một dòng chữ nhỏ: Không gian pháp tắc. Người khắc: không rõ. Người đọc được: chưa có.
Hắn nhìn những đường nứt. Thần hồn hắn đã nứt bốn đường, băng đã bám lên tới cổ. Hắn nhìn thêm một chút. Rồi thêm một chút. Những đường nứt trên tấm bia bắt đầu chuyển động trong mắt hắn. Không phải loạn. Có thớ. Như thớ gỗ. Như thớ lửa. Như thớ của mọi thứ trong thiên hạ.
Hắn chưa hiểu. Nhưng hắn nhớ.
Thanh Tuyết kéo tay hắn đi.
Tấm bia thứ chín trăm chín mươi chín nằm riêng một góc. Thấp. Chỉ cao tới thắt lưng. Không có bóng người đóng băng nào quanh nó. Mặt bia chỉ có một dòng chữ.
Mạc Vấn Thiên. Độ kiếp bại. Tam thiên niên tiền.
Trường Ca dừng lại.
Hắn đọc dòng chữ ấy. Không lạnh. Lạ lắm. Tấm bia này không lạnh. Ký ức chảy vào thần hồn hắn, nhưng không phải ký ức của người ghi. Là ký ức của người được ghi.
Một đài đá cao trên đỉnh một ngọn núi. Mây đen kín trời. Một người đàn ông áo xám ngồi xếp bằng giữa đài, tóc dài bạc trắng, hai bàn tay đặt trên gối. Bàn tay trắng, thon, không một nếp nhăn, không một vết chai. Từng đạo lôi đánh xuống. Một. Mười. Năm mươi. Tám mươi. Tám mươi mốt. Người đàn ông vẫn ngồi. Áo xám cháy rụi. Thân thể cháy đen. Nhưng vẫn ngồi.
Rồi mây đen tan.
Người đàn ông ngẩng đầu lên. Trên mặt ông có một nụ cười. Ông đã qua. Chín chín tám mươi mốt đạo. Ông đã qua.
Rồi từ trên trời, không phải từ mây, từ một chỗ cao hơn mây, có một thứ đánh xuống.
Ký ức đứt ở đó.
Trường Ca đứng trước tấm bia. Trong ngực hắn, năm mảnh cổ giản lạnh ngắt. Không nóng. Không rung. Lạnh như năm thẻ trúc chết.
“Sư phụ,” hắn gọi.
Không có tiếng trả lời.
“Sư phụ.”
Im lặng.
Hắn đặt tay lên ngực, chỗ cổ giản. Rất lâu. Rồi hắn cúi đầu trước tấm bia, ba lần, như cúi trước một nấm mộ.
Mạc Vấn Thiên. Họ Mạc.
Bàn tay trắng, thon, không một nếp nhăn, không một vết chai. Hắn đã thấy một bàn tay như thế năm mười hai tuổi, dưới hiên một tiệm quan tài ở Thanh Thạch, cầm một mẩu than dạy một đứa trẻ con tiều phu viết chữ Nhân. Năm ấy hắn đã thấy lạ. Một ông già đóng quan tài, sao tay lại không có chai.
Hắn không dám nghĩ tiếp. Nếu là ông, thì ba nghìn năm trước, ông đã ngồi trên đài đá ấy. Và ba nghìn năm sau, ông ngồi dưới hiên một tiệm quan tài.
“Đạo thứ tám mươi hai,” Trường Ca nói khẽ. “Không phải trời đánh.”
Cổ giản vẫn im lặng. Nhưng hắn biết ông nghe thấy.
Tấm bia cuối cùng nằm ở tận cùng thung lũng.
Không cao. Không thấp. Không có chữ cổ. Mặt bia nhẵn, chỉ có một dòng chữ nhỏ ở chính giữa, nét chữ mềm mại, như chữ của một người con gái:
Lãnh Thanh Nguyệt. Thánh Nữ Huyền Băng Cung. Bỏ cung theo người mình thương. Về cung với một vết kiếm. Không hối hận.
Bên dưới, nét chữ khác, cứng hơn, lạnh hơn, có lẽ của Lãnh Vô Sương:
Con gái muội ấy tên Thanh Tuyết. Ta chưa tìm được.
Thanh Tuyết đứng trước tấm bia ấy.
Nàng không đọc nó. Nàng chỉ nhìn. Rất lâu. Hơi thở của nàng, thứ hơi thở chưa từng đóng băng trong suốt Bi Lâm, bắt đầu hóa thành khói trắng.
Trường Ca đứng lùi lại ba bước. Băng đã bám lên tới ngực hắn. Thần hồn hắn nứt bảy đường. Hắn không cảm thấy tay chân mình nữa. Nhưng hắn vẫn đứng.
Thanh Tuyết quỳ xuống.
Nàng quỳ trên tuyết trước tấm bia của mẹ. Nàng đưa tay ra, chạm vào dòng chữ cuối cùng. Ta chưa tìm được. Ngón tay nàng run. Lần đầu tiên, từ khi Trường Ca biết nàng, từ năm nàng mười bốn tuổi đứng trên phi chu sen trắng nói “Ồn ào”, ngón tay nàng run.
Rồi nàng khóc.
Không thành tiếng. Không nức nở. Chỉ có nước mắt. Một giọt. Chảy xuống từ khóe mắt trái, qua vết sẹo hồng nhạt trên má, rơi xuống tuyết. Giữa không trung, nó đông lại thành một hạt băng nhỏ, trong suốt, rơi xuống chân tấm bia, nảy lên một tiếng rất khẽ.
Tách.
Rồi một giọt nữa. Rồi một giọt nữa.
Trường Ca đứng đó, không lại gần. Hắn biết đó là thứ nàng phải tự mình làm. Bốn mươi ba năm. Nàng chưa từng khóc. Không khóc khi năm sư muội chết trong bí cảnh. Không khóc khi quỳ ba ngày trước Bích Lạc điện. Không khóc khi bị ép gả. Không khóc khi biết sự thật trong đại điện Huyền Băng Cung.
Nàng khóc trước tấm bia của mẹ. Một lần.
Hắn sẽ không bao giờ thấy nàng khóc lần nữa.
Khi họ ra khỏi Bi Lâm, trời đã tối.
Lãnh Vô Sương đứng ở cửa thung lũng. Bên cạnh bà là Lạc Băng Tâm. Sau lưng họ, hàng trăm đệ tử Huyền Băng Cung đứng im trên tuyết, cầm đèn.
Lãnh Vô Sương nhìn Trường Ca. Băng phủ kín người hắn, từ chân tới cổ. Hắn bước ra khỏi thung lũng, từng bước một, mỗi bước băng rơi lả tả. Rồi bà nhìn Thanh Tuyết. Mắt nàng đỏ. Trên má nàng còn những vệt băng nhỏ, chỗ nước mắt đã đông lại.
Bà nhìn những vệt băng ấy rất lâu.
“Ngươi qua được,” bà nói với Trường Ca. Không phải câu hỏi.
“Qua được,” Trường Ca nói. Giọng hắn khàn. Hắn không cảm thấy môi mình.
“Ngươi đã đọc tấm bia Ma Tôn.”
“Đọc rồi.”
“Ngươi biết hắn là lưỡi liềm. Biết sau hắn còn có kẻ cầm liềm. Biết đánh hắn, có thắng, kẻ cầm liềm vẫn ở đó.” Lãnh Vô Sương nhìn hắn. “Ngươi vẫn muốn đánh?”
Trường Ca đứng trên tuyết. Hắn nhìn những ngọn đèn trong tay đệ tử Huyền Băng Cung. Rồi hắn nhìn lên trời. Thiên Đăng đang uốn lượn trên đầu họ. Hắn nhìn một nhịp. Rồi cúi xuống.
“Đánh,” hắn nói. “Lưỡi liềm gãy, kẻ cầm liềm phải xuống mà gặt.”
Lãnh Vô Sương im lặng rất lâu. Rồi bà quay sang Lạc Băng Tâm, khẽ gật đầu.
Lạc Băng Tâm bước tới. Trong tay bà là một cái hộp băng. Không phải hộp đựng Thái Âm Hàn Tủy. Một cái hộp khác, cũ hơn, phủ những lớp băng chồng lên nhau, như đã được cất giữ rất lâu. Bà mở nắp.
Bên trong là một thẻ trúc đen. Dài chừng một gang. Một đầu gãy nham nhở.
“Huyền Băng Cung giữ nó vạn năm,” Lãnh Vô Sương nói. “Không ai đọc được. Không ai hiểu. Tổ sư để lại lời dặn: giữ nó, cho tới khi có người qua được Bi Lâm.”
Trường Ca cầm lấy thẻ trúc. Năm mảnh cổ giản trong ngực hắn nóng lên cùng lúc. Lạnh ngắt từ lúc ở bia Mạc Vấn Thiên, bây giờ nóng lên như năm hòn than.
Mảnh thứ sáu tự trượt tới, áp vào đầu gãy của mảnh thứ năm.
Ánh sáng xám chạy dọc sáu thẻ trúc.
Hỗn Độn Diễn Thiên Quyết. Đệ lục thiên. Luyện Hư.
Hư bất tại không. Tại liệt.
Hư không không ở chỗ trống. Ở chỗ nứt.
Hắn nghĩ tới tấm bia không chữ, những đường nứt mảnh như tóc. Hắn chưa hiểu. Nhưng hắn biết một ngày nào đó sẽ hiểu.
Rồi chân hắn khuỵu xuống.
Thanh Tuyết đỡ lấy hắn. Hắn ngã vào vai nàng. Băng trên người hắn vỡ ra, rơi lả tả trên tuyết.
“Lạnh không?” nàng hỏi khẽ.
Trường Ca nghĩ một lúc.
“Không biết,” hắn nói. “Không cảm thấy gì.”
Lãnh Vô Sương nhìn hắn. “Thần hồn ngươi bị Bi Lâm đóng băng một phần. Một năm. Một năm này, ngươi không biết nóng lạnh. Lửa đốt tay ngươi, ngươi không biết. Tuyết vùi chân ngươi, ngươi không biết.” Bà ngừng lại. “Đó là giá của bảy đường nứt.”
“Một năm,” Trường Ca nói. “Rẻ.”
Lãnh Vô Sương nhìn hắn, rồi nhìn Thanh Tuyết đang đỡ hắn. Lần đầu tiên, khóe môi bà khẽ động. Không phải cười. Gần như cười.
“Ngươi giống cha nó,” bà nói. “Họ Mộ Dung ấy. Cũng nói rẻ.”
Rồi bà nhìn Thanh Tuyết.
Lần đầu tiên từ khi họ tới Huyền Băng Cung, bà gọi tên nàng.
“Thanh Tuyết.”
Thanh Tuyết đứng thẳng lên, vẫn đỡ Trường Ca.
Lãnh Vô Sương rút cây trâm băng duy nhất trên tóc mình ra. Tóc đen của bà xõa xuống vai. Bà bước tới, cài cây trâm ấy lên tóc Thanh Tuyết, ngay cạnh cây trâm bạch ngọc của Dao Trì. Ngón tay bà chạm vào tóc nàng một nhịp. Rồi rút về.
“Trâm của mẹ ngươi,” bà nói. “Ngày muội ấy bỏ đi, để lại trên ngai. Bốn mươi bảy năm, ta cài nó.” Bà ngừng một nhịp. “Ta đã khắc lên bia: chưa tìm được. Bây giờ ta phải khắc lại.”
Thanh Tuyết đưa tay lên chạm vào cây trâm băng. Lạnh. Nhưng nàng không thấy lạnh.
“Dì,” nàng nói.
Một chữ. Lãnh Vô Sương nhắm mắt lại. Khi mở ra, đôi mắt già ấy đã thôi chờ đợi.
Bà quay lưng đi vào trong cung.
“Huyền Băng Cung sẽ xuống núi,” bà nói, không quay lại. “Lần đầu tiên trong vạn năm.”
Đêm ấy, trong gian phòng băng, Thanh Tuyết đốt một ngọn đèn dầu cá. Trường Ca ngồi bên cạnh, đưa tay lên trên ngọn lửa, nhìn. Lửa liếm vào lòng bàn tay hắn. Da đỏ lên. Hắn không thấy gì.
Thanh Tuyết đập vào tay hắn, hất nó ra khỏi ngọn lửa.
“Đồ ngốc,” nàng nói. “Một năm này, ta coi tay ngươi.”
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.