Chương 79: Thiên Đô Bế Môn
Kim thành bách trượng bế tiên quan, Nhị thập vạn dân khấp ngoại san. Lâu thượng tiên nhân hàn tiếu khán, Nhất phu huyết chiến chí thiên tàn.
Năm Trường Ca bốn mươi tám tuổi, mùa thu, hắn lại biết lạnh.
Một năm sau Bi Lâm, đúng như Lãnh Vô Sương nói, cái lạnh trở về. Hắn đang đứng trên tường thành Hỏa Vực Thành lúc nửa đêm, gió núi lửa thổi qua, và đột nhiên hắn thấy rùng mình. Lần đầu tiên sau một năm. Hắn đứng đó rất lâu, để mặc cho gió lạnh thổi qua người, như người đói lâu ngày được ăn một bát cơm.
Thanh Tuyết đứng bên cạnh hắn, không nói gì. Nàng chỉ buông tay hắn ra. Một năm nay, nàng đã cầm tay hắn mỗi khi hắn tới gần lửa.
Hai năm, Ngũ Vực Liên Minh giữ Nam Hoang. Sau trận Cửu Khúc Đèo, ma triều không vào được lòng Nam Hoang nữa. Chúng quay lên phía bắc, rồi phía tây, rồi lại phía nam, như một con thú bị thương đi vòng quanh hang. Liên minh đuổi theo. Đánh ở Lạc Thủy. Đánh ở Thiết Sơn Khẩu. Đánh ở biên giới Tây Mạc. Mỗi trận thắng, lại mất người. Mỗi trận thắng, ma triều lại mọc thêm từ những nơi khác.
Ma Tôn không xuất hiện. Không ai thấy hắn từ ngày Tu Di mất. Chỉ có cái đỉnh. Thỉnh thoảng, hành thương Vạn Bảo Lâu báo về: ở một thành nào đó vừa bị ma triều quét qua, người ta thấy một làn khói xám bốc lên từ một điểm trên đồng bằng, bay thẳng lên trời.
Đa Đa đã thôi tô son lên bản đồ. Y dùng mực đen. Rẻ hơn.
Mùa thu năm ấy, tin tới từ Trung Châu.
Tin tới bằng Kim Vũ.
Y hạ xuống sân đình Hỏa Vực Thành vào một buổi sáng sương mù, cánh vàng đẫm nước mưa. Y không hóa hình người. Y đứng giữa sân, một con Kim Bằng khổng lồ, đôi mắt chim ưng nhìn thẳng vào Trường Ca.
“Thiên Đô,” y nói, giọng vang như sấm. “Hai mươi vạn người. Ngoài cổng.”
Trường Ca đặt chén trà xuống.
“Phàm dân Trung Châu,” Kim Vũ nói. “Những người còn sống sót ở phía tây Trung Châu. Ma triều quét qua đồng bằng Lạc Thủy lần thứ ba, họ không còn chỗ chạy. Đoạn Long Quan quá xa. Thanh Thạch quá xa. Họ chạy về Thiên Đô. Gần nhất.” Y ngừng lại. “Hai mươi vạn người, đứng trước cổng tây Thiên Đô, cầu xin được vào.”
“Cổng có mở không?”
“Không.”
“Ma triều?”
“Sau lưng họ. Một ngày đường.”
Trường Ca đứng dậy.
Ở phía sau hắn, Thanh Tuyết đã cầm kiếm. Hồng Liên Diễm đã đứng dậy khỏi ghế, lửa bốc lên trên vai. Nhưng Trường Ca giơ tay lên.
“Không,” hắn nói.
“Không cái gì?” Hồng hỏi.
“Nàng giữ Nam Hoang.” Hắn nhìn Hồng. Rồi nhìn Thanh Tuyết. “Nàng giữ Bắc Minh. Tin từ Huyền Băng Cung hôm qua, một nhánh ma triều đang đi về phía Vạn Tái Băng Nguyên. Lãnh tiền bối chỉ có ba trăm đệ tử.”
“Còn ngươi?”
“Ta đi Thiên Đô.”
“Một mình?”
“Kim Vũ đưa ta. Một ngày đường. Không ai khác tới kịp.”
Thanh Tuyết nhìn hắn rất lâu. Lần đầu tiên từ Bi Lâm, nàng không nói “Đồ ngốc”. Nàng chỉ bước tới, chỉnh lại cổ áo vải nâu của hắn, rồi lùi lại.
“Ngươi lại biết lạnh rồi,” nàng nói. “Lần này tự coi tay mình.”
Kim Vũ bay một ngày một đêm.
Trường Ca thấy Thiên Đô từ hai trăm dặm.
Vạn Tiên Hộ Thành Trận vẫn như mọi khi. Một cái chuông thủy tinh dát vàng khổng lồ úp lên thành, sáng rực giữa đồng bằng tối. Đẹp. Như một viên ngọc rơi xuống đất. Ba trăm vạn người trong thành. Hàng vạn tu sĩ. Dao Trì. Tàn dư Thiên Cơ. Hai mươi bảy tông Trung Châu. Mười một tông Đông Thắng.
Bên ngoài cái chuông vàng ấy, ở phía tây, là một vệt đen.
Không phải ma triều. Ma triều còn ở xa hơn, ở chân trời phía tây, một dòng sông đen đang trôi tới. Vệt đen này là người.
Hai mươi vạn người.
Họ đứng chen chúc trước cổng tây Thiên Đô, trên một bãi đất rộng ba dặm, sát chân tường thành cao trăm trượng. Đàn ông. Đàn bà. Người già. Trẻ con. Những người mặc áo rách, chân trần, gánh những cái gánh không còn gì bên trong. Họ đứng sát vào tường thành tới mức người đứng ngoài cùng bị ép vào màn vàng của Vạn Tiên Hộ Thành Trận.
Và màn vàng ấy đẩy họ ra.
Không phải đẩy nhẹ. Hất. Mỗi lần có người chạm vào màn vàng, nó lóe sáng, và người ấy bị hất văng ra sau như một chiếc lá, đập vào những người khác. Có người không đứng dậy nữa. Dưới chân tường thành, trên lớp đất đỏ, có những vệt tối. Không phải bóng.
Kim Vũ hạ xuống phía sau đám đông.
Trường Ca nhảy xuống. Hắn đi xuyên qua hai mươi vạn người, về phía cổng tây. Không ai cản hắn. Người ta không biết hắn là ai. Một người đàn ông áo vải nâu, tóc mai một bên trắng, một mắt mù, một vết sẹo trên má, kiếm đồng đeo sau lưng. Như một người tiều phu đi lạc.
Rồi có người nhận ra.
“Ông tiều phu một mắt,” một bà già thì thầm.
“Ông tiều phu một mắt!” một thiếu niên hét lên.
Tiếng thì thầm lan ra. Rồi tiếng hét. Hai mươi vạn người quay đầu lại nhìn hắn.
Hắn không dừng lại. Hắn đi tới cổng tây Thiên Đô.
Trên đường đi, có một bà già túm lấy vạt áo hắn. Bà gầy tới mức tay chỉ còn da bọc xương, tóc bạc trắng, lưng còng như cái liềm. Trên lưng bà buộc một cái bọc vải. Trong bọc vải là một đứa bé đang ngủ, chừng hai tuổi.
“Ông tiều phu,” bà nói. Giọng khàn như gió qua rơm khô. “Ông là ông tiều phu một mắt thật à?”
“Lão nhân gia,” Trường Ca nói, “ta là người họ Lục.”
“Hành thương kể,” bà nói. “Năm ngoái có hành thương Vạn Bảo Lâu đi qua làng. Họ kể có ông tiều phu một mắt ở phương nam, mở một bức tranh, người ta đi vào trong tranh, có ruộng, có nước, có cơm ăn. Cả làng cười. Bảo là chuyện cổ tích.” Bà ngừng lại, ho một tràng dài. “Làng bị ăn rồi. Ba trăm người. Còn lại mười bảy. Lão bà chạy theo người ta tới đây. Mười hai ngày.” Bà vỗ vỗ lên cái bọc trên lưng. “Cháu ngoại. Mẹ nó chết ở ngày thứ năm.”
Trường Ca nhìn đứa bé đang ngủ. Mặt nó đen nhẻm bụi đường, môi nứt nẻ. Nhưng nó đang ngủ. Ngủ rất say, như mọi đứa trẻ hai tuổi.
“Lão nhân gia,” hắn nói. “Bức tranh ấy là thật.”
Bà già nhìn hắn rất lâu. Rồi bà buông vạt áo hắn ra.
“Vậy thì lão bà đợi,” bà nói.
Hắn đi tiếp. Đứng trước màn vàng. Ngẩng đầu nhìn lên thành lầu.
Trên thành lầu, có người.
Bích Lạc Tiên Tử đứng trên thành lầu cổng tây.
Mười tám năm, kể từ ngày chiếc phi chu sen trắng tách khỏi đội hình, quay mũi rời thung lũng Thanh Thạch. Nàng vẫn không thay đổi. Áo trắng trơn. Tóc đen buông dài tới gót. Không rõ tuổi. Hào quang như sương trên hồ.
Sau lưng nàng, trên thành lầu, có hàng trăm tu sĩ. Đệ tử Dao Trì. Trưởng lão các tông. Họ nhìn xuống hai mươi vạn người bên ngoài như nhìn một đàn kiến.
Bích Lạc nhìn Trường Ca.
“Lục Trường Ca,” nàng nói. Giọng như nước suối trên đá lạnh, vang xuống từ trăm trượng. “Ông tiều phu một mắt. Minh chủ Ngũ Vực Liên Minh.”
“Bích Lạc Tiên Tử,” Trường Ca nói.
“Ngươi tới xin bổn tọa mở cổng.”
“Phải.”
“Không.”
Một chữ. Gọn. Lạnh. Như Lãnh Vô Sương năm ấy trong đại điện Huyền Băng Cung. Nhưng chữ của Lãnh Vô Sương còn có một cánh cửa sau nó. Chữ của Bích Lạc thì không.
“Vạn Tiên Hộ Thành Trận,” Bích Lạc nói, “chỉ đủ lực bảo hộ ba trăm vạn người. Thêm hai mươi vạn, trận yếu đi một thành. Ma triều tới, trận vỡ. Ba trăm hai mươi vạn người chết.” Nàng nhìn xuống đám đông. “Bổn tọa không cứu được hai mươi vạn người này. Bổn tọa chỉ chọn được: chết hai mươi vạn, hay chết ba trăm hai mươi vạn.”
“Trận ấy,” Trường Ca nói, “lấy lực từ đâu?”
Bích Lạc im lặng một nhịp.
“Từ linh mạch,” Trường Ca nói. “Linh mạch Trung Châu. Linh mạch mà ba nghìn năm nay, Linh Cống của mười hai châu Đông Thắng đã đổ về. Ba thành vào kho Thiên Cơ. Bảy thành lên trời. Và có một phần nhỏ chảy về đây, nuôi cái chuông vàng này.” Hắn nhìn lên nàng. “Hai mươi vạn người ngoài cổng này, cha ông họ đã nộp Linh Cống cho cái chuông này ba nghìn năm. Bây giờ họ đứng ngoài nó.”
Trên thành lầu, có tiếng xì xào.
Bích Lạc cười.
Không phải nụ cười. Là một cái nhếch môi rất nhẹ, rất lạnh. Như băng nứt.
“Lục Trường Ca,” nàng nói. “Ngươi nói hay. Ngươi luôn nói hay. Ở Chính Đạo Hội Minh, ở Thiên Xu Đại Điện, ngươi đều nói hay.” Nàng nghiêng đầu. “Nói hay không cứu được người. Ngươi có Sơn Hà Xã Tắc Đồ. Ngươi thu đi. Hai mươi vạn người, ngươi thu được. Ngươi đã từng thu mười vạn.”
“Ma triều một ngày đường,” Trường Ca nói. “Thu người, ta không đánh được. Đánh, ta không thu được.”
“Vậy thì chọn,” Bích Lạc nói. “Như bổn tọa.”
Trường Ca nhìn nàng rất lâu.
“Bích Lạc Tiên Tử,” hắn nói. “Ta đã tới Huyền Băng Cung.”
Nụ cười trên môi Bích Lạc đông lại.
“Ta đã qua Băng Phong Bi Lâm,” hắn nói. “Ta đã đọc tấm bia ghi ba mươi mốt cái tên. Họ Lãnh. Thái Âm Tiên Thể. Ba nghìn năm.” Hắn không nâng giọng. Nhưng trong im lặng trước cổng tây, giọng hắn vang tới tận thành lầu. “Cái tên cuối cùng trên bia là Mộ Dung Thanh Tuyết. Dưới tên ấy, nàng ấy đã khắc một chữ. Sống.”
Bích Lạc không nói gì. Hào quang như sương trên hồ quanh người nàng lần đầu tiên chao động.
“Tiên Tử chọn rất giỏi,” Trường Ca nói. “Ba nghìn năm, Dao Trì đều chọn được.”
Hắn quay lưng lại với thành lầu.
Hắn đi về phía tây. Xuyên qua hai mươi vạn người. Ra tới rìa ngoài cùng của đám đông. Đứng giữa họ và chân trời phía tây, nơi dòng sông đen đang trôi tới, mỗi lúc một gần.
Kim Vũ đáp xuống bên cạnh hắn.
“Ngươi định làm gì?” Kim Vũ hỏi.
“Đánh,” Trường Ca nói.
“Một mình?”
“Có ngươi.”
“Ta Hóa Thần Sơ kỳ. Ngươi Hóa Thần Hậu kỳ. Ma triều này lớn hơn Cửu Khúc Đèo. Ta thấy từ trên trời. Có ít nhất năm ma tướng.”
“Ta biết.”
“Ngươi không thu người?”
“Thu người, ta phải ngồi xuống. Mở Đồ, thần thức phải trải ra hai mươi vạn người, mỗi người một chỗ. Mất nửa ngày.” Hắn nhìn chân trời. “Ma triều tới trước.”
Kim Vũ nhìn hắn. Rồi y nhìn hai mươi vạn người sau lưng họ.
“Vậy thì đánh,” Kim Vũ nói. “Kim Bằng bay dưới cờ chữ Nhân.”
Trường Ca rút kiếm. Hắn vạch một đường trên đất đỏ, dài ba dặm, từ đầu này tới đầu kia của bãi đất, cách rìa đám đông năm mươi bước. Đường vạch sâu một thước, thẳng như dây mực của thợ mộc.
Rồi hắn quay lại, nói với những người đứng ở rìa ngoài cùng.
“Đứng sau vạch này,” hắn nói. “Đừng ai bước qua. Ngồi xuống. Ngồi sát vào nhau. Người già và trẻ con vào giữa.”
Không ai động đậy. Họ nhìn hắn, nhìn đường vạch, nhìn chân trời phía tây.
Rồi bà già lúc nãy ngồi xuống. Bà gỡ cái bọc trên lưng, ôm đứa cháu vào lòng, ngồi xếp bằng trên đất đỏ. Người bên cạnh bà ngồi xuống. Rồi người bên cạnh nữa. Như một làn sóng lùi về phía tường thành, hai mươi vạn người lần lượt ngồi xuống.
Một người đàn ông trung niên không ngồi. Y bước tới đường vạch, tay cầm một cái cuốc. Lưỡi cuốc mẻ, cán gỗ đã sờn.
“Ta đánh cùng ông,” y nói.
Trường Ca nhìn cái cuốc. Rồi nhìn y. Một người nông dân, bàn tay chai sạn, vai rộng, mắt đỏ ngầu vì nhiều đêm không ngủ.
“Huynh đài tên gì?”
“Lý Đại Ngưu. Làng Hạ Hà, ven Lạc Thủy.”
“Lý huynh,” Trường Ca nói. “Nhà còn ai?”
“Vợ. Hai đứa con.” Y hất đầu về phía sau. “Ngồi đằng kia.”
“Vậy huynh ngồi cạnh họ,” Trường Ca nói. “Cầm cuốc. Nếu có con ma vật nào vượt qua vạch này, huynh đánh nó. Đó là chỗ của huynh.” Hắn ngừng lại. “Chỗ của ta ở đằng trước.”
Lý Đại Ngưu nhìn hắn rất lâu. Rồi y lùi lại, ngồi xuống bên vợ con, đặt cái cuốc ngang đùi.
Ma triều tới lúc chiều tà.
Trường Ca không nhớ hết trận ấy.
Hắn chỉ nhớ những mảnh.
Mảnh thứ nhất: ma triều đập vào hắn như sóng đập vào một tảng đá. Hắn đứng ở giữa. Kiếm đồng Thiên phẩm Hạ trong tay. Khai. Phách. Đoạn. Mỗi nhát một đường. Mỗi đường hàng trăm ma vật. Nhưng sóng không dừng. Sóng chưa bao giờ dừng.
Mảnh thứ hai: ma tướng thứ nhất. Một người đàn ông cao lớn cầm một cây giáo đen dài mười trượng. Trường Ca nhìn thớ. Thấy sợi chỉ. Nhưng không có Thanh Tuyết để đóng băng nó. Hắn bổ một nhát. Rung. Bổ nhát thứ hai. Rung. Nhát thứ ba. Nhát thứ tư. Nhát thứ bảy, sợi chỉ đứt. Ma tướng vỡ. Hắn phun một ngụm máu.
Mảnh thứ ba: Kim Vũ trên trời, cánh vàng rực lửa, lao xuống, xé nát một ma tướng có cánh. Rồi bị ba con ma vật to như voi kéo xuống. Lông vàng rụng như mưa.
Mảnh thứ tư: ma tướng thứ ba. Hay thứ tư. Hắn không đếm nữa. Y đâm một nhát giáo vào vai trái hắn. Xuyên qua. Hắn không thấy đau. Không phải vì không biết đau. Vì không còn thời gian để đau.
Mảnh thứ năm: một con ma vật nhỏ, to bằng con chó, lách qua được giữa hai chân hắn khi hắn đang bổ ma tướng thứ hai. Nó lao về phía đường vạch. Hắn không kịp quay lại. Sau lưng, hắn nghe một tiếng hét, một tiếng cuốc bổ xuống đất, rồi tiếng thứ hai, tiếng thứ ba. Rồi im. Rồi một giọng đàn ông khàn đặc hét lên: “Chết rồi! Nó chết rồi!” Lý Đại Ngưu. Hắn không quay đầu. Nhưng khóe miệng hắn, giữa máu, nhếch lên một chút.
Mảnh thứ sáu: sau lưng hắn, hai mươi vạn người đang nhìn. Không ai chạy. Không chạy được. Phía trước là ma triều. Phía sau là tường thành. Họ chỉ ngồi đó, nhìn một người đàn ông áo vải nâu đứng giữa sóng đen.
Mảnh thứ bảy: có một đứa bé gái, chừng năm tuổi, ngồi ở rìa ngoài cùng đám đông, ngay sau đường vạch. Nó cầm một ngọn đèn. Một ngọn đèn dầu nhỏ, chén đất, bấc vải. Không biết ai đã đưa cho nó. Không biết vì sao nó thắp lên. Nó đứng dậy, giơ ngọn đèn lên, nhìn hắn.
Rồi người bên cạnh nó thắp một ngọn. Rồi người bên cạnh nữa.
Trường Ca không quay đầu. Nhưng hắn biết. Sau lưng hắn, hai mươi vạn người đang thắp đèn.
Những sợi ấm tới. Như đêm Vạn Đăng ở Thanh Thạch. Không nhiều bằng. Nhưng tới.
Mảnh thứ tám: hắn chém ma tướng thứ năm. Lần này một nhát. Sợi chỉ đứt ngay. Hắn không biết vì sao. Rồi hắn biết. Thần của hắn dày lên. Đầy lên. Như một cái giếng đã đầy tới miệng.
Hóa Thần Đại Viên Mãn.
Khi trăng lên, ma triều rút lui.
Không phải tan. Rút. Như con sóng lùi ra để lấy đà. Ở chân trời phía tây, dòng sông đen vẫn còn đó. Dày hơn. Rộng hơn. Năm ma tướng đã chết, nhưng sợi chỉ từ phía đông bắc vẫn chảy xuống, và những cái nút mới đang hình thành.
Ngày mai chúng sẽ quay lại.
Trường Ca đứng giữa bãi đất. Quanh hắn, xác ma vật chất thành đống, tan dần thành khói đen. Vai trái hắn thủng một lỗ. Áo vải nâu rách tả tơi. Máu từ mắt phải, từ mũi, từ khóe miệng. Kim Vũ nằm cách hắn hai mươi bước, đã hóa lại hình người, lưng đẫm máu, lông cánh trái rụng gần nửa, thở dốc.
Sau lưng hắn, hai mươi vạn ngọn đèn vẫn cháy.
Hắn quay lại. Nhìn họ.
Hai mươi vạn người. Đứng chen chúc trước một bức tường thành không mở. Cầm đèn. Nhìn hắn.
Hắn có Đồ. Hắn có thể thu họ. Nhưng thu xong, hắn ở đâu? Ở đây. Giữa đồng bằng. Một ngày đường từ ma triều. Bảy nghìn dặm từ Thanh Thạch. Ngày mai ma triều quay lại, hắn mang hai mươi vạn người trong ngực, vừa đánh vừa chạy? Hắn ngã, Đồ ngã. Hai mươi vạn người chết theo.
Ngươi giữ nó. Ngươi đi đâu nó theo đó. Ngươi chết, nó chết theo.
Lời Ô Thiết Sơn.
Nếu hắn ở Thanh Thạch. Nếu Đồ ở Thanh Thạch. Nếu có một con đường từ đây tới Thanh Thạch, không phải bảy nghìn dặm, mà một bước.
Hắn nghĩ tới tấm bia không chữ trong Băng Phong Bi Lâm. Những đường nứt mảnh như tóc. Thớ của không gian.
Hư bất tại không. Tại liệt.
Trên thành lầu cổng tây, Bích Lạc Tiên Tử vẫn đứng. Nàng nhìn xuống hắn. Nhìn hai mươi vạn ngọn đèn. Gương mặt nàng không biểu lộ gì.
Bên cạnh nàng, một nữ đệ tử Dao Trì còn rất trẻ, áo trắng, cài một bông sen bạc nhỏ trên tóc, bước lên nửa bước.
“Sư tôn,” nàng ta nói. Giọng nhỏ, nhưng đêm im lặng tới mức tiếng nói vọng xuống tận chân thành. “Người ấy đã đánh lui ma triều một ngày. Nếu bây giờ mở cổng, chỉ cần nửa đêm…”
“Lui xuống,” Bích Lạc nói.
“Sư tôn, trận văn cổng tây đệ tử đã tính. Mở một khe ba trượng, trận chỉ yếu…”
“Bổn tọa nói lui xuống.”
Nữ đệ tử cúi đầu, lùi lại. Nhưng nàng ta không quay vào. Nàng ta đứng ở mép thành lầu, hai tay bám lên lan can bạch ngọc, nhìn xuống những ngọn đèn. Sau lưng nàng ta, có hai ba đệ tử khác cũng bước tới mép thành. Rồi năm sáu người. Họ không nói gì. Họ chỉ đứng đó nhìn xuống.
Trường Ca ở dưới chân thành, nhìn lên những bóng áo trắng ấy.
Hắn nghĩ tới một ngày rất xa, ở Quan Lễ Đài Thiên Cơ Tông, một cô gái áo trắng ngồi trên chiếc ghế bạch ngọc cao nhất, đã khẽ liếc xuống một đệ tử ngoại môn tầng năm đang đứng trên đài số ba mươi bảy. Không nói gì. Chỉ nhìn. Lúc ấy hắn không biết.
Dao Trì ba nghìn năm đều chọn được. Nhưng Dao Trì ba nghìn năm cũng nuôi ra những người đứng ở mép thành nhìn xuống.
Nửa đêm, Kim Vũ ngồi dậy được.
Y ngồi cạnh Trường Ca bên một đống lửa nhỏ, nhóm bằng những cành cây khô Lý Đại Ngưu và mấy người đàn ông làng Hạ Hà nhặt về. Lửa bé. Nhưng ấm. Lần này Trường Ca biết nó ấm.
“Ngày mai,” Kim Vũ nói. “Không phải năm ma tướng. Ta thấy từ trên trời trước khi bị kéo xuống. Chân trời phía tây có chín cái nút đang đông lại. Chín.”
“Ta biết.”
“Ngươi Đại Viên Mãn rồi. Nhưng chín ma tướng, ngươi đánh không hết. Ta không bay được tới trưa mai.” Kim Vũ nhìn lửa. “Ngươi phải mở Đồ. Đêm nay.”
“Mở Đồ đêm nay, ta thu được hai mươi vạn người. Mai ta ở giữa đồng bằng, hai mươi vạn người trong ngực, chín ma tướng trước mặt. Ta chạy. Chạy bảy nghìn dặm. Chúng đuổi bảy nghìn dặm.” Trường Ca lắc đầu. “Ta không chạy được bảy nghìn dặm với một cánh tay xuyên lỗ.”
Kim Vũ im lặng rất lâu.
“Vậy thì làm sao?”
Trường Ca không đáp. Hắn nhìn lên trời. Đêm Trung Châu trong. Sao rất nhiều. Và ở giữa những vì sao ấy, rất mảnh, rất mờ, hắn thấy được những đường nứt. Không phải trên trời. Trên chính không gian. Như những đường nứt trên tấm bia không chữ trong Băng Phong Bi Lâm, như những thớ trên gốc thông già năm hắn mười hai tuổi.
Thớ của trời đất. Mọi thứ đều có thớ.
Kể cả khoảng cách bảy nghìn dặm.
“Kim Vũ,” hắn nói. “Ngươi có biết từ đây tới Thanh Thạch, nếu đi thẳng, là bao xa không?”
“Bảy nghìn dặm.”
“Không,” Trường Ca nói. Giọng hắn rất nhẹ. “Ta nghĩ là một bước.”
Kim Vũ nhìn hắn như nhìn một người điên.
Trên thành lầu cổng tây, Bích Lạc Tiên Tử vẫn đứng. Nàng không quay vào.
Muốn biết hậu sự thế nào, xin xem hồi sau phân giải.